Ein Buch muss die Axt sein

Augenschmaus.

2012-02-02T10:51:00.000+01:00

Neulich in der U-Bahn.
Um mich herum: lesende Menschen.
Größtenteils Paperbacks.
Erstaunliche Themenvielfalt, dennoch.
Und: sehr viele sehr häßliche Buchcover.

Es gibt Umschläge, die so grauenhaft sind, dass man sich mit ihnen in der Öffentlichkeit schämt. Ja ist gut, das ist ein oberflächlicher Gedanke. Trotzdem. Sollten so sinnliche und emotionale Gegenstände wie Bücher nicht mit der größtmöglichen Sorgfalt gestaltet werden? Ich behaupte: das geht, unabhängig von der Zielgruppe.

Habt Ihr auch Lieblingscover? Zeigen!

Stell Dir vor, es ist Krieg...

2012-01-30T13:37:00.002+01:00

//* stolpert in den Axt'schen Salon und lässt sich schnaubend in einen Sessel fallen
//* atmet tief durch

Freunde und Zufallsleser! Was ich soeben gefunden habe, lässt mir den Mund sperrangelweit offen stehen. Es ist fast schade, dass sich diese Begebenheit nicht in meinen Hallen zugetragen hat.

Am 16. November schreibt Bloggerin Myriel von Bücherzeit eine Rezension. John Asht "Twin-Pryx. Zwillingsbrut" heißt das Machwerk.

Einige ~~Stunden~~ Wochen später, um 0.05 Uhr, hinterlässt John Asht, der offenbar ~~stündlich~~ monatlich seinen Namen googelt, diesen herzigen Kommentar:

Bis 3.45 Uhr hat John Asht sich eine erhebliche Portion Rage angesoffen:

Am nächsten Morgen ist seine Verlegerin auch ungehalten, oder besser gesagt, der Frau steht das Wutpipi in den Augen:

Anfeindungen, Drohungen, Handlangertätigkeiten. Uiuiui, böse Myriel aber auch. Das klingt nach einer ungesunden Paranoia. Und ist anscheinen auch eine. Nochmals Auftritt Verlegerin:

Wirtschaftskriminalität. Is klar. Dann möchte ich Myriel an dieser Stelle sehr gerne im Axt'schen Salon begrüßen, der Mutterzelle aller Wirtschaftskriminellen! Sehen Sie Verbrechen, die ihresgleichen suchen; sehen Sie Verschwörungen, Affären und fette Damen!

Oder vielleicht darf ich solche bösen Dinge ja schreiben, weil ich doch "studierte Literaturkritikerin" bin. Pssst, es muss "studierte Literaturwissenschaftlerin" heißen, aber Frau Roder war halt grad so in Rage.

Unterm Strich eine Selbstdemontage, die man fast nicht glauben mag. Priceless. Bis heute haben 387 Menschen den Vorfall auf Bücherzeit kommentiert (387! Davon darf man hier ja nur träumen. Nein, das war kein Vorwurf). Da lob ich mir den Rainer Wolf, der sich nicht dazu herablässt, Blogger zu bedrohen, sondern Schmähungen mannhaft erträgt. Herr Wolf, sollten Sie jemals noch ein Buch veröffentlichen, dann lese ich es wieder. Versprochen.

Edit: wer heute noch nicht ausreichend RTL geschaut hat, dem lege ich einen Besuch auf dem Blog "Rauhe Sitten" ans Herz. Dort ist Blogger Ekkart John Asht auf den Grund gegangen und hat Dinge zutage gefördert, die mich in ihrer Ekelhaftigkeit sprachlos machen. Und damit meine ich nicht die Leseprobe.

Jan Weiler: Drachensaat.

2012-01-03T12:01:00.000+01:00

Gelegentlich treffe ich ein Buch, dass ich gar nicht kritisieren möchte. Über dessen Schwächen ich mich lieber hinwegsetze, weil sie mich nicht interessieren. Das kann einem mit Menschen auch so passieren: dann heißt es "Verliebtsein". Wenn man es so betrachtet, bin ich also in Jan Weilers Roman Drachensaat verliebt. Das hat auch, ganz subjektiv, mit dem hohen Aufkommen von Irren in der Geschichte zu tun. Ansammlungen psychisch eigenwilliger Menschen finde ich fabulös, da fühle ich mich zuhause.

Unser Begleiter durch den ersten Teil der Geschichte ist ein gewisser Bernhard Schade, dessen Leben man zurecht als verkorkst bezeichnen darf. Bernhard robbt selbsthassend von einem Tiefschlag zum nächsten, bis er sich schließlich während der Bayreuther Festspiele in den Kopf schießt. Dummerweise wird sein Selbstmordversuch als Attentat missverstanden und Bernhard landet, von den Medien als "Irrer von Bayreuth" durch die Headlines gejagt, in der Landespsychiatrie. Dort wird ein gewisser Dr. Heiner Zens auf ihn aufmerksam, der ihn postwendend in seine Privatklinik "Haus Unruh" verfrachtet, denn – so die These des Dr. Zens – Bernhard leidet an einer neuartigen Zivilisationskrankheit, die der Doktor entdeckt hat und an einer Gruppe Betroffener die Therapie wagen will.

Derweil trudeln in Haus Unruh die übrigen vier Patienten ein, von Dr. Zens persönlich ausgewählt und in die Klinik überstellt. Wir lernen Rita kennen, die in ihrem Kopf Radio hören und die Sendefrequenzen sogar essen kann. Ünal, den Busfahrer, der eines Tages die Fahrgäste nicht mehr aussteigen ließ. Den Postboten Arnold, der aufgrund seiner Sozialphobie die Briefe nicht zugestellt, sondern zuhause gehortet hat. Benno, der neun Jahre lang mit seiner toten Mutter lebte – er hatte sich halt so an sie gewöhnt. Dieses elende Grüppchen eint die erlittene Medienhatz, die Sektion ihrer Psyche in aller Öffentlichkeit. Traurige Berühmtheiten, Ausgestoßene.

Die Gesellschaft ist es auch, die Zens für das Leiden seiner Schützlinge verantwortlich macht. Er sieht die Patienten vielmehr als moralische Speerspitze, die er durch einen mysteriösen "großen Handlungsexzess" therapieren und als Vorreiter eines neuen Gesellschaftssystems etablieren will. Drachenzähne nennt Zens seine Patienten, nach der Drachensaat-Episode der Argonauten-Sage. In den Therapiesitzungen werden alsbald theoretische Möglichkeit diskutiert, wie man die Aufmerksamkeit der breiten Masse gewinnen könnte. Theoretische Möglichkeiten – aber dann läuft die Sache aus dem Ruder und die Gruppe entführt den Topmanager Barghausen.

Um nicht schon wieder zuviel zu verraten und auch aus Faulheit zitiere ich Jan Weiler: "Der zweite Teil gehört den Beschreibungen des Entführten und liest sich in Duktus und Haltung völlig anders als der erste. Im dritten Teil habe ich eine Art fiktionale Collage verwendet, um die Medienberichterstattung über den Fall darzustellen. Dabei erfährt der Leser sämtliche Hintergründe des Falles, einige lose Fäden aus den ersten beiden Teilen verbinden sich erst im dritten Teil letztlich zu einer geschlossenen Geschichte."

Dieser Dreiteilung des Romans stehe ich ein bißchen zwiegespalten gegenüber. Mir gefällt die Idee technisch gesehen sehr gut. Andererseits hätte ich die Drachenzähne gerne unmittelbar weiter begleitet, denn gerade die Lebens- und Leidensgeschichten dieser Fünf sind es, die für mich das Buch so rührend und wertvoll machen. Jan Weiler behandelt hier ein tragisches Thema mit Feinfühligkeit und Humor. Dass "die Gesellschaft" gerne Menschen ausgrenzt, die irgendwie anders ticken, ist nicht neu. Dass der Perfektionierungsdrang und die bedingungslos geforderte Leistungsbereitschaft nicht wenige krank macht. Und wer krank ist, wer keine Arbeit hat, wer an den Ansprüchen einer limitierten Rollenverteilung scheitert und der Gesellschaft auf der Tasche liegt, der ist eben Menschenschrott und kippt über den Rand. Selber schuld.

Die wenigen Längen im dritten Teil können mich hier nicht stören. Das sind Peanuts, um im Thema zu bleiben. Die Drachensaat hat mein Herz gewonnen. Und Jan Weiler meine Sympathie.

Remember :-)

2012-01-03T10:24:00.000+01:00

Rainer Wolf: Der Aurora Effekt.

2011-12-14T17:35:00.000+01:00

Vielleicht liegt es daran, dass ich vorweihnachtlich mild gestimmt bin. Anders kann ich mir gerade nicht erklären, warum es mir so schwer fällt, dem Roman Der Aurora Effekt von Rainer Wolf das mitzugeben, was er verdient. Das Buch ist im Selbstverlag über Books On Demand erschienen – das kann, muss aber kein Merkmal minderer Qualität sein (Nele Neuhaus, weiter unten, hat zum Beispiel ebenfalls ihre wunderbaren Taunuskrimis zunächst selbst verlegt).

Die Grundidee des Buches ist eigentlich toll: es geht um das real existierende HAARP-Projekt, ein militärisch-wissenschaftliches Forschungsprogramm, das hochfrequente Radiowellen zur Untersuchung der Ionosphäre einsetzt. Verschwörungstheoretiker behaupten, dass mit HAARP nicht nur Naturkatastrophen wie Erdbeben oder Überschwemmungen ausgelöst werden können, sondern dass die USA mit niederfrequenten Radiowellen auch Gedanken manipulieren. Ein sehr schönes Thema, wie ich finde. Hätte auch gut zu Frank Schätzing gepasst. Frank Schätzing hat das Buch aber nicht geschrieben. Das hat Rainer Wolf auf haarsträubende Weise für ihn erledigt.

Als Hauptfiguren treten an: Mark Winter, Art Director einer kleinen Werbeagentur, und Angelique Brockhaus, PR-Lady des Instituts für Luft- und Raumfahrt (DLR). Der arme Mark ist geschieden und leidet vor sich hin, als er bei einer Präsentation seine neue Kundin Angelique kennenlernt und, ganz Profi, sofort mit ihr anbändelt. Währenddessen oder davor oder danach, ist auch egal, verschwindet ein Forschungsschiff unter mysteriösen Umständen, mit dem Marks Ex-Frau unterwegs war. Ebenso ergeht es einem Luxusliner, der zuvor einen seltsamen Hilferuf abgesetzt hatte.

Mark googelt alarmiert ein bißchen herum und zack, fliegt der IT-Mensch der Agentur zur Strafe vom Dach! Uiuiui, da hat der Mark aber eine heiße Sache aufgedeckt. Grund genug, mit der Kundin, die er erst zwei Tage kennt und deren Motivation mit menschlichem Ermessen nicht zu erklären ist, nach Alaska zu fliegen und sich dort in Regierungsprojekte der USA einzumischen. Das geschieht selbstverständlich mit dem Segen des Agenturchefs, der es erstaunlich locker nimmt, dass sein Art Director mal eben mit der Kundin abhaut und der ganze Etat dadurch den Bach runtergeht. Was solls, ist ja nur Geld und der Mark ist ja auch überhaupt nicht durchgeknallt.

Für Angelique und Mark wird es derweil gefährlich, klar. Ein narbiger Typ vom CIA (das nimmt Mark einfach mal an) verfolgt die naiven Aufklärer, die sich in der Zwischenzeit auch ein bißchen verknallt haben. Es gilt hier zu betonen, dass ausnahmslos alle Figuren das sind, was sie zu sein scheinen. Und wenn sie sich seltsam benehmen, dann ist das nicht strategisch begründet, sondern liegt an ihrem offenbar sehr labilen Gefühlsleben, das der Autor ihnen verpasst hat.

Sehr schöne Situationen ergeben sich da: Angelique hat schlimme Todesangst, daraufhin setzt Mark ein "verspieltes Lächeln" (sic!) auf, und schon macht Angelique einen verführerischen Schmollmund. In einem Moment ist die böse Ex-Frau knallhart wie Steven Seagal, nur um Sekunden später in verweifelter Reue zu vergehen. Minütliche Wechselbäder werden ausgestanden, zwischen unbändigem Glück, tiefer Traurigkeit, rasender Wut und rosa Brille. Zwischendurch spricht die exotisch-puppige Angelique halbwissenschaftliche Sätze aus, die klingen, als hätte man Wikipedia auf Lautsprecher gestellt.

Um ja die Spannung nicht zu verlieren, lockt uns der Autor mit geheimnisvollen Andeutungen wie "Aber da ahnten sie noch nicht, was ihnen gleich bevorstehen würde." Nein, sie ahnten es nicht, die Armen. Und damit wir keinesfalls vergessen, wie die Hauptfiguren heißen, sprechen sie sich in fast jedem Satz mit Namen an, manchmal auch doppelt. Etwa so: "Mark, ich habe große Flugangst, deshalb werde ich mich vielleicht während des Fluges an Deinem Arm festkrallen müssen, Mark." Daraufhin fährt Mark Angelique zärtlich durchs Haar, wie er es alle zehn Sekunden tut.

Der Aurora Effekt, das kann man mit Fug und Recht behaupten, ist echter Trash. Und das Schöne an gutem Trash ist, wie der Axt'sche Gatte an dieser Stelle bemerkt, dass er sich um die Logik der Emotionen gar keine Gedanken machen muss. Deshalb dürfen die Romanfiguren heftigere Stimmungs- und Logikschwankungen erleiden als jeder Borderline-Patient.

Die 99 Cent, die das eBook bei Amazon oder iTunes kostet, waren eine prima Investition. So gelacht habe ich beim Lesen schon lange nicht mehr. Ergänzend empfehle ich die Rezension eines gewissen Jack North auf Amazon. Der hat das Buch mit bewundernswerter Akribie auseinander genommen und dabei unter anderem belegt, dass Mark Winter die psychiatrischen Kriterien eines Soziopathen erfüllt.

Um wieder zum Anfang zu kommen: ich kann hier einfach keinen ernsthaften Verriss schreiben. Ich kann nicht einmal davon abraten, das Buch zu lesen. Im Gegenteil, ich lege es all jenen warm ans Herz, die auch Ed Wood lieben oder Formate wie Schwiegertochter gesucht. Die Axt hat traditionell ein großes Herz für Schwachsinn. Und das hier ist Schwachsinn für Kenner. Es ist der Olymp des Schwachsinns. Gut, dass es sowas noch gibt.

Nele Neuhaus: Schneewittchen muss sterben.

2011-11-23T19:26:00.003+01:00

Es ist Winter, weshalb ich mich traditionell in meiner Krimi-Phase befinde. Nachdem Harry Hole ja erstmal nach Bangkok ausgewandert ist, brauchte ich eine Ersatzbegleitung für die vielen dunklen Abende (Gesundheitstipp: Ein Buch ist hierbei gesünder als eine Flasche Schnaps). Auf Nele Neuhaus‘ Roman Schneewittchen muss sterben bin ich allerdings aus purem Geiz gestoßen: er war als eBook im Angebot. Handlung klang gut, also zack, runtergeladen. Geht ja heute so scheißeschnell mit dem Geldausgeben.

Wer jetzt glaubt, er bekäme im Anschluss eine schöne Rezension besagten Kriminalromans, hat sich glatt getäuscht. Ich habe Schneewittchen nur als Aufhänger missbraucht, ha! Mittlerweile habe ich mir nämlich noch drei weitere Teile der Neuhaus’schen Reihe gegönnt. Es handelt sich hier um ein regionales Krimikonzept – die sind ja mittlerweile recht verbreitet – und spielt um Frankfurt herum, also im Taunus.

Es ermitteln Pia Kirchhoff und Oliver von Bodenstein in den Hauptrollen: sie die Ex-Frau eines genialen Rechtsmediziners, er ein blaublütiger Hauptkommissar mit Schlips und Kragen. Da tummeln sich überhaupt allerlei Adlige in den vier Romanen, die ich bisher gelesen habe. Keine Ahnung, ob das bloß Glamour vermitteln soll, oder ob um Frankfurt tatsächlich so viele Von_und_Zu_s wohnen. Reiche kommen bei Nele Neuhaus jedenfalls schlecht weg und werden gerne auch ermordet. Gefällt mir.

Spannend waren die vier Fälle auch, aaaaber: nach ungefähr dem zweiten Taunuskrimi kennt man seine Pappenheimer. Wer also liebend gerne bis zum Schluss rätselt, um dann doch vom Autor in die Irre geführt zu werden, wird vielleicht enttäuscht sein. Auch diejenigen unter uns, die es extrem böse und menschenverachtend mögen, werden mit Pia und Bodenstein nicht glücklich. Wer aber wird denn mit denen glücklich?

Ich zum Beispiel. Ich lasse mich nämlich gerne auch unterhalten, ohne dauernd vor Grusel oder Anspruch im Viereck zu springen. Mich beruhigen Charaktere, die sympathisch und relativ unkaputt sind. Bisschen heile Welt mit einer Menge Leichen und ein paar bürgerlichen Abgründen. Ich mag die regionale Färbung und die bunt gezeichneten Figuren. Der Winter ist ja ohnehin düster, was soll ich da mit deprimierender Unterhaltung? (Exkurs: wenn Unterhaltung deprimiert, ist sie dann noch Unterhaltung, oder irgendetwas anderes?)

Die Axt jedenfalls freut sich über ihre neuen Begleiter. Sie harmonieren fabelhaft mit Keksen, Tee und Wollsocken. Nach Weihnachten ziehe ich dann wieder mit den literarischen Schnapsfritten dieser Welt um die Häuser.

(Benno, diesen Artikel habe ich nur geschrieben, damit Du nicht dauernd ~~Karl Dall~~ Didi Hallervorden in Tomas Tranströmers Potrait erblicken musst.)

Die Lyrik des Tomas Tranströmer.

2011-11-07T21:06:00.001+01:00

Ich weiß nicht genau, wie ich anfangen soll. Und dass ich sage, dass ich nicht weiß, wie ich anfangen soll, ist schon mal überflüssig. Es geht nämlich um eine Sache, der ich sehr gerne jedes überflüssige Wort ersparen würde. Schon falsch: Es geht um gar keine Sache, sondern um ein Gedicht und den Mann, der es geschrieben hat.

Dieser Mann verfügt über die sehr seltene und wunderschöne Gabe, keine überflüssigen Worte zu machen. Meister der Sprachverdichtung wird der Schwede Tomas Tranströmer genannt. Gerade hat er den Nobelpreis für Literatur erhalten, im Alter von 80 Jahren. Ich habe mich gefragt, ob man wirklich alt werden muss, um so eine zenmäßige lyrische Reduktion zu erschaffen. Ob es diese Jahrzehnte der gedanklichen Ausrichtung braucht, um so sicher das Überflüssige vom Nicht-Überflüssigen zu trennen. Es scheint so.

Weil wir hier bei der Axt sind und nicht auf einer Intellektuellenparty, verzichten wir auf das Gequatsche von kühnen Metaphern und sapphischen Stanzen und lassen lieber ein Werk Tranströmers auf uns wirken:

Großer und langsamer Wind

aus der Bibliothek des Meeres.

Hier darf ich ruhen.

(Jetzt folgt keine Interpretation, sondern lediglich ein paar sehr subjektive und private Assoziationen, die ich aus lauter Rücksicht und Zuneigung um 99% gekürzt habe.)

Der "große und langsame Wind." Man spürt ihn auf der Haut, nicht? Ein großer und langsamer Wind kann nicht kalt oder scharf oder stechend sein. Man fühlt sich winzig im Angesicht dieses Windes, aber vielleicht gerade deshalb geborgen. Sanft sein würde er, mineralisch und mild, dabei unermesslich viel größer als wir.

Aus der "Bibliothek des Meeres" kommt der Wind. Von dort, wo die Geheimnisse des Universums wohnen könnten. Das Wissen aus der Bibliothek des Meeres wäre unverständlich für unsere kleinen Hirne. Ich stelle es mir vor wie eine Sprache ohne Worte.

Wer hier ruhen darf, dem wird die größte Gnade gewährt. Wer endlich ruhen darf. Endlich ankommen, loslassen. Wie nach einer sehr, sehr langen Reise. Endlich das Selbst sich auflösen lassen in diesem Wind, der größer ist als alles, was je wichtig war.

Wenn ich dieses Gedicht lese, möchte ich weinen. So schön ist es. Grund genug, es mit Euch zu teilen: Vielleicht möchtet Ihr ja auch weinen. Oder lachen. Oder mir sagen, dass ich einen Ratsch am Kappes habe. Nur zu, nur zu. Dazu sind Gedichte da.

Magazine: Splatting Image.

2011-11-02T19:48:00.000+01:00

Wer hier sowas wie ein Stammgast ist, der weiß, dass man im Hause Axt nicht nur Romane, sondern auch Magazine liest. Manchmal aus bloßer Lust am Schrecklichen (Hallo, FHM und Grazia!), manchmal aus Überzeugung (Hallo Missy!). To make a long story short: In schöner Regelmäßigkeit landet auf dem axt'schen Beistelltisch ein Magazin, dem ich sehr viele Leser wünsche. So wie diesem hier.

Splatting Image gehört zu der Handvoll Kuriositäten, die zusammen mit Herrn Axt in mein Leben Einzug gehalten haben. Splatting Image ist ebenso des Herrn Axt heiliger Gral seines Lebensthemas "Film". Angesprochen auf das Magazin, fällt es ihm schwer, seine sonstige Gemütsruhe zu bewahren: Dass es in Deutschland überhaupt ein Filmmagazin gibt, dass sich auf diese Weise mit Genrekino befasst! Und erst die Art der Weise! Wo doch Deutschland als solches unter cineastischer Mangelernährung leidet! Und überhaupt, der Christian Kessler: Priceless.

Nun neigt Herr Axt wahrlich nicht zur Übertreibung, weshalb ich an dieser Stelle lediglich bestätigen kann, dass er Recht hat. Und das sage ich, die bekanntermaßen eher dem Buch als dem Film zugeneigt ist. Ich würde soweit gehen zu sagen: Filme oder gar Filmtheorie haben mich nur mäßig bewegt, bevor ich eines Abends aus Langeweile zu diesem Magazin griff, das optisch wirklich kein Leckerbissen ist. Das Layout. Die unfassbaren Bleiwüsten von Text. Nee, schön ist anders. Als erstes las ich einen mehrseitigen Artikel über das "Kino der Angst" und war fasziniert. Dann las ich einige aktuelle Filmkritiken. Dann las ich staunend eine fabelhafte Porno-Rezension (sind ja schließlich auch Filme, nech) und beschloss daraufhin, mir noch ein paar Ausgaben vorzunehmen. Langweilig war mir nicht mehr.

Seitdem freue ich mich diebisch, wenn ich die neue Splatting Image aus dem Briefkasten ziehe, bevor Herr Axt ihrer habhaft werden kann. Das Heft ist immer erhellend, immer unterhaltsam, stellenweise brillant. Die Leidenschaft, mit der es gemacht wird, überstrahlt mühelos die - man kann es nicht anders sagen - sehr unattraktive Gestaltung (wobei man wirklich sagen muss, hier wird kein Millimeter Platz verschwendet). Ich bin immer noch kein Cineast, aber Splatting Image hat mir einen Zugang zum Film eröffnet, mit dem ich gar nicht gerechnet hätte. Sehr oft lese ich einen Text in diesem papiernen Kleinod und denke "Den Film möchte ich sehen". Manchmal mache ich das dann, manchmal nicht. Manchmal gefällt mir der Film, manchmal nicht. Mittlerweile ist Splatting Image für mich ein lieb gewonnenes Kaleidoskop von Denkanstößen, das ich nicht mehr missen mag. Oben genannter Christian Kessler ist sowieso für mehr als einen Lacher gut.

Ich habe mich schon gefragt, ob ich, wenn mir an jenem Abend, sagen wir mal: ein Magazin für Perserteppiche oder Dialysegeräte in die Hände gefallen wäre, das mit so viel Kopf und Herz gemacht ist wie dieses - ob ich dann wohl folgerichtig ein Interesse für Perserteppiche oder Dialysegeräte entwickelt hätte. Ich glaube, ja. Deutlicher geht's wohl nicht mehr.

Petra Hammesfahr: Die Sünderin.

2011-10-19T16:51:00.001+02:00

Bis vor zwei Sekunden war ich ja der festen Überzeugung, ich hätte „Erinnerung an einen Mörder“ hier schon vorgestellt. Oder wenigstens „Ein fast perfekter Plan“. Habe ich aber offenbar nicht, und deshalb möchte ich Euch den dritten Hammesfahr’schen Roman, den ich mir just ins Gehirn geleert habe, umso wärmer ans Herz legen.

Petra Hammesfahr muss eine ganz schön nette Frau sein, denn sie lässt ja die ganzen gemeinen Sachen an ihren eigenen Figuren aus. Da bleibt bestimmt nicht mehr viel Fiesheit für das reale Leben übrig. Auch im vorliegenden Roman Die Sünderin scheint der jungen Mutter und Ehefrau Cora nicht unbedingt die Sonne aus der Rückseite. Wir begegnen Cora in einer Situation, in der sie keine andere Möglichkeit sieht, als sich das Leben zu nehmen. Also plant sie, ganz pragmatisch-patente Ehefrau, mit Mann und Kind einen netten Selbstmordausflug zum See, um sich auf dessen Grund zu versenken. Am Endes des Tages lebt Cora noch, dafür ist jemand anders tot, nämlich der junge Mann, den sie aus heiterem Himmel erstochen hat.

Während Cora behauptet, den Toten noch nie vorher gesehen zu haben, schwant dem ermittelnden Kommissar Böses. Beweisen lässt sich jedoch erst einmal gar nichts, denn Cora schlingert in den Verhören auf dem schmalen Pfad zwischen Realität, Phantasie und Irrsinn. Stück für Stück arbeitet sich der hartnäckige Polizist durch die Lebensgeschichte der unwahrscheinlichen Mörderin. Und offenbart eine alptraumhafte Biografie zwischen religiösem Wahn und spießbürgerlichem Muff.

Ja gut, das ist jetzt nicht viel informativer als ein schnöder Klappentext, aber ich kann wirklich nicht viel mehr verraten, ohne zuviel zu verraten. Ich sag nur: jesusfreakige Mutter, Alice im Wunderland wird in einem Blecheimer verbrannt, und ein blau angelaufenes Kind ist gar nicht so bemitleidenswert. Klingt das gut oder was.

Es wurde sicher schon oft festgestellt, dass Petra Hammesfahr eine sehr präzise Erzählerin ist. Das stimmt auch. Alle Romane, die ich von ihr gelesen habe, zeichnen sich durch eine große Sprödigkeit und Distanz aus. Das liest sich lange nicht so humorlos und anstrengend, wie man vielleicht fürchten möge. Gar nicht, denn Frau Hammesfahr hat einen guten Sinn für Humor und boshafte Ironie, und einen ganz klaren, treffsicheren Stil sowieso.

Die Sünderin ist spannend bis zum Schluss und gut verträglich mit einem oder zehn Schluck Rotwein. Das perfekte Buch für regnerische Herbstabende.

Jo Nesbø live.

2011-10-15T16:01:00.001+02:00

So sieht das bei Benno in der Astronautenbar aus.

Welch unfassbar tolle Leser sich hier herumtreiben, wurde mir gerade wieder gewahr:

Der Benno liest nämlich ab jetzt den ersten Band von Jo Nesbø und Harry Hole, und zwar "live" in seiner super Astronautenbar. Das geht so: Benno zieht sich das Buch rein und lässt uns über Updates an seinem Leseerlebnis teilhaben.

Jetzt bin ich aber äußerst gespannt, ob er Harry Hole sympathisch findet. Wenn nicht, wäre mir das stellvertretend echt unangenehm, aber so ist es halt mit der Liebe (auch mit der zu Romanfiguren): man macht sich verwundbar.

EDIT: Benno steckt jetzt übrigens mitten im Buch. Das liest sich toll. Schnell hin da!

Auferstanden von den Toten: Die Axt und Harry Hole.

2011-10-06T23:52:00.000+02:00

Ich gebe zu: Ich war versucht, die „Axt“ eines langsamen, unprätentiösen Todes sterben zu lassen. Fast wäre es mir gelungen. Monatelang siechte sie fröhlich dahin, welkte und müffelte. Irgendwann entdeckte ich da einen Kommentar unter dem letzten Posting.

„Ich vermisse hier Neues. :( Will wieder!!! Ganz dringend.“

Das war am 9. September. Diese freundliche und dringende Unmutsbekundung diffundierte den Axt’schen Geist einige Wochen lang. Dann erhob sich der halbverweste Zombie mit knarrenden Gliedern.

Deshalb sprechen wir (das heißt, ich und alle, die noch da sind) heute über Jo Nesbø und Harry Hole. Jo Nesbø ist ein norwegischer Autor und Harry Hole ein norwegischer Hauptkommissar. Jo Nesbø ist ein Mensch und Harry Hole eine Romanfigur. Harry Hole ist die Erfindung von Jo Nesbø. Um Harry Hole gibt es bislang neun Romane, acht davon habe ich gelesen, der letzte Band ist kürzlich als Hardcover erschienen.

Es ist vermutlich unsinnig, ein einziges Buch aus dem Kontext zu reißen – wer den jungen, leicht kaputten Harry Hole in Band 1 mag, wird ihn auch als älteren, schwer kaputten Harry in Band 8 mögen und umgekehrt. Ich selbst habe die Reihe in chaotischer Reihenfolge gelesen, was nicht unbedingt wahnsinnig sinnvoll ist, aber whatever. Die (Kriminal-) Fälle sind auf einer Ebene zwar in sich geschlossen, aber die Nebenstränge wie auch die Figur als solche entwickeln sich entlang Harrys Biografie. Romanfiguren sind auch nur Menschen.

Und damit endet jegliche Distanz zum Subjekt, denn ich habe mich nach zehnmal Umblättern einseitig und unwiderruflich in die Figur Harry Hole verliebt. Das würde mir im wahren Leben auf gar keinen Fall zum Vorteil gereichen, denn Harry ist Alkoholiker, verstrickt sich in ungute Dinge und ist nicht mal schön.

Insofern überrascht es kaum, dass Harry auf dem Revier nicht gerade als Lieblingskollege und Menschenfreund brilliert. Während ich das so schreibe, denke ich selbst: welch Klischee! Und ja, Harry Hole (allein der Name!) mag über so manch vorhersehbare Eigenschaft verfügen. Aber da gibt es ja auch noch Jo Nesbø, und der behandelt seinen Charakter so sensibel und schonungslos, dass man sich dennoch schwer entziehen kann. Das Geheimnis liegt vielleicht darin, dass Harry Holes Welt voller Grautöne ist. Jenseits von Schwarz und Weiß gibt es viel Raum zur Entfaltung für die Hauptfiguren.

Womöglich ist das überhaupt so eine Eigenschaft dieser vielbesungenen skandinavischen Kriminalliteratur, dass die Rauheit der Natur sich in den Geschichten und Figuren widerspiegelt. Das ist spekuliert, denn tatsächlich kenne ich Skandinavien hauptsächlich über seine Literatur.

Harry Hole, dieser kaputte und integre Mensch, ist mir ein lieb gewonnener Begleiter. Dessen Alkoholismus übrigens keineswegs amerikanischen Glamour versprüht: Hier wird gelegentlich gekotzt und gekatert und selbst bestraft, dass es eine wahre Freude ist. Harry bleibt tatsächlich wenig erspart; und auch er macht sich seinerseits schuldig, das muss sein. Sich der Wahrheit zu verpflichten, bedeutet Erbarmungslosigkeit gegenüber sich selbst. Die Weste darf nicht weiß sein, sie muss besudelt sein. Moral ist ein frei verhandelbarer Wert.

Auch gefällt mir, wie mit den Bösen umgegangen wird. Fast liebevoll dürfen auch sie sich entfalten mit ihren Nöten und Werten. Zuweilen ist am Ende nicht klar, wer denn nun der Böse ist. Und es spielt auch gar keine Rolle.

Die "Axt" bei Girls Can Blog.

2011-04-18T14:21:00.002+02:00

Die wunderbare Annina hat mit Girls Can Blog eine wunderbare Idee gehabt: Sie stellt Blogs von Frauen vor, die sie lesens- und bemerkenswert findet. Viele tolle Frauen mit tollen Blogs sind das mittlerweile.

Und zu meiner sehr großen Freude und Ehre hat Annina auch mich kürzlich mit der "Axt" zum Gespräch geladen. Wir finden beide, dass es ein schönes Interview geworden ist (englisch und deutsch). Ihr auch?

Nagel: Was kostet die Welt.

2011-04-12T14:53:00.002+02:00

Ist übrigens ein schönes Cover. Mit Sticker drauf und viel Pappe.
Heyne Hardcore Edition nennt sich das. Jefällt ma.

Wie vermeide ich das Spießertum – ein Klassiker unter den Rebellenfragen. „Das alte Problem“, nickt auch wissend der axt’sche Gatte, als zwischen erstem und zweitem Kaffee die Sprache auf Nagels Roman Was kostet die Welt kommt. Hier können wir uns nämlich trefflich davon überzeugen, dass sich auch der gestandene Punker kopfalt zeigt, wenn es um gegensätzliche Lebensentwürfe geht.

Der Protagonist, an dem dies zu beweisen gilt, heißt Meise. Er lebt in Berlin, arbeitet in einer Kneipe und hat vom verstorbenen Vater gerade ein erkleckliches Sümmchen geerbt. Weil der Papa generell ein eher freudloser Charakter war und dem Geldausgeben nicht zugetan, beschließt Meise, die ganze Summe für eine Weltreise auf den Kopf zu hauen – weil das sein Vater nämlich niemals getan oder auch nur gutgehießen hätte.

Soweit absolut verständlich und sympathisch. Meise kommt also irgendwann (hier befinden wir uns zeitlich) von seiner Welttournee nach Hause, fühlt sich dort vage fehl am Platz und flüchtet von den letzten paar Euros in die – doch doch, ich sage das Wort – deutsche PROVINZ.

Gastgeber des rastlosen Wanderers ist seine Reisebekanntschaft Flo, der als Jungwinzer mit Eltern und Verlobter in einem idyllischen Moseltal lebt. Hier hätten wir dann also den bürgerlichen Gegenentwurf: Flo wohnt gerne mit seinen Eltern zusammen (auf dem DORF! Igitt!), kloppt am laufenden Band schlimme Phrasen und hat einen doofen Humor. Die dazugehörigen Eltern kann sich wohl jeder vorstellen. Der Papa ein jovialer Schulterklopfer, die Mutti macht Schnittchen. Alles in allem nicht gerade kosmopolitisch, eher so Landleben und Familienverbund. Muss man nicht mögen.

Und da ist er, der springende Punkt: Muss man nicht mögen – darf man aber akzeptieren. Das ist so ziemlich die einzige Handlungsoption, die dem guten Meise auf seinem Kurzurlaub nicht in den Sinn kommt. Statt dessen verschluckt er sich permanent an seiner Verachtung für die blöden, merkbefreiten Dorfbewohner, trinkt entsprechend viel Schnaps, landet bei einer Wohnwagennutte und führt sich generell auf wie die letzte Arschgeige. Zu guter Letzt versteigt er sich noch in eine romantische Wahnvorstellung. Schlussakkord mit großem Getöse, Abmarsch nach Berlin.

Das ist so ziemlich die Essenz meiner Erkenntnisse aus Was kostet die Welt. Übrig blieben vor allem eine Handvoll offener Fragen. Muss man sich an der vermeintlichen Spießigkeit anderer und der vermeintlichen Freigeistigkeit seiner selbst dermaßen aufreiben? Kann man Leute nicht einfach so leben lassen, wie es denen passt? Haben die Dörfler nicht auch das Recht, sich so anständig selbst zu belügen wie die Großstädter? Sind am Ende nicht immer diejenigen die Intoleranten, die von den anderen die größte Toleranz einfordern?

Die Lektüre war mir, trotz schwelenden Ärgers über ihre Hauptfigur, trotzdem angenehm. Zum einen kann Nagel furchtbar lustig sein. Viel Sprachwitz, sowas mag ich. Und zum anderen regte das Buch viele interessante Gespräche an. Mit Bürgern und Punkern, in Kneipen und Wohnzimmern, nüchtern und gnadenlos betrunken. Das sind gute Dinge, denn sie sind im besten Fall produktiv. Man muss das Buch nicht mögen – aber ich tu’s.

Ah ja, fast vergessen: Melancholie und Übermut hat Was kostet die Welt ebenfalls rezensiert, und zwar ganz toll. Schaut unbedingt mal da rein!

Lyrik zum Anfassen, Teil 11.

2011-04-11T10:19:00.001+02:00

Frühling! Sonne! Knospende Bäume! Romantik! Novalis!

Wenn nicht mehr Zahlen und Figuren
Sind Schlüssel aller Kreaturen
Wenn die so singen, oder küssen,
Mehr als die Tiefgelehrten wissen,
Wenn sich die Welt ins freye Leben
Und in die Welt wird zurück begeben,
Wenn dann sich wieder Licht und Schatten
Zu ächter Klarheit wieder gatten,
Und man in Mährchen und Gedichten
Erkennt die wahren Weltgeschichten,
Dann fliegt vor Einem geheimen Wort
Das ganze verkehrte Wesen fort.

Das Versmaß ist ein vierhebiger Jambus. Aber wen interessiert's.

Memo an mich: öfter mal ein 'y' statt einem 'ü' verwenden. Oder einem 'i'. Macht meine Texte womöglich interessanter – Klobyrste. Toll.

Einzlkind: Harold.

2011-04-08T10:28:00.001+02:00

Ihr wisst ja, ich habe es nicht so mit Pseudonymen, abgesehen von meinem eigenen. Trotzdem spare ich mir und Euch einen langatmigen Monolog über Einzelkinder, und wieso wohl bei diesem hier ein ‚e‘ fehlt – denn ein Buch mit dem Satz „Ich möchte wissen, wie der Pöbel feiert“, ausgesprochen von einem Elfjährigen beim Betreten einer Unterschichten-Bar, so ein Buch kann man ja nur mögen.

Der Elfjährige heißt Melvin, ist ein Savant und hat seinen Vater nie kennengelernt. Titelgebender Harold, ein älterer englischer Fleischereifachverkäufer, verehrt Audrey Hepburn und pflegt als einziges Hobby den monatlichen Suizid im Treppenhaus (erfolglos allerdings, es geht ihm dabei eher um die Eleganz seiner Performance). Als Melvins Mutter für eine Woche verreisen muss und dem sich sträubenden Harold den Babysitterjob zuschanzt, wittert Melvin die perfekte Chance, unbehelligt auf Vatersuche zu gehen. Eine Handvoll vielversprechender Kandidaten hat der Neunmalkluge bereits aufgetan, die mit Harold als Chauffeur und partner in crime jetzt abgefrühstückt werden müssen.

Das ist jetzt kein hochkomplexer Plot, zum Glück nicht! Denn dann könnte man die hochgradig groteske Situationskomik mit ihren fantastischen Pointen ja gar nicht in Ruhe genießen.

Melvin kracht wie ein Sprengsatz in Harolds melancholisch-beschaulichen Alltag: er ruiniert den sympathischen Kauz beim Pferderennen, schickt ihn auf LSD-Trips („Sie glauben nicht, wie teuer dieses Lysergsäurediäthylamid ist ... Ich habe übrigens Ihnen und mir jeweils ein Stück Löschpapier in den Kakao getan“) und Tuntenparties. All das ist so leichtherzig erzählt, so rasant und mit viel, viel Liebe zu den eigenen Figuren. Toll. Unbedingte Empfehlung.

Some L.O.V.E.

2011-02-18T11:56:00.002+01:00

ein buch muss die axt sein
hat geburtstag.

champagne for my real friends

and real pain for my sham friends!

Schön, dass Ihr seit zwei Jahren dabei seid,
Ihr freundlichsten Leser überhaupt.

Nicht Franz, sondern Rainer.

2011-02-10T17:27:00.000+01:00

Cooler Hund: Wilder Blick und zerzaustes Haupthaar;

man hätte es wirklich schlechter treffen können. ~~Ich sag nur, Ildiko von Kürthy.~~

Die Axt schreibt übrigens neuerdings wie Rilke. Wehe dem, der das anzweifelt! Habe ich doch ein offizielles Zertifikat von der FAZ, zu begutachten in der Seitenleiste.

Wer auch solch ein tolles Dokument möchte, gibt seine Schriftprobe hier ein und erfährt wenige Sekunden später, wes Geistes Kind er ist. Und wenn er es mir danach noch verrät, bin ich ganz besonders glücklich.

Michael Robotham: Dein Wille geschehe.

2011-02-03T11:28:00.002+01:00

Das mit dem Seelenbrechen scheint bei Krimiautoren hoch im Kurs zu stehen. Ist ja auch eine faszinierende Sache: Mord aus der Ferne und ohne schmutzige Hilfsmittel wie Messer, Kanonen oder auch, jawohl, Äxte. Das Mordopfer gibt sich von selbst den Rest, wie angenehm für den Mörder.

So ist das auch bei Michael Robotham. Joe McLoughlin, Kriminalpsychologe, wird zu einer Selbstmordsituation gerufen: Eine nackte Frau in roten Pumps steht auf einer Brücke, sie telefoniert mit einem Handy. Joe zieht die ganze Psychologennummer durch – aber die Frau scheint isoliert von der Welt, nicht ansprechbar. Sie springt.

Kurz darauf findet man ihre Geschäftsparterin tot im Park – auch sie hat vor ihrem Tod telefoniert. Joe ruft seinen alten Bullenkumpel Ruiz aus dem Ruhestand zurück, denn dem ermittelnden Polizeiteam will es erstmal nicht in den Kopf, dass da ein Frauenmörder unterwegs ist. Blöd nur, dass der Psychologe durch seine Ermittlungstätigkeit selbst ins Fadenkreuz des Sadisten gerät.

Dein Wille geschehe ist vor allem: ein sehr, sehr spannendes Buch. Man möchte es nicht mehr zuklappen und verpasst dabei diverse Bahn- oder Busstationen. Sprachlich geht Michael Robotham um einiges feinfühliger vor als Sebastian Fitzek, dessen sympathisch polternde Plots wir hier besprachen.

Dein Wille geschehe präsentiert sich im Vergleich vielschichtiger, detailreicher und eleganter als der Fitzek’sche Seelenbrecher, schrammt allerdings stellenweise haarscharf am Pathos vorbei – aber zugegeben, ich bin da wirklich übermpfindlich. Jedenfalls: Das schmälert den Lesespaß nicht, denn die oben gepriesene Spannung reißt kleine Mankos (Manki? Manken?) ganz locker wieder raus. Zum Cover schüttele ich nur wortlos den Kopf.

Ein wunderbares Buch für verregnete Wochenenden, wenn man gerade aus dem stürmischen Park kommt und sich einen Tee mit Scotchgeschmack aufsetzt. Das englische Landhaus wäre die perfekte Kulisse, aber wer hat das schon.

Magazine: Grazia.

2011-01-26T10:18:00.001+01:00

Es muss ja nicht immer ein Buch sein. Frauen kaufen gerne auch Frauenzeitschriften, da beißt die Maus keinen Faden ab. Es gibt natürlich Frauen, die gar keine Frauenzeitschriften kaufen, aus Prinzip schon nicht. Dieser Ausfall wird dann von denjenigen Frauen kompensiert, die richtig viele Frauenzeitschriften kaufen, schon aus Prinzip. Am Ende des Tages rentiert sich der Kram, sonst würde er nicht gedruckt.

Ich bin selbst keine Ausnahme, das brauch ich gar nicht erst zuzugeben, das sage ich ohne rot zu werden. Mein Gott, manchmal will ich eben Tipps zu den hottesten Sale-Items internationaler Onlineshops, da will ich die Must-Haves für das kommende Frühjahr wissen, und auch, ob eine teure Anti-Aging-Creme besser ist als die billige.

Ich schrecke auch vor absolut unterirdischen Magazinen nicht zurück. Der Beweis: Grazia. Grazia ist ein haarsträubendes Konglomerat von Starklatsch, Mode und Betroffenheitsberichten a la „Mein Mann geht zu einer Hure.“ Das ist jetzt noch kein Alleinstellungsmerkmal. Allerdings hat tatsächlich nur Grazia diesen unnachahmlich passiv-aggressiven Tonfall, wenn es um fett gewordene, drogensüchtige oder sonstwie in Ungnade gefallene Prominente geht.

Und nur Grazia schafft es, quoten-ernste „Reportagen“ sensationsheischend und gleichzeitig pupslangweilig zu präsentieren. Wahrscheinlich will man nicht, dass wirklich einer liest, wie Manuela, 33, von ihrer Mutter als Baby ausgesetzt wurde. Würde einem ja vielleicht den Spaß am Begutachten der neuen It-Bags versauen. Die Artikel sind also nur im Heft, damit frau sich besser fühlt, wenn sie mit Grazia in der Hand gen Kasse schweift.

Liebe Grazia, meinetwegen kannst Du diese überflüssigen Berichte aus dem Leben (das muss ein sehr böses und deprimierendes Leben sein) sofort weglassen. Ist mir egal, dass der Heike aus Bottrop ihr Mann auf schlimmen SM-Sex steht. Stattdessen hätte ich lieber noch mehr Vorher-Nachher-Bilder moppeliger Vi-Ei-Pies, damit mir meine Tarte zum Kaffee noch besser schmeckt. Möglichst mit Gewichtsangabe. Und ganz viele Bilder von Schuhen. Möglichst mit Bezugsadressen.

Machen wir uns doch nichts vor, Grazia: Du bist oberflächlich, und ich will Dich oberflächlich. Du musst nicht erst so tun, als ob Du mir wirklich was zu sagen hättest. Wenn ich das will, kaufe ich Missy.

Sebastian Fitzek: Splitter & Der Seelenbrecher.

2011-01-25T10:04:00.000+01:00

Eins vorneweg: wer auf brillante Stilisten und fein nuancierte Tonlagen steht, wird mit Sebastian Fitzek nicht sehr glücklich. Seine Schreibe erinnert mich irgendwie an einen gut gelaunten Labrador, der krachend durchs Geäst rumpelt. Das soll heißen, der Mann lässt es an handfester Dynamik wahrlich nicht mangeln. Dass die sprachliche Eleganz der rasanten Handlung gelegentlich zum Opfer fällt, stört eingefleischte Fitzek-Fans dabei überhaupt nicht.

Mich störte es überraschenderweise auch nicht, und dabei bin ich ja sonst eher von der wortverliebten Fraktion. Aber ich muss zugeben, Fitzeks Psychothriller haben was. Ich finde es nachgerade sympathisch, wie enthusiastisch die Protagonisten durch die Handlung poltern, ohne sich oder gar dem Leser ein Päuschen zu gönnen. Ob diese Handlung denn an jeder Stelle plausibel oder realistisch ist, fragt man sich bei dem Tempo erst gar nicht. Und das finde ich gar nicht schlecht: ist doch schön, wenn ein Buch sich mal gar nicht ziert, sondern im Gegenteil den Leser einfach mitschleift.

Angenommen, man liegt leicht vergrippt und voller Selbstmitleid zuhause herum, dann möchte man eh keine tausend Ebenen und komplizierte Zeitreisen und Firlefanz. Oder wenn man in einem ICE voll singender Rentnerreisegruppen sitzt. Oder auf der Couch mit Schokolade und Rotwein (ich weiß nicht, wie es Euch geht, aber wenn ich mich beim Lesen anzwitschern will, greife ich nicht zu Thomas Mann).

Splitter behandelt das dankbare Thema „Was wäre, wenn wir unsere schlimmsten Erinnerungen löschen könnten?“ und kreuzt es frohgemut mit moderner Neurobiologie. Auch Der Seelenbrecher befasst sich – kaum überraschend – mit der Verletzlichkeit des menschlichen Seelenlebens: Ein geheimnisvoller Irrer entführt nette junge Frauen. Als sie nach einigen Tagen wieder auftauchen, sind sie zwar noch am Leben, aber psychisch vollkommen zerstört. Klingt das nach einem unterhaltsamen Abend oder was? Die Enden beider Bücher sind übrigens gleichermaßen wahnwitzig. Wundert jetzt sicher keinen.

Im Axt’schen Bücherregal werden vermutlich noch ein oder zwei weitere Fitzeks einziehen und damit die Dawn Songs dieser Welt ein wenig erden. Ich mag ja bekanntermaßen alle Bücher, die Spaß machen. Habt Ihr Sebastian Fitzek schon gelesen? Welchen Thriller könnt Ihr mir besonders empfehlen?

Elizabeth Haydon: Die Rhapsody Saga.

2011-01-21T10:41:00.002+01:00

Wer hier schon länger dabei ist, kennt das Phänomen ja bereits: manchmal überkommt die Axt ein Bedürfnis nach seltsamer Literatur, derer man sich in der U-Bahn schämen muss. Und so ist es auch gar nicht weiter schockierend, dass ich aus meinen Bücherstapeln eine haarsträubende Fantasy-Trilogie herausgefischt habe, die ich mit Euch teilen will. Achtung, Kollegen, das wird lang:

Es handelt sich dabei um die Rhapsody Saga von Elizabeth Haydon. Mittlerweile dürften es sechs oder sieben Teile sein, hier beziehe ich mich auf die ersten drei Bände. In Deutschland ist die Reihe unter den total sinnlosen Titeln Tochter der Erde, Tochter des Feuers und Tochter des Windes erhältlich. Vorweg: der Klappentext klang ganz interessant, deshalb hab ich den Kram seinerzeit gekauft (und weil es ein langer Winter und ich extrem auf Realitätsflucht war).

Es geht um die drei Gefährten Rhapsody (Sängerin), Achmed (Meuchelmörder) und Grunthor (Riese), die vor ihren Verfolgern durch die Erde auf die andere Seite der Welt fliehen. Dabei vergeht irgendwie die Zeit viel schneller und sie kommen erst 1400 Jahre später auf der anderen Seite wieder heraus. In der Zwischenzeit ist ihre Heimatinsel untergegangen, zurück können sie nicht. Man muss also das Beste draus machen und sich in der neuen Welt einrichten. Der gute Achmed unterwirft mal eben ein ganzes Volk und wird König. Rhapsody lernt mal eben an einem Tag eine neue Sprache.

Ach ja, Rhapsody. Haydon wird nicht müde, seitenweise über Rhapsodys Schönheit, Güte und Sanftheit zu schwadronieren. Die Heldin ist nämlich ab-so-lut überirdisch schön, man fasst es kaum! Das blendend güldene Haar, die schlanke Gestalt, die abwechselnd smaragd- und laubgrünen Augen. Hach. Und so naiv: sie weiß nicht einmal, wie schön sie ist, während alle Welt bei ihrem bloßen Anblick den Verstand verliert. Haydon ist selbst so verknallt in ihre Heldin, dass es einen gruselt.

Natürlich trägt Rhapsody das Herz voll Trauer – denn dummerweise ist sie mit 14 von Zuhause weggelaufen und Prostituierte geworden. Grund: auf einem Fest hat das gute Kind einen Typen kennengelernt, nach einer halben Stunde mit dem geschlafen und ihm ewige Liebe geschworen. Und dann taucht der Kerl nicht mehr auf. Liebeskummer! Weltuntergang! Weil man mit 14 natürlich schon weiß, dass man dem Knilch ein ganzes Leben lang hinterhertrauern wird, kann man auch gleich weglaufen und Hure werden.

Da Rhapsody in der neuen Welt das Weglaufen bitter bereut, die Familie aber zwischenzeitlich mit der Heimatinsel in den Fluten versunken ist, adoptiert sie als Ersatz ständig irgendwelche fremden Leute (voll psycho, wenn Ihr mich fragt). Dieses sanfte, engelsgleiche Wesen mit den laubgrünen Augen und dem gebrochenen Herzen. Uaaaaahhhhh!

Ich muss zugeben, dass ich den Weltenentwurf raffiniert und durchdacht finde, und die Grundzüge der Geschichte gefallen mir auch sehr gut. Aber die Autorin erzählt so unfassbar weitschweifig vor sich hin, dass die Story sich im Schneckentempo entrollt. Man könnte glauben, die Romane seien entsprechend detailverliebt, aber Haydon verlobhudelt ihre Zeilen hauptsächlich an die unfassbar schöne Rhapsody (erwähnte ich schon, dass sie laubgrüne Augen hat?). Die übrigen Charaktere sind ihr wohl wurscht, die bleiben farblos bis durchgeknallt.

Kurzum: Der Kitschfaktor ist astronomisch. Die verwirrende Übersetzung tut ihr Übriges dazu – noch nie hat ein Mensch in einem Roman so inflationär „geschmunzelt“. Die Liebesszenen sind mir furchtbar peinlich gewesen: Regenbogenorgasmen, Seelenclinch und inneres Feuer, hhrrrrrrr!

Am lustigsten ist eigentlich, dass irgendein Kritiker im Klappentext die Romane mit Tolkien vergleicht. Ich weiß nicht, was sie dem gezahlt haben. Vielleicht hat er ein paar laubgrüne Kontaktlinsen bekommen.

Audrey Niffenegger: Die Frau des Zeitreisenden.

2011-01-20T10:19:00.001+01:00

Es ist vor Weihnachten (ist es nicht, aber da habe ich den Artikel angefangen). Ich war einen Monat auf Reisen. Ich habe einen Stapel Bücher durch, und fast alle habe ich gemocht. Ich habe Gedanken angestaut. In meinem Postfach fand ich bei meiner Rückkehr seltsamerweise eine Handvoll Werbeanfragen – ich habe alle abgelehnt, denn ich will nichts produzieren müssen. Denn: alles, was Ihr hier lest, soll von Herzen kommen.

Fast zwei Jahre gibt es die Axt, und ich muss gestehen: es fällt mir oft schwer, dem Netz zu genügen. Manchmal braucht mein Kopf Pausen, und so mancher Auftrag in meinem Hauptberuf (ja, den gibt es) geht an meine Grenzen. Dennoch, allen, die hier noch mitlesen, möchte ich sagen: es geht weiter bei der Axt. Manchmal geht es langsam, manchmal ist sie uninspiriert, manchmal ratlos. Aber es geht weiter. Vielleicht eher in analogem Tempo. Whatever.

Statt sentimental zu werden, lege ich Euch lieber Die Frau des Zeitreisenden von Audrey Niffenegger ans Herz. Der Roman wurde vor nicht allzu langer Zeit verfilmt, allerdings habe ich den Film nicht angeschaut und beziehe mich ausschließlich auf das Buch.

So ganz vorneweg und unintellektuell – wer gerade diese melancholische Wintersehnsucht da drinnen spürt, kann sich der Frau des Zeitreisenden kaum entziehen. Wer jemals heftig vermisst hat, geträumt und geliebt hat, wird mit hoher Wahrscheinlichkeit während der Lektüre seinen Verstand in eine Kammer sperren und sich hemmungslos dem Kitsch hingeben wollen. Kitsch ist natürlich ein böses Wort für so einen zarten Roman; dennoch muss ich hier anmerken, dass man liebesmäßig schon ein Idealist sein sollte, um die Story so richtig genießen zu können.

Das unwiderstehliche Sujet des Seelenverwandten packt also diejenigen von uns im Nacken, die nicht aufhören wollen, von der einen, der wirklich großen und unvergänglichen Liebe zu träumen. Was soll's, manchmal will man sowas, und Audrey Niffenegger macht das fabelhaft.

Und darum geht es: Henry DeTamble hat einen unkontrollierbaren Gendefekt, der ihn zwingt, spontan durch die Zeit zu reisen. Auf diesen Zeitreisen begegnet er der sechsjährigen Clare, der zukünftigen Frau seines späteren Ichs. Die verschiedenen Versionen von Henry besuchen die heranwachsende Clare immer wieder auf seinen Zeitreisen, denn sein gegenwärtiges Unterbewusstsein scheint ihn zuverlässig dorthin zurück zu schicken. Weil Henry ja weiß, was in der Zukunft passieren wird, verrät er Clare zu ihrem eigenen Schutz kaum etwas von sich – und doch ist er es, der letztendlich ihre erste "erwachsene" Begegnung völlig unbedarft erlebt. Denn der Henry, dem die mittlerweile erwachsene Clare in einer Bibliothek begegnet, hat seine erste Zeitreise zu ihr noch gar nicht erlebt, während Clare Henry schon fast ihr ganzes Leben lang kennt.

Ob man Liebesgeschichten nun mag oder nicht – Die Frau des Zeitreisenden ist eine wirklich tolle, konsequent umgesetzte Idee. Und ich glaube, dass auch Realisten an dieser unkonventionellen boy-meets-girl-story Gefallen finden werden. Denn Audrey Niffenegger verknüpft die Vielzahl an Zeitfäden geschickt miteinander und bemüht sich merklich um Klischeevermeidung (davon abgesehen, dass die schicksalhafte Liebe als solches schon eines ist; aber wir sind ja hier nicht bei der Financial Times).

Ein toller Roman für einen melancholischen Nachmittag mit Tee und Keksen, wenn der Partner gerade auf Reisen ist und von uns vermisst wird. Und wer gar keinen Partner hat, kann sich bei der Lektüre wunderbar vorstellen, dass der zukünftige Liebste jeden Moment aus der Zukunft anreisen könnte. Ist ja auch nicht schlecht.

Dieser Artikel ist übrigens für Kristina, die mir neulich ein wenig Motivation abgab.

Die Axt will was wissen und Ihr müsst antworten.

2010-10-27T08:51:00.000+02:00

Geschätzte Leser,

ich habe mich schon mehrmals gefragt, ob Ihr Euch vielleicht ein Bewertungssystem für die besprochenen Bücher wünscht. Denn wie Ihr wisst, neige ich ja zuweilen zum unentschlossenen Labern – da wird am Ende des Artikels nicht unbedingt klar, wie ich das Buch nun finde.

So ein Punktesystem hat ja Vor- und Nachteile (wie auch gerade beim Borstel diskutiert). Deshalb die Frage an Euch: was möchtet Ihr? Sollen bei der Axt ab jetzt Punkte vergeben werden? Sternchen? Pfannkuchen? Etwas ganz anderes?

In der Seitenleiste rechts könnt Ihr abstimmen, und über Anregungen per Kommentar freue ich mich ganz besonders. Wenn sich keiner beteiligt, bleibt zur Strafe alles so, wie es ist. Mindestens.

Es dankt
Eure Axt

Working Axt.

2010-10-19T09:38:00.001+02:00

So sieht das aus, wenn ich Überstunden mache, um ~~kalifornische Reiseführer~~ anspruchsvolle Literatur für Euch unter die Lupe zu nehmen.

Marina Lewycka: Kurze Geschichte des Traktors auf Ukrainisch.

2010-10-18T12:30:00.000+02:00

Hmmmm. Intensives Grübeln. Vernehmliches Seufzen. Händeringen. So ungefähr geht es mir, während ich diesen Artikel schreibe. Kurze Geschichte des Traktors auf Ukrainisch ist nämlich ein ganz, ganz schwieriger Fall. Es verhält sich so, dass dieses Buch einer meiner typischen Bahnhofsbuchhandlungkäufe ist, die sich durch ein unvorhersehbares Ergebnis auszeichnen. Mir gefiel das Cover und mir gefiel der Titel. Kurzer Blick auf den Klappentext – ah ja, klingt skurril und witzig und wird vom Feuilleton gelobt, scheint aber unkomplizierte Lektüre zu sein. Sowas will man ja im Zug.

50 Seiten später war ich verwirrt und ungehalten. Das Äußere des Buches darf als irreführend kategorisiert werden. Ironie und feine Subtilität hatte es mir versprochen, geliefert wurde „ein Sketch, vorgeführt auf dem bunten Abend eines Landfrauenvereins,“ wie Stefan Mesch auf literaturkritik.de ätzt. Dabei scheint mir der Plot nicht übel: Nadia Majevski ist eine Universitätsdozentin Ende 40. Seit dem Tod ihrer Mutter lebt Nadias greiser Vater Nikolai, ein ukrainischstämmiger Ingenieur, allein in seinem Häuschen. Zur älteren Schwester Vera hat Nadia wegen diverser Nickeligkeiten keinen Kontakt.

Bis, ja bis der eigenwillige Nikolai sich in die 50 Jahre jüngere ukrainische Dampframme Valentina verknallt und das blonde Busenwunder um jeden Preis ehelichen will, um ihr eine britische Aufenthaltsgenehmigung zu verschaffen. Im Angesicht des Feindes schließen Nadia und Vera einen brüchigen Frieden: die materialistische Zecke muss weg, unter allen Umständen.

Die Familiengeschichte der Majevskis wird in Rückblenden erzählt – das gefiel mir wirklich gut, weil sensibel und verständnisvoll erzählt. Marina Lewycka versucht nun aber, ihre Story als Slapstick UND als Gesellschaftskritik zu verpacken. In meinen Augen geht das volles Rohr schief. Ich habe eine Komödie erwartet – es wäre sogar in Ordnung gewesen, wenn sie sich als Vollblutdrama entpuppt, aber dies ist eine unentschlossene Mischung, die zwischen schwarzen Humor, Tragödie und Generationenroman pendelt. Diverse Rezensenten halten das für die eigentliche Leistung der Autorin, mich nervt diese halbgare Stilmélange.

Valentina, das ukrainische material girl, nervt mich am allermeisten. Es ist schon richtig, eine Figur widersprüchlich und facettenreich darzustellen, aber im Fall Valentina verwirrt mich der Versuch. Die Atmosphäre zwischen Nadia und Valentina wechselt scheinbar willkürlich zwischen Verachtung und Mitleid, Härte und Verständnis. Das Grau fehlt.

Disclaimer: es ist möglich, dass ich das Buch nicht verstanden habe. Es ist möglich, dass mir das feine Gespür für Nuancen fehlt und ich die gute Absicht der Autorin unterschätze. Es ist weiterhin möglich, dass ich die Ernsthaftigkeit des Buches als trockene Bravheit fehlinterpretiere. Meinetwegen.

Michael Marano: Dawn Song.

2010-10-17T18:00:00.000+02:00

Wir sind in Boston, 1990, Vorweihnachtszeit. Krieg liegt in der Luft. Der sensible Buchhändler Lawrence ist in die Stadt am Charles River geflüchtet, um über die Trennung von seinem Lebensgefährten hinweg zu kommen. Lawrence hat keinen Schimmer, dass derweil auf dem Dach seines Hauses eine Succuba ihre Wohnstatt bezieht – eine Kreatur der Hölle, Gestaltwandlerin und sich von menschlichen Seelen nährend. Die Succuba ist die Tochter Belials, dem Todfeind Leviathans. Schon bald entbrennt der Kampf zwischen den Kräften des Bösen auf den Straßen Bostons, und wir Menschen sind nicht mehr als bestenfalls Ressourcen.

Dawn Song fordert den Leser mit einem großen Fundus an Figuren und Handlungssträngen. Es gilt, dieses Buch mit großer Aufmerksamkeit zu lesen, denn wie ich selbst erfahren musste, schwimmt man gnadenlos auf der Stelle, wenn man es in bequemen Häppchen zu verkonsumieren sucht. Doch die Anstrengung lohnt, denn Michael Marano ist ein virtuoser und atmosphärischer Erzähler des Horrorgenres. Die beklemmende Endzeitstimmung auf Bostons Straßen übersetzt er in düstere Bilder und feine, poetische Metaphern.

Während Lawrence sich allmählich selbst verliert und die Stadt in Brutalität und Hoffnungslosigkeit versinkt, schreitet die Succuba planvoll und unaufhaltsam voran – de facto pflastern Leichen ihren Weg, doch so banal kann man das gar nicht sagen, denn in Wirklichkeit ist es viel, viel schlimmer. Oft lässt Dawn Song seinen Leser verwirrt zurück; das Buch erklärt wenig und begründet noch weniger, dennoch ist es keines dieser verkopften Machwerke, die ihr Geheimnis aus ihrer Unverständlichkeit beziehen. Ich würde es am ehesten so ausdrücken: man kann diesen Roman weniger lesen, man muss ihn erfühlen. Wem es gelingt, die ständige Frage nach dem Warum einen Moment loszulassen, den belohnt Dawn Song mit einem lange nachhallenden, intensiven Leseerlebnis.

Kristof Magnusson: Das war ich nicht.

2010-09-21T16:40:00.000+02:00

Das war ich nicht ist ein wunderbarer, leicht skurriler Unterhaltungsroman. Kristof Magnusson beweist Sinn für Alltags-Irritationen und einen rasanten Plot, der als nicht allzu kompliziert, aber auch nicht übermäßig banal beschrieben werden kann. Wenn ich es schnörkellos sagen darf: die Geschichte macht Spaß.

Und die Figuren machen Spaß:
Jasper Lüdemann ist ein Investmentbanker um die 30, ernährt sich von Snickers und Kaffee und ist ganz schön paranoid. Insgeheim versteht er sich als Rockstar des Händlersaals, ein schöner Verweis auf die “Masters of the Universe” in Tom Wolfes Fegefeuer der Eitelkeiten.
Henry LaMarck ist ein Weltklasseschriftsteller, gerade 60 geworden. Alle Welt wartet auf seinen neuen Roman, aber den gibt es gar nicht. Statt dessen verschwindet Henry von seinem eigenen Geburtstag und ward nicht mehr gesehen.
Meike Urbanski ist seine deutsche Übersetzerin, die vor dem Bio-Spießertum in Hamburgs Schanzenviertel in eine Bruchbude auf dem Land geflohen ist und dort verzweifelt auf Henrys Manuskript wartet.

Das Schicksal der drei Glücksritter verwebt Magnusson in Chicago; die Finanzkrise bildet die angemessene Rahmenhandlung für die emotionale Verwirrung der Figuren. Die Erzählperspektive wechselt zwischen Jasper, Henry und Meike, kurze zeitliche Überblendungen in der Dramaturgie halten die Spannung. Von der ersten Seite an war ich drin im Plot – das ist ja nun keine Selbstverständlichkeit.

Eine besondere Erwähnung verdient der Weinklimaschrank im Haushalt von Meikes Hamburger Pärchenfreunden. Hier wurde der klassische Bio-Markt-Hipster über 30 präzise beobachtet.

Undramatisches Fazit: liest sich ratzefatze weg, unterhält bestens. Kaufen.

Alice Sebold: In meinem Himmel.

2010-09-18T00:36:00.001+02:00

So, Freunde. Da isse wieder. Die Axt hat in den letzten zwei Monaten wie bescheuert für Euch gelesen. Nein, das stimmt nicht: sie hat in den letzten zwei Monaten wie bescheuert für sich gelesen. Das macht aber nichts, denn sie teilt ihre strikt subjektiven Erkenntnisse sowieso mit Euch.

Fein, legen wir los. In meinen Himmel ist nicht das letzte Buch, das in neuerdings gelesen habe, aber bei weitem das prägnanteste. Man könnte sagen, es hat mir bis heute quergesteckt wie ein kapitaler Pups, Verzeihung. Unter anderem aus diesem Grund habe ich bis zu dieser Sekunde keine einzige andere Rezension des Buches gelesen – ich musste es alleine verdauen. Und jetzt ist auch gut mit den Kackmetaphern.

Susie Salmon ist 14 Jahre alt, als sie von einem Nachbarn vergewaltigt und ermordet wird. Und sie ist unsere Ich-Erzählerin – eine allwissende Beobachterin von einer höheren Warte aus: ihrem Himmel. Der Begriff "Himmel" darf hier nicht missverstanden werden. Wir reden nicht von einem Ort ewiger Glückseligkeit und sphärischer Schmerzfreiheit. Nein. Kein Engel ist da, um das Trauma des eigenen Todes und des Abschiednehmens gnädig von Susies Schultern zu nehmen. Sie beobachtet ihre Familie und ihre Freunde aus dem diffusen Nichts, ohne Handlungsmöglichkeit.

Trotzdem und deshalb ist In meinem Himmel kein deprimierendes Buch. Alice Sebold gelingt es, mit großem Einfühlungsvermögen und großer Sprachgewalt die Geschichte einer Familie zu erzählen, die an der Trauer zerbricht, ohne jemals das Gefühl von Hoffnungslosigkeit aufkommen zu lassen. Wir begleiten Sebolds Figuren, die lebenden und die toten, in ihrer Entwicklung und lernen womöglich eine wichtige Lektion menschlichen Daseins: Leid geschieht. Einfach so. Und uns bleibt nichts anderes übrig, als weiterzuleben.

Alice Sebold beweist ein sehr sicheres Gespür für Balance. Ehrlich: das Thema Tod verleitet wie kaum ein anderes zu großformatigem Pathos. Und gerade bei diesem Thema Tod verzeiht man großformatiges Pathos am ehesten. Umso mehr hat es mich berührt, geradezu mitgenommen, wie aufrichtig, wie schmerzhaft schlicht Alice Sebold die Tragik ihrer Geschichte auf den Punkt bringt.

Abschied zu nehmen, von Menschen, Dingen, Ideen – das ist eine zentrale Herausforderung unserer irdischen Existenz. In meinem Himmel war für das Axt'sche Universum eine wichtige Zutat des Verstehens. Ich wünsche mir, dass dieses Buch jemandem da draußen ebensoviel Trost spendet wie mir.

Das heißt wohl: Die Axt ist zurück. Hoffentlich seid Ihr noch da. (Don und Dr. Borstel: Danke.)

P.S.
Wie immer, wenn ein Buch verfilmt wurde, hänge ich Euch den Trailer an. Hierfür ist Peter Jackson verantwortlich, 2009. Ich werde mir den Film nicht ansehen, aber das heißt ja nix.

Wasserstandsmeldung

2010-08-26T13:09:00.000+02:00

Liebe Leser,

die Axt ist derzeit aus persönlichen Gründen nicht verfügbar.
Im September geht's wie gewohnt weiter, versprochen!
Wer in der Zwischenzeit einen Lesetipp für Urlaub oder Regenwetter
oder für sonst alle Gelegenheiten braucht, der muss ganz unbedingt
"In meinem Himmel" von Alice Sebold lesen. Wahnsinnsbuch. Großartig.
Emotionen ohne Kitsch. Kein Happy End, aber irgendwie doch. Ganz
traurig und ganz wahr. Es ist vollkommen unmöglich, die Lektüre weg
zu legen, sobald man die ersten zehn Seiten konsumiert hat.
Rezension folgt dann nächsten Monat.

Bisoux,
Eure Axt

Haruki Murakami: Kafka am Strand.

2010-07-25T16:19:00.001+02:00

Zuerst die Pflicht: der 15-jährige Kafka Tamura haut von Zuhause ab, weg von seinem lieblosen Vater, dem inhaltslosen Dasein. Mutter und Schwester haben die Familie so früh verlassen, dass Kafka sich nicht mehr an sie erinnern kann. Geführt von einer diffusen Schicksalsmacht sucht sich Kafka der ödipalen Prophezeiung zu entziehen, die ihm sein Vater vorausgesagt hat: dass er sich mit seiner Mutter und Schwester vereinigen wird, den Vater jedoch töten. Quer durch Japan reist Kafka, um schließlich in einer kleinen Bibliothek zu landen, die von der rätselhaften Frau Saeki geleitet wird.

Zeitgleich folgen wir dem vermeintlich debilen Herrn Nakata, der mit Katzen reden kann und der, offenbar von einem fremden Willen gelenkt, unwissentlich Kafkas Spur aufnimmt. Die zunächst parallelen Linien laufen langsam aufeinander zu, während Kafka und Nakata ihr Schicksal erfüllen und dabei die Grenzen des Bewusstseins überschreiten. Da wir es ja hier mit Herrn Murakami zu tun haben, darf man sich nicht wundern, wenn es auch mal Sardinen und Blutegel regnet, Johnny Walker umgebracht werden möchte und Kafka Tamura ohnehin viel zu schlau ist für einen 15-Jährigen.

Und damit komme ich zur Kür, denn worüber ich hier eigentlich sprechen möchte, ist meine Faszination für das Verhältnis des Autors zu seinen Helden. Ach, verehrter Murakami-san! Niemand entwirft seine Protagonisten mit so viel Liebe, Wärme und ohne Angst vor Etiketten. Murakami leistet sich den Glauben an die absolute Liebe, er leistet sich die schlichte Frage nach dem Sinn des Lebens, er leistet sich hehre Absichten, und er leistet sich zerbrechliche, einsame, liebesbedürftige Figuren, die das Potential haben, die eigenen Ängste zugunsten einer höheren Aufgabe zu überwinden.

Es ist ja so, dass einige Rezensenten dies "Kitsch" nennen, weil sie mit einer so vollen Packung nichts anfangen können. Andere hingegen lieben die surrealen Welten des Haruki Murakami (vermutlich eine klassische Love-it-or-leave-it-Sache), und es dürfte jetzt keine Überraschung sein, dass die Axt zur zweiten Gruppe zählt. Ein Roman von Murakami muss eigentlich mehrfach gelesen werden, weil er so reich an bemerkenswerten Gedanken ist, dass man sie beim ersten Lesen gar nicht allesamt erfasst. Murakami-san hat die seltene Gabe, tiefe Ideen simpel zu erzählen und sie damit jedem Leser zugänglich zu machen – eine Eigenschaft, die ich ganz besonders schätze. Bücher, die mir neue Gedanken schenken, wünsche ich mir viel, viel öfter.

Håkan Nesser: Das grobmaschige Netz.

2010-07-19T15:43:00.000+02:00

Eines nicht so schönen Morgens erwacht Janek Mitter mit dem schlimsten Kater aller Zeiten, dafür ohne jegliche Erinnerung an die letzte Nacht. Das wäre für sich genommen zwar unangenehm, geht aber vorbei. Mitters Zechtrauma ist da allerdings etwas härter gelagert: als er nämlich benommen ins Badezimmer torkelt, findet er dort seine tote Ehefrau in der Badewanne. Ermordet.

Janek ist überzeugt, dass er Eva nicht umgebracht hat, aber das kann ja jeder sagen, der sich an nichts erinnert. Deshalb nimmt Håkan Nessers Kommissar Van Veeteren in Das grobmaschige Netz zum ersten Mal die Ermittlungen auf, um Janek Mitters (Un-)Schuld zu beweisen.

Klingt wie eine spannende Story, ist auch solide gemacht, der Kommissar ist so ein typischer Schwedenkauz ohne Privatleben, die übrigen Ermittler chronisch überarbeitet. Eindeutig, hier haben wir es mit der recht jungen Gattung "Schwedenkrimi" zu tun. Das grobmaschige Netz ist kein Roman, der mich mit offenem Mund zurücklässt, vermutlich werde ich ihn kein zweites Mal lesen, was an dem meiner Meinung nach abrupten, holprigen Schluss liegt – da hätte Nesser sich ein paar raffiniertere Wendungen aus dem Ärmel zaubern können. Wenn man sich aber die Verkaufszahlen des Autors zu Gemüte führt, hat Nesser diesen Mangel in den Folgeromanen beheben können: die gehen weg wie geschnitten Brot.

Eine Sache ist mir allerdings unangenehm aufgefallen: Bei der Recherche zu diesem Artikel stellte ich fest, dass unzählige Rezensenten, gerade unter den "Hobbykritikern", das Debüt vom armen Nesser mit Henning Mankells Wallander-Reihe in einen Sack zu stecken suchten. Die hatten offenbar alle ihre Wallanders ausgelesen und sich frustig auf den nächsten Schweden gestürzt, auf dass er gefälligst die Lücke fülle bis zum nächsten Wallander. Mehrfach las ich Sätze wie "Das Buch hat mich wirklich enttäuscht, weil es gar nicht mit Mankell zu vergleichen ist" oder "Der Van Veeteren ist überhaupt nicht wie der Wallander, wie enttäuschend." Nein, Håkan Nesser ist kein Mankell-Klon.

Nesser schreibt nicht wie Mankell, weil er nun mal Nesser ist. Einen Roman schlecht zu bewerten, weil der Autor es wagt, einen anderen Autoren NICHT baugleich zu kopieren, ist ja wohl abseits von jeglicher Bücherliebe. Wer unbedingt Wallanders lesen will, soll halt Wallanders kaufen, und wenn es keine mehr gibt: Pech. Persönlich gefällt mir Nessers Schreibe besser, weil weniger depressiv. Ich weiß nicht, wie es Euch geht, aber die Wallander'sche Tristesse macht mich irgendwie fertig.

Ich würde ja folgendes Setting empfehlen: Waldsee an einem schwülen Sommerabend. Letzte Badegäste, vereinzelte Stechmücken, eine Flasche kalter Weißwein in der Kühlbox. Dunkelgrünes Wasser, Grillenzirpen. Leichter Sonnebrand, dafür gemütliche Wolldecke. Und fertig ist das Leseerlebnis.

Leonie Swann: Glennkill.

2010-07-07T16:07:00.000+02:00

Oder:

Tag 14. Ein Buch, bei dem ich regelmäßig "Och, wie nett!" rufen möchte.

Eines schönen Morgens machen die Schafe von Glennkill eine gruselige Entdeckung: Jemand hat ihren Schäfer George mit einem Spaten ermordet! Miss Maple, das wahrscheinlich klügste Schaf der Welt, überredet ihre Herde, selbst die Ermittlungen aufzunehmen. Denn die Dorfgemeinschaft scheint an der Aufklärung des Mordes nicht interessiert zu sein – und ein Motiv für den fiesen Anschlag haben auch fast alle.

Miss Maple nutzt kriminologisch geschickt die unterschiedlichen Talente ihrer Artgenossen, um den Fall aufzuklären. Glennkill ist ein leichter, unterhaltsamer Roman mit viel Wortwitz: das perfekte Buch für einen Tag am Strand oder am See oder auf dem Balkon (stellt Euch halt einen schönen Ort vor). Das Buch ist konsequent aus Schafsperspektive geschrieben, was den eigentlichen Reiz der Geschichte ausmacht: Uns Menschen und unsere seltsamen Verhaltensmacken aus der Sicht von Wiederkäuern zu betrachten, hat schon was für sich. Die Schafe von Glennkill sind ein eigenwilliger, bauernschlauer Haufen – keine Frage, dass sie in ihrem ersten Mordfall letzlich die richtigen Schlüsse ziehen.

Wer ernsten Tiefgang sucht, braucht Glennkill gar nicht erst aufzuschlagen. Haarsträubende Spannung und irrwitzige Wendungen wird man hier vergebens suchen. Mit milder Herblassung reagierten dann auch die Rezensenten der großen Tageszeitungen auf Swanns Debüt: zu niedlich, zu nett, zu treuherzig. Kurz gesagt, das Buch ist denen zu wenig intellektuell. Ja mei, dann sollten die vielleicht mal in dieser Buchhandlung vorbeischauen und mit der hageren Frau verkniffene Gesichter ziehen.

Es muss doch nun weiß Gott nicht immer große Literatur sein, ich wiederhole mich in dieser Hinsicht gerne noch ein paar hundert Mal und verdrehe dazu genervt die Augen. Glennkill unterhält mich freundlich und lustig an einem viel zu heißen Sommertag, und ich kann der Handlung auch mit drei Gläsern eiskaltem Rosé im Kopp noch folgen. Ab und an will man gar nicht mehr als das.

Manchmal beschleicht mich die dunkle Ahnung, die feuilletonistische Elite sei irgendwie konsequent spaßbefreit. Na bitte. Wenn's schee macht.

Frédéric Beigbeder: 39,90.

2010-07-06T11:27:00.000+02:00

Oder:

Tag 13. Ein Buch, bei dem ich nur lachen kann.
(Ihr merkt schon, das ständige "Tag XY" in der Überschrift beginnt mich zu stressen)

Keine Ahnung, was das heißen soll: bei dem ich nur lachen kann. "Da kann ich nur lachen" ist ja eine Formulierung, die Herablassung bis Verachtung impliziert. Versteht man die heutige Aufgabe nicht als Redewendung, sondern nimmt sie wörtlich, müsste es wiederum ein Buch sein, bei dem ich aus dem Lachen nicht mehr herauskomme. Ein ganz lustiger Schinken.

Ich entscheide mich für keines von beidem oder aber für beide Optionen auf einmal, und wähle 39,90 von Frédéric Beigbeder. Der eine oder andere mag die Lustigkeit dieses Romans in Frage stellen.

Wie verhält es sich nun mit 39,90 von Monsieur Beigbeder? Man muss wissen, dass der Typ die Freundschaft des seinerseits skandalumwitterten Monsieur Houellebecq genießt, der ihn zu dem Roman angestiftet haben soll. Passt natürlich prima zu dessen Gewohnheiten - schreibe ein Nestbeschmutzerbuch, um Deine Kündigung herbeizuführen und mit großem Knall aus der ach so verhassten Werbebranche auszusteigen. Getöse und Skandale, wunderbar. Beigbeders Alter Ego Octave tut in 39,90 also genau dies – er verrät die vermeintlichen Geheimnisse der Szene an die arglose Öffentlichkeit in dem Versuch, sich damit selbst zu dekonstruieren und die bösen Werbeleute gleich mit. Die Ratte verlässt das Schiff nicht, sondern bringt es zum sinken, das scheint mir ungefähr die Absicht zu sein.

Der Titel muss natürlich so sein und gefällt mir ziemlich gut: der Wert der Ware definiert sich über den Verkaufspreis, der Verkaufspreis definiert das Wesen der Ware. Überhaupt zieht Octave alle Register, um den Leser von der absoluten Ruchlosigkeit der Branche zu überzeugen und lässt dabei kein Klischee aus. Dicke Autos, Frauen, das unvermeidliche Kokain bebildern Octaves hingebungsvollen Hedonismus, dem er auf der anderen Seite so dringend zu entrinnen sucht (man muss wissen: Werbeleute suchen nach einigen Jahren im Job immer ganz konsequent den höheren Sinn in allem und pflegen eine gewisse Melancholie). Beigbeder schildert hübsch plastisch, man sollte aber im Hinterkopf behalten, dass der Roman bereits zehn Jahre auf dem Buckel hat und es heutzutage nicht mehr wirklich spektakulär in Werbeagenturen zugeht. Mir ist soweit kein Fall bekannt, in dem Kreative die Bürowände des Kunden mit ihren eigenen Körperflüssigkeiten verziert oder in einer ausgeflippten Laune irgendwelche Rentner umgebracht hätten. Ich würde schätzen, Beigbeder romantisiert hier ein bißchen die frühen Neunziger. Da hat der gute Mann ein wenig zu tief in die Glamourkiste gegriffen, auch wenn er wirklich mitreißend formuliert und den Leser recht gut zu unterhalten versteht.

Was 39,90 allerdings ganz wunderbar schafft, ist, das Vorhandensein schlechter Werbung zu erklären. Die Strukturen innerhalb der Agenturen und deren Beziehungsgeflecht zu milliardenschweren Kunden zeichnet der Autor mit großer Präzision und amüsantem Realismus (was ich aus erster Hand bestätigen kann, denn ich habe den Roman quasi aus professionellem Interesse gelesen und musste ständig fassungslos auflachen, weil es wirklich so zugeht im Tagesgeschäft einer Agentur, also jetzt ohne das ganze Blut und das Koks). Ich zweifele ein wenig daran, ob ein Leser außerhalb der Branche echten Spaß an 39,90 haben kann – eigentlich ist das Buch nur dann wirklich lustig, wenn man einigermaßen vertraut mit den Abläufen einer Agentur ist. Oder vielleicht es ist gerade deshalb spannend für alle anderen, weil sie einen quasi-geheimen Einblick hinter die Kulissen erhalten? Ich kann's nicht objektiv beurteilen.

Aber letzten Endes ist das ganze Buch ein kalkulierter Skandal, und das ist es, was mich daran stört: die vermeintliche Vorführung einer vermeintlich veracheteten Branche in Romanform bedient sich genau der werblichen Instrumente, die Octave/Beigbeder so theatralisch an den Pranger stellt. Das macht für mich das gesamte Projekt bei aller formalen Richtigkeit moralisch unglaubwürdig.

Abgesehen davon frage ich mich wirklich, was an 39,90 als so unheimlich skandalös empfunden wurde. Das Koks? Die Nutten? Der Markenfetischismus der Protagonisten? Der größenwahnsinnige Mord? Hmmmm, nicht wirklich, schließlich ist es immer noch Belletristik. Beigbeder mag (eventuell!) lautere Absichten gehabt haben, präsentiert sich aber lediglich als weiterer profilneurotischer Klischee-Werber, der es nicht lassen kann, permanent um den eigenen Bauchnabel zu kreisen, in Talkshows provokante Dinge zu sagen und sich zu einem seltsamen französischen American Psycho zu stilisieren. Langweilig.

So ganz ohne Papier.

2010-07-02T17:56:00.000+02:00

Kurzer Einwurf von der Seitenlinie: Die Axt hat da was entdeckt, was diejenigen unter Euch erfreuen wird, die neben dem Lesefimmel auch eine Vorliebe für die gepflegte Tätowierung hegen.

Contrariwise. literary tattoos sammelt schöne Fotos von tätowierten literarischen Zitaten. Der Träger des jeweiligen Tattoos verliert ein paar Worte zu Entstehung und Hintergrund. Ein sehr interessantes und schönes Projekt!

Mit welcher Textstelle verbindet Ihr so viel, dass Ihr sie Euch tätowieren lassen würdet, oder habt Ihr es vielleicht sogar schon getan?

Tag 10, 11 & 12

2010-06-30T12:52:00.000+02:00

Niemand, der mich kennt, wird sonderlich überrascht sein, dass ich gerne, sagen wir mal, kreativ mit langwierigen Aufgaben wie dem "31 Tage"-Projekt umgehe. Deshalb freut es mich über die Maßen, dass ich hier gleich drei Tage in einem Post zusammenfassen kann (okay, wirklich vorwärts komme ich mit dieser Maßnahme auch nicht).

Tag 10 – Ein Buch von deinem Lieblingsautoren/deiner Lieblingsautorin
Tag 11 – Ein Buch, das du mal geliebt hast, aber jetzt hasst
Tag 12 – Ein Buch, das du von Freunden/Bekannten/… empfohlen bekommen hast

Ich werfe also Tag 10 mit Tag 12 in einen Topf, füge hinzu, dass ich keinen Lieblingsautoren habe, sondern eine ganze Handvoll, danke meiner lieben Doro für den wunderbaren Buchtipp, rühre kräftig um und heraus kommt: Hard-boiled Wonderland und das Ende der Welt von Haruki Murakami.

Und...Überaschung! Dazu habe ich doch glatt schonmal einen Artikel geschrieben. So ein Zufall aber auch. Weil das aber Posting schon älter ist und es dementsprechend nicht jeder kennen oder suchen mag, steht es jetzt noch einmal genau hier:

Nicht zum ersten Mal wünsche ich mir einen gestandenen ZEIT-Kritiker hierher. Der könnte mich dann abwinkend ins Café schicken und einen Text aus dem Handgelenk schütteln, während ich Minzfrappé trinke. Der ZEIT-Kritiker fände problemlos die richtigen Worte und Gedanken, die einem, ja, einem Meisterwerk wie diesem gerecht würden, und er hätte genug Routine, um eine einschüchternde und beruhigende Professionalität auszustrahlen.

Leider kann mir so jemanden nicht leisten, und deshalb sitze ich seit zwei Wochen (okay, mit Unterbrechungen) vor diesem Bildschirm und verzweifele an der Schönheit des Buches von Haruki Murakami. Allein der Titel ist in seiner Sperrigkeit einfach fantastisch: Hard-boiled Wonderland und das Ende der Welt. Das musste ich einfach lesen, kein Zweifel.

Und als ich es dann gelesen hatte, da wusste ich, dass es mir auf gar keinen Fall möglich sein wird, das zu beschreiben, was ich beim Lesen gefühlt habe. Dafür fehlt mir zweifellos das Werkzeug. Trotzdem will ich versuchen, wenigstens ein kleines Stück davon weiterzugeben – denn es könnte ja durchaus sein, dass dieses Buch für jemanden da draußen ein so großes Geschenk wird wie für mich, und diese Möglichkeit darf nicht ignoriert werden.

Hard-boiled Wonderland und das Ende der Welt spielt in zwei parallelen Handlungssträngen, zwischen denen kapitelweise hin- und hergewechselt wird. Hard-boiled Wonderland scheint ein Tokio der (fernen?) Gegenwart zu sein: Ein Datenkrieg ist ausgebrochen. Das so genannte System versucht, diese Daten zu verschlüsseln, die so genannte Firma versucht sie zu hacken. Der namenlose Protagonist ist dafür zuständig, diese Daten in seinem eigenen Gehirn so zu „waschen“, dass sie nicht mehr gestohlen werden können – das ist sein ganz alltäglicher Job, damit verdient er sein Geld. Das Ende der Welt ist hingegen eine seltsame, zeit- und seelenlose Parallelwelt ohne Gefühle, ohne Drama, ohne Wünsche, umgeben von einer unüberwindlichen und allwissenden Mauer.

Murakami lässt die beiden Erzählstränge langsam und mit Bedacht aufeinander zu laufen, Faden für Faden wird zwischen den Welten geknüpft, bis zum gemeinsamen Finale. Ein komplexes Gewebe ist dieses Buch, ohne jemals sperrig zu sein. Eine perfekte Komposition von Form und Inhalt, herausragend klug und sensibel erzählt, lakonisch und witzig und voller wunderschöner Gedanken. Mal waren es kleine Beobachtungen, die mich berührt haben, mal waren es große Ideen – Murakami kann zweifellos beides.

Mehr gibt es nicht zu sagen.

Ach ja, wer sich jetzt fragt, was denn nun mit Tag 11 ist: Den ignoriere ich. Es gibt keine Bücher, die ich mal geliebt habe, aber jetzt hasse. Das sind doch keine Ex-Freunde, Mensch! So ne Scheißfrage.

Tag 9: Mein erstes Buch.

2010-06-30T12:35:00.000+02:00

Jim Knopf und Lukas der Lokomotivführer. Da gibt es nichts, und wirklich gar nichts, hinzuzufügen. Ist schließlich so'n Über-Klassiker der Kinderliteratur. Aber eine kleine Anekdote hab ich, falls es wen interessiert. Die Axt hat mit diesem Buch das Lesen gelernt: als der Großvater des ständigen Vorlesens müde wurde, beharrte die kleinkindtrotzige Axt darauf, das dann eben selbst zu können. Um nicht länger von den vernachlässigenswerten Befindlichkeiten des gebeutelten Großvaters abhängig zu sein! Dem armen Mann blieb also nichts anderes übrig, als dem ungeduldigen Balg beizubringen, wie das mit dem Lesen so geht. Zum Glück war er von Beruf – man ahnt es – Deutschlehrer.

Seitdem ist ein Buch mein ständiger Begleiter. Und mein allererstes Exemplar von Jim Knopf besitze ich bis heute, sogar der Einband ist noch dran. Dafür, dass es bald 30 Jahre auf dem Buchrücken hat, ist es in verhältnismäßig besserem Zustand als ich.

Tag 8: Ein Buch, das mich an einen Ort erinnert.

2010-06-17T20:20:00.000+02:00

Wenn ich die Kriterien ein wenig erweitere, gibt es höchstens ein Buch, das mich an sowas ähnliches wie einen Ort erinnert: an die ICE-Strecke zwischen Berlin und Hamburg. Eine Zeitlang bin ich die oft gefahren, und dieses Reisegefühl verbinde ich akustisch ganz eindeutig mit Massive Attack (Mezzanine) und literarisch eher vage mit Ein Fall für Kay Scarpetta von Patricia Cornwell. Die Scarpetta-Reihe erfreut sich ja weltweit einer riesigen Fangemeinde, und auch ich habe einige Bände gelesen. Dieser hier blieb mir im Gedächtnis, weil er wirklich spannend ist. Nullkommnix war die Zugfahrt vorbei.

Wie immer geht es bei Kay Scarpetta um Mord (sie ist halt Pathologin), gerne auch inklusive Serienkiller und seltenen psychischen Störungen. Hier hat es mal wieder jemand auf Frauen abgesehen, die er in ihren eigenen Häusern überwältigt und brutal tötet. An sich kein Brüller von Storyline, aber die Cornwell hat ihre Hausaufgaben gemacht und erzählt atmosphärisch dicht mit glaubhaften Figuren. Mädels mit viel Einbildungskraft werden sich nach der Lektüre allein zuhause eventuell nicht ganz so wohlfühlen.

Tag 7: Ein Buch, das mich an jemanden erinnert.

2010-06-16T11:39:00.000+02:00

Leck mich am Arsch, ist das anstrengend. Dieses permanente Nachdenken über Bücher macht mich ganz ungehalten. Sagt mal, wollt Ihr überhaupt, dass ich diese Aktion bis zum Ende durchziehe? Oder ist die langweilig für Euch? Macht ja keinen Sinn, wenn ich mir hier das Hirn zerbreche, und am Ende liest das kein Mensch. Also bitte an dieser Stelle Meinung sagen, ja? Danke.

So, zum Thema: Ein Buch, das mich an jemanden erinnert, ist In the cut von Susanna Moore. Damals war ich unheimlich verliebt, und was gibt es Schöneres, als diesen wunderbaren Zustand mit einem Roman über einen sadistischen Serienkiller zu unterfüttern?

Die Protagonistin lebt allein in New York, ist Lehrerin für Linguistik und, sagen wir, sexuell aufgeschlossen. In einer Bar beobachtet sie heimlich ein Intermezzo zwischen einer rothaarigen Schönheit und einem Typen, dessen Gesicht aber verborgen bleibt. Nicht viel später wird der Kopf der Schönen in der Nachbarschaft der Lehrerin gefunden und sie von einem ziemlich coolen Detective befragt, mit dem sie eine Affäre beginnt. Dumm ist nur: die Anzeichen mehren sich, dass der Polizist der Killer sein könnte. Doch unsere schräge Lehrerin ist schon viel zu tief drin im Verwirrspiel – und der Kreis der Bedrohung wird langsam immer enger.

In the Cut, zu deutsch Aufschneider betitelt, ist ein harter, präzise geschrieber Thriller mit undurchsichtigen und nicht unbedingt sympathischen Figuren. Allerdings liegt in dieser Härte aufgrund Moores ungewöhnlichem Schreibstil auch eine gewisse raue Poesie. Die Absichten und Motivationen der Protagonisten werden nicht immer erläutert oder verstehbar gemacht, was insgesamt zu einem sehr stimmigen und leicht verstörenden Gesamtbild beiträgt. Ich mochte den Roman gerne genug, um ihn drei Mal zu lesen.

Vor einigen Jahren wurde er mit einer erstaunlich unspießigen Meg Ryan verfilmt (allerdings war ich überhaupt nicht einverstanden mit dem abgewandelten weichgespülten Finale), hier ein Ausschnitt:

Tag 6: Ein Buch, das ich nur ein Mal lesen kann...

2010-06-14T16:33:00.000+02:00

...egal ob ich es hasse oder nicht.

Also bitte, was sollen denn diese Umkehrfragen. Lieblingsbuch, Hassbuch, oft lesen, selten lesen. Willst Du mit mir gehen, ja nein vielleicht. Na schön, ich antworte und spare mir trotziges Verweigerungsgehabe.

Ich stelle also fest: Ich kann Die Vermessung der Welt von Tag 1 nicht nochmal lesen. Tatsächlich würde ich gerne wissen, ob die wahnsinnig vielen Menschen, die das Buch gekauft haben (Bestseller-Alarm an dieser Stelle), es ebenfalls nur ein einziges Mal gelesen haben. Das würde mich irgendwie trösten.

Ich jedenfalls habe letztlich an diesem Roman geknabbert wie an einer Karotte, die man lediglich in einem Anfall von Gesundheitsbewusstsein in die Lunchbox gelegt hat. Dem Buch ging jede Spannung ab. Und ich brauche Spannung – schöne Sprache hin, hintergründiger Humor her. Entweder die oder eine große Portion zynische Alltagsbeobachtungen.

Tag 5: Ein Buch, das ich immer wieder lesen könnte.

2010-06-14T16:10:00.002+02:00

De facto tue ich das regelmäßig. Also, Bücher immer und immer wieder lesen. Ein heißgeliebtes Stück Literatur nochmals zur Hand zu nehmen, ist nämlich ein klein wenig wie nach Hause kommen. Die Protagonisten grüßen Dich wie einen alten Freund, im Satzbau verläufst Du Dich erst gar nicht mehr und Deinem reizüberfluteten Alltag zum Trotz bleibt die hermetisch versiegelte Welt Deines Buches eine tröstliche Konstante, über Jahre hinweg, über Jahrzehnte, für immer.

Ich besitze etliche Bücher, die ich sehr oft gelesen habe, aber eines der abgegriffensten Werke in meinem Bücherhaufen dürfte mit Sicherheit High Fidelity von Nick Hornby sein. Der Humor, die Wahrhaftigkeit und die Wärme, die diesem Buch eigen sind, lassen mich an deprimierteren Tagen zielgerichtet nach dem verschrammelten roten Einband Ausschau halten. Hier gibt es ein ausführlicheres Posting dazu.

Tag 4: Mein Hassbuch.

2010-06-14T15:51:00.002+02:00

Nein, dies ist es nicht, das Hassbuch. Das ist nur die Hinleitung. Auf die Gefahr hin, widerlich anmaßend zu klingen: ich hasse gar kein Buch.

Zugegeben, hier und da packt mich mal eine Art fassungslose Verachtung, aber im Grunde genommen waren mir auch dieses Bücher ein ~~perverses~~ Vergnügen, weil meiner Abneigung eine gewisse Leidenschaft innewohnte. Hat ja auch was.

Tag 3: Mein Lieblingsbuch

2010-06-14T15:39:00.005+02:00

Ist das jetzt nicht ein Ding? Sollte ich mich tatsächlich aufraffen, einen neuen Artikel zu verfassen? Wie wird der Börsenmarkt auf diese Ankündigung reagieren?

Okay. Gut. Mein Lieblingsbuch. Das ist eine Frage, die mir in meiner Tätigkeit als Axt nicht sooo selten gestellt wird, und immer setzt sie mich dermaßen unter Druck, dass ich den Fragesteller am liebsten dafür ohrfeigen würde, mich in eine so unangenehme Situation gebracht zu haben.

Das liegt nicht daran, dass da ein unheimlich peinlicher Romantikschinken inkl. unheimlich gräßlichem Cover auf der Nummer 1 sitzt, sondern es ist einfach so: ich habe kein Lieblingsbuch. Wirklich nicht. Was Literatur angeht, bin ich skandalös promisk. Ich bevorzuge die Affäre, nicht das Eheversprechen. Strohfeuer statt Langzeitbeziehung. Und so weiter.

Es ist ja nun so, dass unterschiedliche Lebensphasen, Stimmungen, Anlässe oder Uhrzeiten jeweils unterschiedliche Ansprüche an die begleitende Literatur stellen. Oder wer von Euch liest im frischverliebten Hormonrausch begeistert Houellebecq?

Aber weil ich andererseits kein Spielverderber ~~sein will~~ bin, habe ich immerhin eine kleine willkürliche Liste einiger All-Time-Evergreens angefertigt, generöserweise mit Link zur passenden Rezension:

David Foster Wallace: A supposedly fun thing I'll never do again.

Neil Gaiman: Anansi Boys.

Haruki Murakami: Hard-boiled Wonderland und das Ende der Welt.

Willy Russell: The Wrong Boy.

Arto Paasilinna: Der wunderbare Massenselbstmord.

Tag 2: Welches Buch ich als Nächstes lesen will.

2010-05-20T11:39:00.000+02:00

Letztens unterhielt ich mich mit einem Menschen darüber, dass man Kurzgeschichtenbände oft nur einigermaßen etablierten Autoren zugesteht. Mir fällt gerade kein zeitgenössischer Schrifsteller ein, der als Debüt eine Sammlung von Kurzgeschichten vorgelegt hat. Ich glaube, das liegt in erster Linie an den Verlagen: Kurzgeschichten verkaufen sich nämlich nicht so toll.

Warum dem so ist, darüber kann ich an dieser Stelle nur spekulieren. Ich schätze, die meisten Menschen bevorzugen einfach Romane – weil man sich in einen solchen tiefer fallen lassen, vermeintlich intensiver in die Handlung eindringen kann. Vielleicht auch das vage Gefühl, dass man von einem Roman "einfach mehr hat". Mehr Buch. Mehr Entspannung. Mehr Vergnügen. So in etwa stelle ich mir das vor.

David Foster Wallace ist (oder traurigerweise: war) bekanntermaßen auch ein Meister der kurzen Form. Ich vergötterte seinen Kreuzfahrt-Essay so sehr, dass ich mich zu einem Liebesbrief hinreißen ließ. Entsprechend hohe Erwartungen habe ich an Kleines Mädchen mit komischen Haaren.

Schalten Sie wieder ein, wenn es heißt: Noch mehr peinliche Liebessschwüre an Mr Wallace.

(Ihr merkt schon: ich versuche, mir selbst ein Schnippchen zu schlagen, indem ich unauffällig mehrere Aufgaben an einem Tag abkaspere. Betrachte man es als lachhaften Versuch, meine Abwesenheit in der nächsten Woche zu kaschieren.)

Tag 1: Das Buch, das ich zur Zeit lese.

2010-05-20T11:12:00.001+02:00

Die Vermessung der Welt von Daniel Kehlmann.

Man darf mich meinetwegen oberflächlich nennen, aber Romane mit historischen Themen sind nicht gerade meine Tasse Tee. Auch nicht, wenn sie wie Die Vermessung der Welt globale Erfolg zu verzeichnen haben. Deshalb schlug ich das Werk in der Buchhandlung nur so nebenbei auf. Weil mir das Cover ausnahmsweise mal gefiel (gut gemacht, Rowohlt). Ja, Schande über mein Haupt. Von mir aus.

Ich las die erste Seite, Kehlmanns Schreibstil packte mich, ich kaufte das Ding. Gegenstand des Buches ist die fiktive Biografie des Mathematikers Carl Friedrich Gauß und des Naturforsches Alexander von Humboldt. Kehlmann verflicht die Lebensläufe der beiden Ausnahmewissenschaftler zu einer amüsanten, ironisch erzählten Mischung aus Fiktion und Fakt.

Besonders gut passt dazu, dass fast alle Dialoge in indirekter Rede gehalten sind. Das finde ich eine sehr elegante Lösung; sie unterstreicht formal die Distanz des Erzählers zu seinen Protagonisten.

Derzeit befinde ich mich im letzten Drittel des Buchs und muss gestehen: es gefällt mir richtig gut. Das Thema ist kurzweilig und amüsant verpackt, die Langeweile darf draußen bleiben, und ich denke darüber nach, mich von einem weiteren Vorurteil zu trennen.

31 Tage – 31 Bücher.

2010-05-20T10:40:00.001+02:00

Kürzlich entdeckte ich bei my life in reverse ein Projekt, das ich extrem mitmachenswert finde.
Es heißt 31 Tage – 31 Bücher und passt hierher wie die Faust auf's Auge.

Ich muss Euch gleich gestehen: ich schaffe es keinesfalls, so viele Artikel in so wenigen Tagen zu posten, zumal ich ~~eine stinkfaule Amöbe~~ nächste Woche auf Reisen bin – aber ich mümmele mich halt nach und nach durch. Übermäßige Hektik zeichnete mich sowieso noch nie aus.

(Und ehrlich gesagt frage ich mich ja immer, wie die anderen Buchblogger es schaffen, trotz Job, Privatleben und Nahrungsaufnahme so oft zu posten. Schlafen die nie? Bewunderswert.)

Tag 1 – Das Buch, das du zurzeit liest
Tag 2 – Das Buch, das du als nächstes liest/lesen willst
Tag 3 – Dein Lieblingsbuch
Tag 4 – Dein Hassbuch
Tag 5 – Ein Buch, das du immer und immer wieder lesen könntest
Tag 6 – Ein Buch, das du nur einmal lesen kannst (egal, ob du es hasst oder nicht)
Tag 7 – Ein Buch, das dich an jemanden erinnert
Tag 8 – Ein Buch, das dich an einen Ort erinnert
Tag 9 – Das erste Buch, das du je gelesen hast
Tag 10 – Ein Buch von deinem Lieblingsautoren/deiner Lieblingsautorin
Tag 11 – Ein Buch, das du mal geliebt hast, aber jetzt hasst
Tag 12 – Ein Buch, das du von Freunden/Bekannten/… empfohlen bekommen hast
Tag 13 – Ein Buch, bei dem du nur lachen kannst
Tag 14 – Ein Buch aus deiner Kindheit
Tag 15 – Das 4. Buch in deinem Regal v.l.
Tag 16 – Das 9. Buch in deinem Regal v.r.
Tag 17 – Augen zu und irgendein Buch aus dem Regal nehmen
Tag 18 – Das Buch, mit dem schönsten Cover, das du besitzt
Tag 19 – Ein Buch, das du schon immer lesen wolltest
Tag 20 – Das beste Buch, das du während der Schulzeit als Lektüre gelesen hast
Tag 21 – Das blödeste Buch, das du während der Schulzeit als Lektüre gelesen hast
Tag 22 – Das Buch in deinem Regal, das die meisten Seiten hat
Tag 23 – Das Buch in deinem Regal, das die wenigsten Seiten hat
Tag 24 – Ein Buch, von dem niemand gedacht hätte, dass du es liest/gelesen hast
Tag 25 – Ein Buch, bei dem die Hauptperson dich ziemlich gut beschreibt
Tag 26 – Ein Buch, aus dem du deinen Kindern vorlesen würdest
Tag 27 – Ein Buch, dessen Hauptperson dein „Ideal“ ist
Tag 28 – Zum Glück wurde dieses Buch verfilmt!
Tag 29 – Warum zur Hölle wurde dieses Buch verfilmt?
Tag 30 – Das Buch, das du zurzeit liest
Tag 31 – Das Buch, das du als nächstes liest/lesen willst

Das Buch-Camp.

2010-05-07T16:11:00.000+02:00

Da behaupten die ganzen Intellektuellen ständig, es würde zu wenig gelesen, und alle Welt hätte deshalb lediglich noch einen Pipi-Kaka-Wortschatz – und die Jugendlichen, ach!, diese Jugendlichen verwahrlosen sexuell und sprechen nur noch in SMS, verstehe die mal einer. So oder ähnlich wird in der Öffentlichkeit lamentiert.

Ich habe mir deshalb ein Konzept überlegt, dass ich gerne der Bundesregierung oder RTL II verkaufen würde, um damit Millionen zu scheffeln. Es ist nämlich so, dass ich in jahrelangen, repräsentativen Studien unter Einsatz meines eigenen Lebens herausgefunden habe, wie man Menschen zum Buch bekehrt. Gewaltfrei, versteht sich.

Der Ansatz funktioniert so. Man sucht sich eine Gruppe sexuell verwahrloster Jugendlicher, gerne aus prekären Verhältnissen. Und die müssen dann einen Monat lang werktags von 6-9 Uhr morgens in ausgewählten Linien der Berliner U-Bahn mitfahren. Freilich ohne Handy und immer einzeln. Es ist nämlich folgendermaßen – im morgendlichen Berufsverkehr einiger Bahnlinien sitzen die härtesten und aggressivsten Leser der Welt. Die infiltrieren mit der Zeit auch den beharrlichsten SMS-Schreiber. Denn diese Hardcore-Leser haben verstanden, dass ein Buch die EINZIGE dauerhaft funktionierende Waffe gegen die lebensfeindliche Umgebung der Berliner U-Bahn darstellt.

Ich erläutere: Der Mikrokosmos der BVG wird von Wahnsinn, Gestank und Lärm unterschiedlichster Quellen dominiert, dessen Zusammensetzung sich im schlimmsten Fall bei jedem Halt neu generiert. Zum Beispiel steigt am Kottbusser Tor der krätzige, inkontinente, lallende Junkie auf Horrortrip zu. Am Moritzplatz steigt er wieder aus, nicht ohne vorher saftig auf den Boden gerotzt zu haben. Abgelöst wird er vom schlechtesten Akkordeonspieler auf Gottes Erden, der den Fahrgästen zwecks Kollekte seinen speckigen Pappbecher ins Nasenloch rammt. Zwischendurch immer wieder die unvermeidlichen Obdachlosenzeitungsverkäufer, unterbrochen von Kreuzberger Schulklassen auf Exkursion. Das ein oder andere kreischende Alkoholikerpaar. Die ganze Szenerie liegt unter einem beharrlichen Filter von sanftem Dönernebel.

Und das alles VOR Ankunft am Arbeitsplatz. Fakt ist: wer bei Verstand bleiben will, muss zum Buch greifen. Der MP3-Player übertüncht womöglich den Lärm, aber nicht den Gestank und nicht den Anblick. Ein wirklich gutes Buch dagegen ist ein Bollwerk. Schlägt man den Buchdeckel auf, schlägt die Tür zur Außenwelt zu – die ganzen Penner und Irren müssen draußen bleiben. Dies ist, sofern man nicht Dalai Lama heißt, die einzige Möglichkeit, in den Öffentlichen sein seelisches Gleichgewicht zu bewahren.

Entsprechend grimmig klammert sich der Fahrgast an sein Buch. So konzentriert und stur habe ich selten Menschen lesen sehen. In der Berliner U-Bahn wird nicht selten so verzweifelt oder mit kalter Wut gelesen, als hinge das eigene Leben davon ab. Und das stimmt ja irgendwie auch.

Darauf basiert jedenfalls mein ~~Boot-~~Buch-Camp für Pubertierende: Handy weg, Player weg, reinschubsen in die Bahn und Tür zu. Einzige Ausstattung ist ein Jutebeutel mit fünf ausgewählten Titeln drinne. Friss oder stirb ist das zugrundeliegende Prinzip. Das muss vier Wochen durchgezogen werden, damit das Anfixen auch klappt.

Da guckste, Reich-Ranicki.

btw: lol.

Cock Girl.

2010-05-06T14:04:00.002+02:00

Ob denn nun ein Comic, oder schöner gesagt, eine Graphic Novel, Literatur ist oder nicht, an dieser Frage entflammen immer wieder die allerschönsten, allerhitzigsten und allerüberflüssigsten Diskussionen. Überflüssig für mich persönlich, denn ich finde: das ist doch wohl vollkommen mumpe. Denn in den letzten Jahren bemächtigte sich meiner eine spirituelle und allumfassende Toleranz gegenüber den unterschiedlichen Daseinsformen einer Botschaft. Auch wenn sie optisch direkt von der Müllhalde zu kommen scheint.

Ich mag Trash. Weil dessen Interpretation dem Denker so unendlich viel Freiheit lässt. Ein Spielplatz für Theorien quasi. Und hiermit erkläre ich den heutigen Donnerstag zum offiziellen Axt-Tag-der-kuriosen-Postings.

Sicherlich keine Graphic Novel:

Cock Girl.

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Bastelstunde, Teil whatever.

2010-05-06T10:47:00.003+02:00

Hallo Lieblingspublikum. Der Leo hat mir einen Beitrag zu Michael Lentz' Roman Pazifik Exil geschickt, den ich Euch hiermit ohne weiteres Geschwätz weiterreiche. Lediglich den Klappentext würde ich zur Erläuterung noch voranstellen wollen:

"Viele Intellektuelle und Künstler flohen während der Herrschaft der Nationalsozialisten ins Exil an die amerikanische Pazifikküste. Michael Lentz findet mit den Mitteln der Erinnerung und der Fiktion diese Leben wieder, in denen jeder Blick an der Vergangenheit haftet, die Gegenwart des Exils aber im Gegenlicht der Verunsicherung steht: Heinrich Mann überquert die Pyrenäen; Brecht verabschiedet sich im Gedicht von einer verstorbenen Mitarbeiterin; Feuchtwanger streitet sich im Geiste mit Thomas Mann über Pelikane und entdeckt seltsame Zeichen in seiner Bibliothek; Thomas Mann wimmelt einen Reporter ab, der in sein Haus geschlichen war; Schönberg trauert einem verliehenen Sessel nach, den er längst zurückbekommen hat."

{Und los geht's mit dem Gastbeitrag.}

Einst wunderte es mich, wieso der Goethe 3 Einleitungen zu seinem Faust brauchte – lag wohl in seinem Bezug zu dieser Krümelkackerei von wegen gut & böse. Das Exildingens wär wohl demnach mein Pendant dazu, konkreter: dieses Buch mit den Palmen & der verlockenden Form des Wortes Pazifik Exil.

Und wärmstens ins Bilde gerückt:

"Minus dreiundreißig Grad. Rekordtief. Zahlreiche Tote bei Auffahrunfällen. Die Straße mit einer Abfahrtspiste verwechselt. Schnee schippen oder Tee drinken. Für beides keine Zeit. Also noch früher raus als gestern. Den Hals brechen. Der Schnee liegt mittlerweile so hoch, der hat sich jetzt so aufgetürmt, in eine Höhe begeben, der ist so hoch geweht worde, dahin folgt kein Fahrzeug mehr, kein Kettengerät. Hier herrscht Naturgewalt. Man möchte diesen Satz herausbrüllen. Den Berg hoch mit Sorgfalt und Geduld und hoch oben dann gegen die Natur anbrüllen: "Hier herrscht Naturgewalt". Das muss ganz vehement kommen, man darf sich da nichts schenken und der Natur schon gar nicht, das muss ganz raus aus der Lunge, die Lunge muss knarren, rausfliegen wollen, die Stimme versagt fast, es reißt die Stimmbänder weg, man ist sprachlos. Warum hast du den Mund offen, fragt man sich. Warum stehst du mit offenem Mund denn da, ohne ein Wort zu sagen, ein Sterbenswörtchen." (aus: Pazifik Exil, S. Fischer Verlag, FfM 2007)

Und des weitet der dann zu einem erst kapitelfüllenden, dann Jahre und Persönlickeiten umfassenden Rahmen, der wie eine Honigschleuder zuerst süssen, dickflüssigen, dann erstickend klebrigen, emotionsgeladenen Lesestoff extrahiert. Freaky, lyrisch, amüsant, belastend, authentisch, fragwürdig, lesenswert: passt alles, gleichzeitig.

Für alle, die der Politik schwachsinnig gegenüber eingestellt sind, weil, das ist sie nunmal in anbetracht der eigenen Abgründe. Und für die, die das dann auch mal aushalten, dieses mit sich selbst beschäftigt sein. Für alle Todesmutigen, die sich darauf einlassen und denen im letzten Fünftel die emotionalen Stimmbänder zu reißen drohen: Durchhalten! Alles andere zu diesem Monster gibts bei den langweiligen Buchkritiken wonanders im Internet.

Helen FitzGerald: Furchtbar lieb.

2010-04-22T10:57:00.001+02:00

Ein Buch mit einer Axt auf dem Cover – da könnte man glatt eine gewisse Voreingenommenheit erwarten, vor allem nach dem letzten Eintrag. Aber was soll’s, ich bin bekennender Fan dieses Romans und erlaube mir dreist, die ersten Sätze zu zitieren:

"Manche Menschen finden auf einen Schlag zu sich selbst, wie bei einer Explosion. Ich selbst habe Stück für Stück zu mir selbst gefunden, mehr oder weniger durch eine Reihe von Zufällen. Das erste Stück habe ich in einem Zelt auf dem West Highland Way gefunden. Meine beste Freundin Sarah schlief. Ihr Mann lag neben ihr, und ich schluckte sein Sperma. Ich entdeckte das nächste Stück von mir am Grund einer Klippe, als ich Sarahs toten Körper dort entlangschleifte, während ihr Kopf gegen die Felsen schlug.“

Das sagt uns: zarten Gemütern gefällt Furchtbar lieb aller Wahrscheinlichkeit nach weniger. Krass, sperrig, unbarmherzig und in nicht geringen Teilen echter Splatter, so präsentiert Helen FitzGerald ihre Geschichte um die durchgeknallte Krissie, die sich seelenlos durch die Gegend vögelt und bei einer Ecstasy-Orgie auf Teneriffa ungewollt schwanger wird, und ihre beste Freundin Sarah, eine Vorzeige-Ehefrau, die sich nichts sehnlicher wünscht als ein Kind, deren Eierstöcke ihr aber hartnäckig den Dienst versagen.

Ich spreche das Offensichtliche aus, wenn ich feststelle: das gibt Stress. Krissie ist als Mutter nicht gerade ein Hauptgewinn, Sarah ruiniert ihre Ehe mit gnadenloser Zeugungswut – und der Campingurlaub, der Krissie und dem gebeutelten Ehepaar endlich die verdiente Auszeit verschaffen soll, gerät zum sprichwörtlichen Höllentrip.

Mir gefällt, wie geschickt die Erzählstränge verflochten sind. Vermeintliche Nebenschauplätze unterfüttern mit fortschreitender Handlung die psychologischen Strukturen der Protagonisten, erläutern einzelne Motivationen und führen einigermaßen elegant zum furiosen Finale hin. Man darf das Buch jetzt nicht zu arg sezieren, sonst verdirbt man sich selbst den Spaß. Eher empfehle ich, gnädig über den einen oder anderen küchenpsychologischen Ansatz hinwegzusehen und sich stattdessen der beträchtlichen Spannung hinzugeben, die diese rasante Geschichte aufzubauen vermag. Ich habe Furchtbar lieb an einem einzigen Abend gelesen, weil ich es kaum aus der Hand legen konnte. Das passiert mir eher selten. Und mehr will ich an dieser Stelle auch gar nicht verraten.

Lea Wilde: Männer aus zweiter Hand

2010-04-21T15:34:00.000+02:00

Oh bitte, lieber Fischer Verlag, tut es Dir nicht mal ein kleines bißchen leid um die armen Bäume, die für diesen ungeheuer spritzigen Blödsinnsschund sterben mussten? Erscheinen Dir keine betrogenen Kundinnen im Schlaf, die zornig ihr Geld zurück fordern? Kannst Du morgens noch in den Spiegel schauen?

Diese oder ähnliche Gedanken gingen mir bei der Lektüre des Romans Männer aus zweiter Hand durch den Kopf. Nicht, dass mich das überrascht hätte, ich hege nicht erst seit heute eine gesunde Abneigung gegen Freche-Frauen-Romane (wer einen Beweis braucht: das Label Frauenkram anklicken). Ich weiß selbst nicht, warum ich immer wieder Zeit auf solche Dinger verschwende*, aber immerhin gebe ich kein Geld dafür aus. Dieses Schmuckstück hier habe ich im Bücherregal meiner Mutter gefunden. Zu ihrer Verteidigung muss ich sagen, es sah ungelesen aus.

Kein Wunder bei dem Cover. Spinnst Du eigentlich, Fischer Verlag? Wer macht denn bei Euch die Umschlaggestaltung?! Und dann steht da auch noch "Die Frau in der Gesellschaft" als übergreifendes Thema drauf. Ich will für mich und meine Mitfrauen in der Gesellschaft schwer hoffen, dass Du Dir da einen Scherz erlaubt hast.

So, ich schreite zur Inhaltsangabe. Sarah Urban ist Mitte 30, geschieden und alleinerziehend (wobei der Fünfjährige permanent Sätze von sich gibt, die kein Fünfjähriger jemals sagen würde). Weil ihr Exmann ein Vollhonk ist, verzichtet sie fürderhin auf feste Beziehungen und schmeißt sich statt dessen als Geliebte an verheiratete Männer ran. Hervorragender und total durchdachter Plan, das. Wieso sollte frau auch ein ungebundenes Exemplar bevorzugen, wenn es doch so viel erfrischender ist, im Vorbeigehen ein paar Ehen zu zerstören?

Natürlich ist Sarah so unglaublich sexy, schlau und unabhängig, dass die Ehemänner prompt erkennen, welche langweiligen Vogelscheuchen ihre Ehefrauen eigentlich sind. Es gibt auf Erden einfach kein besseres Weib, und deshalb verknallen sich die Ehemänner zwangsläufig in die Geliebte, die übrigens nicht nur stutenbissig, sondern auch manipulativ und berechnend ist (das nur unter uns gesagt). Zur Belohnung wird am Ende alles gut für Sarah, das versteht sich doch von selbst.

Die Männerfiguren in diesem Buch sind allesamt schauderhafte, eindimensionale Abziehbilder ohne jegliche Tiefe, die Protagonistin ein selbstbezogenes Miststück, das man keinesfalls zur Freundin haben möchte. Böse Figuren finde ich im Allgemeinen ganz amüsant, aber Sarah ist ja gar nicht böse angelegt, sondern soll halt weibliche Stärke verkörpern.

Hmmm, irgendwie hat hier jemand was missverstanden beim Thema Emanzipation. Da geht es nämlich NICHT darum, dass alle Männer schwache Trottel sind und "starke" Frauen über Leichen gehen. Dafür gibt's ne Sechs. Setzen.

* plötzliche Erkenntnis: ich brauche es, mich ärgern zu können. Ist ja kein Charakterfehler.

Spiel mir das Lied von der Uninspiriertheit

2010-04-16T11:07:00.000+02:00

Danke, Getty Images!

Sorry, Dudes!

Ich komm grad kaum zum Lesen und Denken. Schlimm.

Aber ich bin bald zurück – ich hoffe, es ist dann noch einer hier.

Habe noch einen mickrigen Artikel auf Lager, den krieg Ihr baldestmöglich.

Leseempfehlungen sehr, sehr gerne hier ablegen.

Lyrik zum Anfassen, Teil 10.

2010-03-25T16:21:00.000+01:00

source

Ich weiß nicht, wie es Euch geht, aber dieses Gedicht macht mich so unsagbar traurig, dass ich es nur selten lesen kann, obwohl ich es sehr mag. Komisch, damals in der Schule hat es mich kaum berührt.

Der Panther

Sein Blick ist vom Vorübergehn der Stäbe

so müd geworden, dass er nichts mehr hält.

Ihm ist, als ob es tausend Stäbe gäbe

und hinter tausend Stäben keine Welt.

Der weiche Gang geschmeidig starker Schritte,

der sich im allerkleinsten Kreise dreht,

ist wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte,

in der betäubt ein großer Wille steht.

Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille

sich lautlos auf -. Dann geht ein Bild hinein,

geht durch der Glieder angespannte Stille -

und hört im Herzen auf zu sein.

Rainer Maria Rilke, 6.11.1902, Paris

David Foster Wallace: A supposedly fun thing I'll never do again.

2010-03-23T16:28:00.001+01:00

Lieber David Foster Wallace,
bitte verzeihen Sie, dass ich mich brieflich an Sie wende. Ich nehme an, Sie haben auch jetzt noch Besseres zu tun, als Fanpost zu lesen. Nach ausführlicher Diskussion mit mir selbst habe ich beschlossen, Sie zu siezen, auch wenn Ihnen als Amerikaner dies ohnehin mumpe sein dürfte. Das Du scheint mir, auch wenn Sie sich so rücksichtslos wie ungefragt in meinem Kopf und meinem Herzen einquartiert haben und ich außerdem zu flapsigen Formulierungen neige, eine Schippe zu distanzlos.

Ich schreibe Ihnen überhaupt nur, lieber David Foster Wallace, weil ich nach der Lektüre Ihres Essays A supposedly fun thing I’ll never do again* überzeugt davon bin, niemals auch nur einen einzigen geraden Satz aufschreiben zu können. Dass ich nicht als Romancier geboren wurde, war mir soweit klar und beschert mir weder Minderwertigkeitskomplexe noch Alpträume. Aber das Beobachten und Kommentieren kann ja wohl so schwer nicht sein? Anscheinend doch. Im Vergleich zu Ihnen, nehmen Sie das ruhig für bare Münze, bin ich blind, taub und grenzdebil. Ich möchte auf der Stelle alles, was ich je geschrieben habe, zerreißen und mich in Grund und Boden dafür schämen. Halten Sie mich ruhig für theatralisch.

Eines weiß ich sicher: auf ein Kreuzfahrtschiff voller Amerikaner kriegt mich nicht einmal der Teufel persönlich, und für diese Erkenntnis bin ich Ihnen zu tiefem Dank verpflichtet. Sie sind schon ein Phänomen, mein Lieber (jetzt sind wir schon bei „mein“ und „Lieber“), weil Sie es nämlich auf irgendeine geheimnisvolle Art schaffen, Ihre Beobachtungen, die selbstverständlich genau auf die Zwölf sind, ebenso traurig wie extrem witzig zu formulieren.

Das Thema Tragik in der Komik und vice versa usw. ist ja ein alter Hut, aber ich kenne sonst niemanden, der diese beiden Pole so weit voneinander entfernt und trotzdem zusammen in einen Satz packt. Sie verleihen selbst der Beschreibung einer Unterdrucktoilette eine Metaebene – das ist geradezu unverschämt von Ihnen, denn wenn ich über ein Klo schreibe, klingt es lediglich vulgär oder gestelzt (Sehen Sie? Das Wort „Klo“ war schon der erste Fehler!). Ich muss Ihnen ja wohl kaum sagen, dass Sie ein Genie sind, denn das sagen alle anderen ja ständig, und Sie mögen das bestimmt überhaupt nicht.

Lieber David Foster Wallace, es ist schrecklich schade um Sie. Ich wünschte, wir hätten uns früher kennen gelernt. Dann würde ich dies hier in schlechtem Englisch und per Hand schreiben, es in den nächsten Briefkasten werfen und wochenlang auf Antwort warten wie damals, als ich mit 12 einen Liebesbrief an Joey von den New Kids On The Block verfasst habe oder wie damals, als ich mit 13 die vermeintliche Telefonnummer von Michael J. Fox ausfindig machte und ihm Liebesschwüre auf den Anrufbeantworter stotterte.

Ich hoffe, es geht Ihnen gut.

Sincerely yours,
the axe

* Die Übersetzung ist wirklich sehr brauchbar, auch wenn der grauenhafte Titel Schrecklich amüsant – aber in Zukunft ohne mich anderes vermuten lässt.

Grimme Online Award: Versteckte Kamera?

2010-03-19T17:08:00.001+01:00

Die Axt hat mindestens einen Fan alter Schule! Das kann ich sogar beweisen, denn dieser Fan hat die Axt für die Nominierung zum Grimme Online Award vorgeschlagen. Gut, mit einem Vorschlag zur Nominierung ist man noch lange nicht nominiert und hat noch lange keinen Blumentopf gewonnen.

Aber es ist eine fabelhafte, ermutigende Geste und freut mich über die Maßen.

Danke, lieber unbekannter Fan, Du hast meinen Freitag perfektioniert. Wenn Du Dich glaubhaft zu erkennen gibst, schick ich Dir ein schönes Buch.

(Oder vielleicht ist dies eine von langer Hand geplante Aktion von Paola und Kurt-Felix, und sobald ich mich auf meinem Schreibtischstuhl umdrehe, springt ein Kameramann aus dem Aktenregal.)

Manchmal möchte die Axt eine solche in der Handtasche haben.

2010-03-12T12:46:00.002+01:00

Quelle

Die Axt ist, das müsst Ihr jetzt einfach glauben, eine Nette. Sie ist lieb zu Tieren, leiht Freunden Geld und sorgt sich um die Befindlichkeiten wildfremder Menschen. Aber irgendwo ist halt Schluss. Wer glaubt, mir schon vor der Arbeit auf die Füße treten zu müssen, wird subito auf die schwarze Liste verschoben.

Dabei wollte ich mir doch lediglich den Tag mit einem Buchkauf verschönern, aber nein, selbst solche simplen Vergnügungen bleiben einem verwehrt. Ich schweife ab. Tatort: eine kleine feine Buchhandlung, die mir durch ihr ordentlich ausgewähltes Sortiment aufgefallen war. Ich also rein, Buch ausgesucht und zur Kasse gebracht. Weil ich höflich bin, grüßte ich beim Betreten des Ladens. Was von der erschreckend verkniffenen Buchhändlerin mit einem abschätzigen Blick erwidert wurde – so’n richtiges Mustern von unten nach oben. Anmerkung: ich trug nicht etwa einen neongrünen Müllbeutel mit eingewebten Straußenfedern oder einen spektakulären Kaftan aus Schweinedarm, sondern Jeans, Stiefel, Lederjacke und roten Lippenstift. Außerdem bin ich nicht hager, das suggeriert Genuss. Dies fand die Buchhändlerin aber offenbar unverschämt von mir. Zu wenig intellektuell vielleicht. Zu prollig für die heiligen Hallen.

Aufwallendes Missfallen meinerseits. Aber gut, man ist ja kein Unmensch, und jeder darf mal einen schlechten Tag haben, also legte ich mein Buch auf die Theke, schenkte der eisernen Jungfrau ein Lächeln und erkundigte mich nebenbei, ob denn schon ein Erscheinungstermin für das neue Buch von Charlaine Harris feststünde. Sie zog eine naturbelassene Augenbraue hoch und wechselte einen viel sagenden Blick mit dem blutleeren Kollegen in Breitcordhose.

– Wen meinen Sie?
– Charlaine Harris. Ich möchte gerne wissen, wann der nächste Band der Sookie Stackhouse Reihe erscheint. Das ist diese Vampirgeschichte, wissen Sie.
– Fantasy führen wir nicht. (dies mit größtmöglicher Verachtung)
– Das sehe ich, aber vielleicht würden Sie für mich in Ihrem System nachgucken. Ich könnte das Buch ja dann vorbestellen, nicht? (noch freundlich)
– Das könnten Sie wohl. (Regungslos)
– Verstehe. Hier gibt es nur richtige Literatur? (sarkastisch)
– Wenn Sie das so sehen wollen, ja. (genüsslich)
– Dann geh ich jetzt mal lieber. (verächtlich)

Ich ließ das Buch auf der Theke liegen und verließ den Laden mit Wut im Bauch: ich war an einen Büchersnob geraten. Büchersnobs sind Menschen, die glauben, sie seien Teil der intellektuellen Oberschicht und das Lesen eine so hehre Aufgabe, dass es lediglich einer selbst definierten Elite gestattet sein dürfte.

Und das ist der Grund, wieso es die Axt gibt: weil ich der unerschütterlichen Überzeugung bin, dass Lesen ein Grundrecht ist, und es darüber hinaus keine Rolle spielt, was einer liest, sondern dass er überhaupt liest. Welche Bücher einer liebt oder hasst, ist unerheblich; nur phantasielose Menschen ohne einen Funken Toleranz im Leib haben literarische Hierarchien nötig. Die einen bevorzugen eben schwere Gedanken, die anderen leichte, und die meisten setzen auf eine solide Mischung.

Es ist scheißegal, was Du liest – Hauptsache, Du hast Spaß dabei.

Eva Menasse: Lässliche Todsünden.

2010-03-09T15:21:00.001+01:00

Hmmmm. Tja. Schwieriger Fall, das.

Lässliche Todsünden von Eva Menasse ist eine Kurzgeschichtensammlung, deren Einzelteile nach den biblischen Todsünden Trägheit, Gefräßigkeit, Wollust, Zorn, Hochmut, Neid und Habgier benannt sind. Eine Idee, die mir grundsätzlich gefällt, die mich jedoch sofort an David Finchers Film "Sieben" erinnert und damit eine gewisse Erwartungshaltung erzeugt hat. Entsprechend gespannt war ich auf die Lektüre.

Wie soll ich sagen: etwa in der Mitte der zweiten Geschichte fühlte ich mich deutlich abgekühlt, um nicht zu sagen, gelangweilt. Zu öde fand ich Handlung und Figuren, zu blass, zu wenig prägnant. Weitergelesen habe ich trotzdem, aber das ist halt mein Job hier.

Denis Scheck vom ARD-Magazin "Druckfrisch" (Video hier), dessen Empfehlungen ich normalerweise mit Interesse verfolge, vertritt hingegen eine ganz andere Meinung, nämlich diese: "Der Schauplatz ihrer sechs großartigen und gleichermaßen erbarmungslosen Kurzgeschichten ist Wien. Die Protagonisten, deren gebrochene Biographien im Mittelpunkt der Erzählungen stehen, stammen allesamt aus dem Kulturbetrieb. Sinnlose Affären und ungewollt gezeugte Kinder, gescheiterte Ehen, absurde standesgemäße Verbindungen und pseudo-niveauvolle Existenzen – ironisch seziert Menasse verfehlte Lebensläufe und liefert ein entlarvendes Porträt ihrer eigenen Generation."

Das heißt wohl, dass ich Lässliche Todsünden in seiner Intention nicht verstanden habe. Weder habe ich seine Herangehensweise noch seine Protagonisten verstanden. Wenn ich mich hinsetze und über das Buch nachdenke, dann verstehe ich aber, was Scheck meint – eine gewisse elegante Subtilität baut Eva Menasse hier auf. Todsünden: diesen Begriff setzen wir mit Apokalypse, mit Drama, mit Donnerschlägen gleich, und kaum mit nicht gelebtem Leben bürgerlicher Kulturveteranen. Von Geschichten über Todsünden erwarten wir ordentlich Rumms und atemlose Unterhaltung. Da ist es quasi ein Stilmittel an sich, wenn diese Erwartungshaltung mit einer nüchternen Gesellschaftsanalyse brüskiert wird.

Wahrscheinlich ist dies der Coup der Eva Menasse; ihre Figuren ohne jede Aussicht auf Erlösung strampeln zu lassen, ohne jede Aussicht auf wahre Selbsterkenntnis. Das ist nämlich, vielleicht will uns das die Autorin fühlen lassen, die eine echte Todsünde: das eigene Leben als gigantischer Selbstbetrug. Überflüssig zu erwähnen, dass der Leser mit keiner einzigen Figur zu sympathisieren vermag. Das empfinde ich in meiner grenzenlosen leserischen Naivität normalerweise als verstörend, aber hier muss es sein, das verstehe ich, denn hier findet eine Autopsie statt.

Es bleibt mir am Ende nichts zu sagen als dies: Auf intellektueller Ebene ist Lässliche Todsünden ein großer Wurf, das ist keine Frage. Das Buch beschäftigt nachhaltig, sofern man sich darauf einlassen mag, denn es fordert auch zum in Frage stellen des eigenen Werte- und Beurteilungssystems auf. Das Nachdenken, das nach der letzten Seite eingesetzt hat, ist für mich der eigentliche Wert des Werkes.

Unterhalten hat es mich nicht.

Susanna Clarke: Jonathan Strange & Mr. Norell

2010-03-08T17:56:00.000+01:00

Ey, ist hier noch einer?

Ich weiß, das darf man nicht erwarten, wenn man sich drei Wochen lang totstellt. Hmmm, ich könnte jetzt behaupten, ich hätte die Zeit damit verbracht, das heutige Buch zu lesen, aber das stimmt nicht. Und damit wären wir schon beim Thema: Das Ding hat über 1.000 Seiten.

Wenn ich jetzt sage: Jonathan Strange & Mr. Norell ist nichts für Feiglinge, dann liegt das allerdings weniger am Umfang des Romans, sondern an seiner überwältigenden Opulenz. Wahrlich, das Buch ist wirklich nichts für Feiglinge! Das fängt schon damit an, dass sich 1.021 Seiten als Hardcover irre schlecht transportieren lassen. Zwei Wochen lang lief ich mit einem zusätzlichen Jutebeutel herum, da dieses Brikett nicht in die Axt'sche Handtasche passte. Unhandlich. Schwer. Das Buch hat Selbstbewusstsein, das macht sich sperrig.

Und das nicht nur von außen, sondern auch von innen. Jonathan Strange & Mr. Norell spielt im England des 19. Jahrhunderts und ist auch sprachlich dort angesiedelt – sehr verspielt, sehr detailreich. Die Rahmenhandlung lässt sich folgendermaßen umreißen: Die englische Zauberei ist aus England so gut wie verschwunden. Zauberer begnügen sich mit dem theoretischen Studium des Vergangenen, und alle Magie scheint das Königreich verlassen zu haben, bis ein schräger älterer Herr aus Yorkshire vor einem fassungslosem Publikum beweist, dass die Zauberei noch immer lebt.

Der schräge ältere Herr heißt Mr. Norell und tritt alsbald eine steile Karriere als Englands einziger praktizierender Zauberer an, der sogar die Regierung in Kriegsangelegenheiten (Napoleon! Ha!) magisch berät. Als ein zweiter Zauberer auf den Plan tritt, sieht Mr. Norell seine Alleinherrschaft gefährdet, weshalb er diesen jungen Jonathan Strange als Schüler unter seine Fittiche nimmt. Klassischer Fall von Kontrollwahn.

Strange jedoch ist eines ganz anderen Geistes Kind als sein trockener Lehrmeister, und seine Faszination vom größten Zauberer aller Zeiten, dem mysteriösen "Rabenkönig", dem verkniffenen Mr. Norell ein steter Dorn im Auge. Es kommt, wie es kommen muss – die beiden Zauberer entzweien sich und werden zu bitteren Kontrahenten.

Es ist wohl so, dass man dieses Buch liebt oder hasst. Dazwischen gibt es nicht viel. Jonathan Strange & Mr. Norell ist kein Burger, sondern ein 5-Gänge-Menü, und zwar ein französisches. Den tatsächlichen historischen Rahmen und die eigene Fiktion verknüpft Susanna Clarke so gekonnt und raffiniert, dass es eine helle Freude ist (inklusive einiger erhellender Einsichten über Napoleons Kriegstaktik und deren magische Vereitelung durch die beiden Zauberer). Zahlreiche Fußnoten garnieren die Story aufs Unterhaltsamste – diese Ergänzung findet man nur toll oder nur nervig. Ich find's toll, weil gewagt und gewonnen.

Vielleicht nur eine weitere Fußnote, aber ich finde sowas ja wichtig: Das Buch ist in zwei Ausführungen erhältlich, nämlich in schwarz und weiß, wobei das Hardcover so richtig was hermacht. Sehr schöne Gestaltung. Allerdings dürfte die broschierte Version leichter zu handhaben sein.

Ein wahllos herausgegriffener Satz lautet: "Sie trug ein Gewand in der Farbe von Stürmen, Schatten und Regen und ein Halsband aus gebrochenen Versprechen und Bedauern."

Wem das gefällt, der sollte dringend zugreifen.

Philipp Sonntag: Ketzermusical.

2010-02-18T10:48:00.001+01:00

Letztes Wochenende war ich endlich mal wieder auf einer Lesung. Memo an mich: Man müsste das wirklich sehr viel öfter machen. Die Lesung fand außerdem statt im fabelhaften Cafe Melusine in Neukölln (das ich ohnehin jedem Menschen auf der Welt ans Herz lege), also fühlte ich mich doppelt motiviert.

Das Buch: Ketzermusical von Philipp Sonntag. Ja, das ist der Schauspieler aus der „Lindenstraße“, der mit Ketzermusical seinen ersten Roman vorgelegt hat. Das Buch spielt in Neukölln und München und erzählt die Geschichte des alternden Drehbuchautors Harry, der seine persönliche Erlösung in der Beziehung mit der jungen afrikanischen Asylbewerberin Turchu sucht. Harry trägt einen ausgewachsenen Schuldkomplex mit sich herum, den er aufzulösen sucht, indem er sich als Erretter der jungen Afrikanerin generiert. Aber die Liebschaft entwickelt sich schon bald zum zerstörerischen Alptraum, denn Turchu wird immer wieder von Anfällen von Wahn und Aggression heimgesucht, die Harry zunehmend zerrütten. Verlassen will er das Mädchen trotzdem nicht, gäbe er doch damit seine eigene Utopie von bedingungsloser Liebe auf.

Ich hatte vor allem eine Schwierigkeit mit dem Roman: es gibt darin keine einzige sympathische Figur, die dem Leser als Identifikationspunkt dient. Alle Protagonisten fühlen sich schwer beschädigt an, was eine unüberwindliche Distanz zu ihnen herstellt. Wenn das gewollt war, dann ist es gelungen. Mich persönlich irritiert es stets, wenn ich trotz aller Spannung und dem Wissen-wollen-was-gleich-passiert (und spannend ist das Buch!) keiner Figur so nahe komme, dass ich ihre Motivation verstehe. Entsprechend zwiespältig bleibe ich zurück: sprachlich und thematisch ist das ein ungewöhnlicher und konsequenter Roman mit vielen guten Gedanken und offenen Enden, über die es sich zu philosophieren lohnt. Andererseits hat er mich auf Distanz gehalten, aber so was ist eben Geschmackssache.

Die Lesung selbst war toll. Philipp Sonntag als altgedienter Schauspieler hat seinem Buch das Leben eingehaucht, das ich beim Lesen vermisst habe. Nun ist er ja auch Bluesmusiker und hat seinen Vortrag entsprechend musikalisch untermalt, was ich wirklich gelungen fand. Unterstützt hat den Autor dabei die afrikanische Sängerin Grace Kathomi Guye mit eigenen Liedern. Das Cafe Melusine ist ziemlich kompakt, was für eine ziemlich intime Atmosphäre gesorgt hat – in diesem Fall war das der Lesung sehr zuträglich.

Jetzt fällt mir kein kluger abschließender Satz ein. Na, was soll's.

Axolotl Roadkill: Der Hype frisst seine Kinder.

2010-02-16T14:53:00.003+01:00

Das ist übrigens ein Axolotl.

Aufmerksam verfolgte ich den stetig ansteigenden, am Ende tosenden Hype um die adoleszente Autorin Helene Hegemann und ihr Debüt Axolotl Roadkill. Immer, wenn sich die Feuilletonisten überschlagen, werde ich zuerst skeptisch und dann trotzig. Liegt wahrscheinlich daran, dass sie sich nie wegen mir überschlagen – ein psychoanalytisches Problem, vermute ich.

Jedenfalls habe ich mich aufgrund der medialen Verseuchung nicht überwinden können, das Buch zu kaufen oder auch nur zu lesen. Ging mir mit Feuchtgebiete auch schon so. Okay, es war also wie oft: da kommt ein junges Mädchen des Weges und schreibt wortgewandt und zynisch über Dinge, von denen junge Mädchen zum einen im normalen Leben nicht so arg viel wissen und zum anderen nicht so wortgewandt und zynisch sind. Das schafft Aufmerksamkeit. Generell scheint man Kindern und Jugendlichen Lebenserfahrung oder auch Lebensklugheit insofern abzuerkennen, dass es eine unerhörte Sensation ist, wenn so ein unverbrauchtes Wesen mit einer Portion Härte um die Ecke biegt.

Diese Mechanik finde ich extrem vorhersehbar, und der Kulturbetrieb fällt subito darauf herein. Dreckiges Thema kombiniert mit Fast-noch-Kind: lecker. Gut, nun gönne ich so ziemlich jedem Autoren den Erfolg. Jeder, der privat oder beruflich gewohnheitsmäßig schreibt, kennt die Qual, die hinter so ein paar Seiten Text stecken kann. Schön, wenn man damit Öffentlichkeit generiert. Ehrlich.

Nun begab es sich aber so: nachdem erst einmal alle großen Tageszeitungen und Magazine in gerührte Weinkrämpfe über ihre sensationelle Entdeckung ausgebrochen sind, betritt das Blog Gefühlskonserve die Bühne und bezichtigt die Hegemann des Plagiats. Eine Seifenoper allererste Güte. Offenbar hat sich die Autorin à la Wühltisch bei diversen Werken bedient: bei der Gefühlskonserve belegt man dies konkret für den Roman "Strobo" des Bloggers Airen, indem Textstellen direkt miteinander verglichen werden. In Axolotl Roadkill fehlen jedoch die üblichen Quellenangaben.

Die ganze Chose schlägt Wellen, der Verlag entschuldigt sich, die Autorin entschuldigt sich, die einst freudigen Rezensenten fühlen sich vermutlich ernüchtert und in Katerstimmung. Und ich kann mich immer noch nicht zum Lesen überreden, sondern begnüge mich mit allerlei Leseproben und sporadischem Mitlesen in der U-Bahn.

Dass die Hegemann nun Teile des Buches geklaut hat, sagt mir irgendwie gar nichts. Mal ehrlich, das Mädchen ist 17. Meine böse Theorie: sie fand diese Textstellen passend und dachte halt, das wird keiner merken. Pech gehabt. Die Presse erklärt den peinlichen Fehltritt gerne mit der These, die Autorin gehöre nun einmal zu einer Generation, für die das "Samplen" ganz normal sei, und heutzutage wüchsen die Kinder eben damit auf, dass das Netz als großer Selbstbedienungsladen erscheine usw usw.

Das Plagiat wird also kulturell erklärt. Dabei ist es doch bloß ein schnöder Klau, der leider Gottes aufgeflogen ist. Wär ja auch zu schön gewesen, dass da ein Teenagermädchen vom geistigen Olymp herabsteigt und uns langweiligen Kultursnobs mal so richtig die Seele zurechtrückt. Ja, das wäre schön gewesen.

Dabei will ich eigentlich nur wissen, ob das Buch, wenn man den ganzen Medienschmodder mal wegwischt, wirklich lesenswert ist. Ist es?

you gotta fight for your right to

2010-02-12T10:06:00.001+01:00

PAAAAAAAARTYYYYYYYYY!

via

Die Axt wird ein Jahr alt.

110 Einträge, haufenweise großartige Leser, Überstunden und Spaß.

Als ich das hier angefangen habe, war ich davon überzeugt: das lesen maximal meine Freunde, aus Loyalität und Mitleid, und das auch nur auf hartnäckiges Drängen hin.

Mittlerweile fühle ich mich hier zuhause. Ich weiß, dass ein virtueller Champagner einen Scheiß wert ist, aber ich geb Euch trotzdem einen aus. Ihr seid super, und ich freu mich wie Bolle, dass Ihr mich schon so lange begleitet.

Cheers, und auf noch ein Jahr Axt!

Bastelstunde bei der Axt, Teil 7.

2010-02-09T11:06:00.002+01:00

Ahhh, ich liebe ja verärgerte Rezensionen. Diese hier stammt von Almut, die ihre Ungehaltenheit über Wilhelm Genazinos Roman "Die Liebesblödigkeit" freundlicherweise mit uns teilt. Ganz heißen Dank dafür!

Warum es dieser Roman wohl auf die Bestsellerlisten gebracht hat?! Vermutlich reizt vor allem die Thematik die Fantasie, vor allem die der Männer in vergleichbarem Alter, aber in anderen Lebensumständen...

Genazinos Roman handelt von einem 52-jährigen Mann, der sein Leben zwischen zwei Frauen lebt - aber nicht mit ihnen. Eine der beiden ist Sekretärin und verkörpert für ihn die Ordnung und Zuverlässigkeit, die andere ist Pianistin und steht für Kreativität und Spontanität. Er verbringt seine Tage und Nächte mal mit dieser und mal mit jener, natürlich weiß keine von der anderen, und natürlich funktioniert das nur, weil er seine eigene Wohnung von beiden freihält.

Der Beruf des Protagonisten: Apokalyptiker. Mit Seminaren verdient er seinen Lebensunterhalt, aber für sein drohendes Alter sieht er Gefahr in jeder Hinsicht - körperliche Gebrechen mehren sich (aber natürlich geht der Mann nicht zum Arzt, lediglich auf Drängen einer seiner Frauen und nur, weil er von vorn herein weiß, dass er die Anweisungen des Arztes ja doch missachten wird), der Sex wird schwierig und unbefriedigender, und die Krönung seiner apokalyptischen Vorstellungen ist, dass sich beide Frauen dereinst an seinem Krankenbett treffen könnten, womit sein ganzes Lebenskonstrukt in Gefahr geriete. Aus diesem Grunde glaubt er, sich nun entscheiden zu sollen, eine der beiden Frauen zu erwählen und gar mit ihr zusammen zu ziehen. (Außer Acht bleibt dabei, was die Frauen selbst von dieser Regelung hielten, wie auch überhaupt die Gefühle der beiden kaum je Erwähnung finden.)
Im Roman tummeln sich skurrile, fast durchweg unsympathische Zeitgenossen, die, wie der Erzähler selbst, überall Negatives wahrnehmen.

Sexszenen werden erzählt, unappetitlich, technisch, gefühllos, völlig unerotisch, einfach peinlich auf Grund dieser Gefühllosigkeit. Überhaupt ist von der immer wieder erwähnten Liebe durchaus nichts zu bemerken, da gibt es nur ein nüchternes Abwägen der Vorzüge beider Frauen, und am Ende klärt sich alles, aber eigentlich nichts.

Von Seite zu Seite ging mir dieser alternde Macho auf die Nerven, mit seinem ständigen Blick auf die zunehmenden Zipperlein, gegen die nichts unternommen wird trotz der allgegenwärtigen Angst davor, mit seiner negativen Sicht auf die Welt, mit seiner trostlosen »Liebe«, die nur an sich selbst denkt, mit dem lange vorhersagbaren Ausgang der Geschichte. Ziemlich blöd, diese Liebesblödigkeit ohne Liebe... Ein Glück, dass nicht alle Männer so sind wie dieser Antiheld, es wäre sonst nicht auszuhalten mit ihnen!

Lyrik zum Anfassen, Teil 9.

2010-02-04T11:50:00.001+01:00

Schrulligkeit deluxe! I like.

Ich hatte schon in der Schule ein seltsames Faible für Lyrik: Gedichtinterpretation hieß die Disziplin im Schulsprech. Else Lasker-Schüler begegnete mir aber erst an der Uni, in einem Seminar voll komisch angezogener, hochgradig kauziger Nerds, die nichts mit mir gemeinsam hatten außer der Liebe zu ihren Gedichten. Arrogant? Ja.

Abschied

Der Regen säuberte die steile Häuserwand,
Und ich schreibe auf weißen, steinernen Bogen
Und fühle sanft erstarken meine müde Hand
Von Liebesversen, die mich immer süß betrogen.

Ich wache in der Nacht stürmisch auf hohen Meereswogen!
Vielleicht entglitt ich meines Engels liebevoller Hand,
Ich hab' die Welt, die Welt hat mich betrogen;
Ich grub den Leichnam zu den Muscheln in den Sand.

Wir blicken all' zu einem Himmel auf, mißgönnen uns das Land?-
Warum hat Gott im Osten wetterleuchtend sich verzogen,
Vom Ebenbilde Seines Menschen übermannt?

Ich wache in der Nacht stürmisch auf hohen Meereswogen!
Und was mich je mit Seiner Schöpfung Ruhetag verband,
Ist wie ein spätes Adlerheer unstät in diese Dunkelheit geflogen.

Magazine: V.

2010-01-27T15:49:00.002+01:00

Manchmal will man lieber gucken als lesen, oder lieber kurze Artikel als lange Romane konsumieren. In diesen Fällen suche ich einen gut sortierten Kiosk auf und erwerbe einen Block Wegwerfpapier (denn genau das tue ich mit gelesenen Heften).

Die aktuelle Ausgabe des V Magazines jedoch verdient nicht die Mülltonne, sondern einen Ehrenplatz auf dem coffeetable seines Betrachters. Ohnehin ein sehr überzeugendes Fashion Magazin, widmet V die SIZE ISSUE der Vielfalt, will heißen: den unterschiedlichen Daseinsformen des weiblichen Körpers. In den letzten Monaten wurde das (Unter-)gewicht professioneller Models in diversen Medien immer wieder kontrovers diskutiert. Und die deutsche Frauenzeitschrift "Brigitte" startete Anfang des Jahres gar ihre Ohne-Models-Aktion, bestückt also ihre Fotostrecken mit Laienmodellen.

Das V Magazine setzt das Thema "Dicke Models" allerdings am besten von allen um, was den Anspruch betrifft (Brigitte ist ja nun kein Modemagazin). In der SIZE ISSUE finden großartige Frauen, tolle Fotografen und hochklassige Mode zusammen. Mich hat das Ergebnis nachhaltig begeistert. Und Euch?

Hier ein kleiner Einblick. Mehr Bilder auf der V Website.

Carrie Vaughn: Midnight Hour Series.

2010-01-27T14:45:00.002+01:00

Es ist weiß Gott nichts Neues: Die Axt ist stetig auf der Suche nach unterhaltsamer, gut erzählter Fantasy-Lektüre, mit deren Hilfe sie in der Bahn stinkende, aufdringliche oder übermäßig dumme Mitreisende ausblenden kann.

Neben den Sookie Stackhouse-Geschichten, die ja mittlerweile als Fernsehserie "True Blood" einem breiten Publikum geläufig sein dürften (Trailer siehe unten), habe ich Euch auch Charlie Huston und seinen wunderbar rotzigen Helden Joe Pitt ans Herz gelegt.

Nun darf man auch bei Carrie Vaughn zumindest bezüglich der Covergestaltung kein ästhetischer Hardliner sein, aber lasst uns darüber bitte hinwegsehen. Denn die mittlerweile fünfbändige Midnight Hour-Serie um die junge Radiomoderatorin und Werwölfin Kitty Norville ist prächtige Unterhaltung mit Witz, ordentlich Action und sympathischen Figuren.

Im ersten Band ist Kitty noch nicht richtig angekommen in ihrem Leben als Pelzträgerin – sie hadert immer wieder mit ihrer Wolfsnatur. Noch dazu wurde sie durch einen hinterhältigen Überfall mit der Lykanthropie infiziert und hat dieses Trauma nicht ganz verarbeitet, zumal ihre Position im Werwolfrudel keine besonders entspannte ist: die gute Kitty rangiert ganz unten und muss jedem dauernd in den Derrière kriechen.

Ihre Stelle beim Radio ist so mit das Wichtigste in Kitty's verstörtem Leben. Aber als sich ihre Sendung "Midnight Hour" zum landesweiten Überraschungshit mausert, gefällt das dem Rudelchef Carl gar nicht, denn der ist ein gestörter Psycho und will Kitty möglichst abhängig und unterwürfig sehen. Doch die Sendung ist Kitty wichtig genug, dass sie sich zum ersten Mal in ihrem Werwolfleben gegen die Übermacht des Rudels zu wehren versucht. Das gibt, man ahnt es, bösen Ärger.

Die Geschichte der Werwölfin, die sich von den Mächten emanzipiert, die ihr Leben zu kontrollieren suchen, bleibt auch nach fünf Bänden spannend. Kitty entwickelt sich als Mensch und Wolf stetig weiter, ohne ihre leicht naive Verpeiltheit zu verlieren. Außerdem gefällt es mir sehr, dass sich die Heldin als normale junge Frau in Jeans und Chucks mit normalen Sorgen statt als knallharte Waffennärrin in Lederklamotten gibt. Eine gewisse zeitgeistige Coolness ist den Büchern zu eigen: weil Kitty beim Radio arbeitet, gibt es auf der ersten Seite immer eine Tracklist aus ihrer Sendung.

Insgesamt ist "Midnight Hour" eine runde und gelungene Sache. Random House stellt hier mehrere Leseproben zur Verfügung, sind jeweils etwa 30 Seiten.

Veranstaltungstipp am Wochenende.

2010-01-22T11:10:00.003+01:00

Wer Mode liebt, Literatur aber nicht minder, dem sei diese Einladung des Berlin Verlags ans Herz gelegt, die kürzlich in meinem Postfach lag. Ich habe übrigens ein großes Herz für die Kombination Style/Lesen. Bin selbst leider nicht in der Stadt, aber alle Interessierten können hier mehr erfahren.

Edit: Ich hoffe, jemand war dort, denn es muss eine super Veranstaltung gewesen sein. Der Bericht bei Les Mads hält auch ein Videointerview bereit. *klick*

Bastelstunde Waldorf Art.

2010-01-22T10:39:00.000+01:00

Preisfrage: Welches Tier wurde hier gebastelt?

Die Bastelstunde wird zu meiner freudigen Überraschung ja regelmäßig besucht. Da letztens auch eine Kurzgeschichte dabei war, die bei Euch gut ankam, würde ich die Bastelstunde gerne erweitern. Und rufe dazu auf, alle kreativen Schriftstücke einzusenden, die Ihr gerne hier sehen möchtet.

Kurzgeschichten, Gedichte, Glossen, Kommentare zur nordkoreanischen Literaturszene im Wandel der Zeit, originell formulierte Kochrezepte, und natürlich nach wie vor auch Rezensionen. Nicht nur Bücher, auch Magazine können gerne besprochen werden. Schließlich sind wir hier nicht in einer Behörde und können das Thema Lesen genau so interpretieren, wie es uns gerade passt.

Einzige Bedingung: der Beitrag sollte irgendwie unterhaltsam sein. Nein, konkreter kann ich das nicht erklären. Ich freu mich über jede Einsendung. Habt Spaß!

Von kleinen Triumphen und Filmen zu Büchern.

2010-01-22T10:21:00.000+01:00

Vor einiger Zeit war ich in der Astronautenbar zu Gast und servierte dort eine Polemik zum Thema "Das Buch zum Film". Das ist der Aufkleber, den ich am meisten hasse auf der Welt. Denn er klebt auf wehrlosen Büchern und tut so, als ob ein gestandenes Buch nicht mehr sei als ein Anhängsel des Cinemas.

Und jetzt kommt's: gestern in einer Buchhandlung unterwegs, erblickte ich etwas. Einen Aufkleber, der darauf hinwies, dass das betreffende Werk nun verfilmt worden sei. Und es stand darauf:

JETZT IM KINO!

Ha! Es geht doch! Der ist um Lichtjahre besser und gerechter als der andere! Ich möchte mir jetzt gerne einreden, dass ich mit meinem flammenden Wettern über Das-Buch-zum-Film einen Verlag dazu angeregt habe, das Aufkleberproblem zu überdenken. Doch, das möchte ich mir jetzt einreden. Schließlich ist Wochenende.

Ach ja, dies ist der Artikel, auf den ich hier Bezug nehme:

Als ich neulich in der Buchhandlung meines Vertrauens herumlungerte und an nichts Böses dachte, zumindest an nichts allzu Böses, fiel er mir urplötzlich ins Auge, auf einem meiner All-Time-Top-Ten-Bücher klebend: Der Aufkleber, den ich am meisten hasse von allen Aufklebern dieser Welt.

DAS BUCH ZUM FILM.

Nein, nein, nein, zur Hölle! Man nenne mich meinetwegen übermäßig empfindsam, aber diese beiläufige Dekonstruktion des schriftstellerischen Schaffens lässt mich nicht kalt. Wir erinnern uns: Das Buch war zuerst da. Das Buch hat die eigentliche Arbeit gemacht. Das Buch ist wie der Nerd, der für die cool kids die Hausaufgaben macht und zum Dank auch noch sein Pausenbrot drauflegen muss. Gefeiert wird stattdessen die blonde Klassensprecherin mit den dicken Hupen und dem abgeschriebenen Gedankengut. Das reicht jetzt mit der Analogie. Man weiß, worauf ich hinaus will.

Jedenfalls ist besagter Aufkleber dann der ultimative Arschtritt. Denn er suggeriert dies: Inspiriert von einem epischen Regiekunstwerk hat sich ein sonst bestenfalls durchschnittlicher Autor hingesetzt und extra ein Buch dazu geschrieben! Endlich, das Buch zum Film! Natürlich wird es die Qualität des Films nie erreichen, aber dennoch…

Der Aufkleber ist darüber hinaus ein Symbol für den zeitgeistigen Wunsch nach schneller Konsumierbarkeit. Wozu mühsam einen Wälzer mit 1.000 Seiten lesen, wenn man den Stoff in 90-120 Minuten bewältigen kann, und das auch noch passiv, ganz ohne die eigene Vorstellungskraft zu strapazieren.

Jaja, schon gut, in manchen (Einzel-)Fällen ist’s besser so: die endlosen Naturbeschreibungen und ewigen Wanderungen der „Herr der Ringe“-Protagonisten haben mir in ihrer Penetranz auch nicht unbedingt Freudenschaum vor den Mund treten lassen.

Aber. Es ist eine scheußliche, entwürdigende Sache, wenn Dein Lieblingsbuch aller Zeiten zu einem bestenfalls mittelmäßigen Film verwurstet wird. Und Du gehst, von selbstzerstörerischer Neugier getrieben, ins Kino und hast auf einmal das Gefühl: die haben einen Teil Deiner Gedankenwelt gekidnappt, durch den Wolf gedreht, entstellt und der Öffentlichkeit zum Fraß vorgeworfen. Ach woher, ich bin doch nicht hysterisch.

Danach gehst Du verstört in die nächste Buchhandlung, auf der Suche nach Trost, nach einem neuen lebensverändernden Block Papier. Und da wartet er schon auf Dich, um Dich auszulachen in Deiner Demütigung. Der AUFKLEBER.

Die Welt ist grausam.

Verlässt die Bühne voller Schmerz,
Eure Axt.

Bastelstunde bei der Axt, Teil 6

2010-01-19T17:57:00.001+01:00

Ich muss ja sagen, ich bin positiv fassungslos, dass Ihr Euch die Mühe macht, mir regelmäßig Gastartikel ins Postfach zu legen. Das ist wirklich ausgesprochen nett!

Der heutige Beitrag stammt von rialobell und beschäftigt sich mit dem Roman "Torture the Artist" von Joey Goebel. Bühne frei:

Dieses Buch liegt mir sehr am Herzen. Joey Goebel berührt mich mit seiner Romanfigur Vincent so sehr, dass ich ihn nach dem Lesen des Buches richtig vermisst habe.

Wahrhaftige Kunst ensteht aus Leid. Die herzzerreißendsten Liebeslieder, die tiefgreifendsten Romane, berührendsten Gedichte … sie befassen sich mit der Verletzlichkeit des Menschen, mit der Fassungslosgkeit, mit der er seinen eigenen Gefühlen gegenüber steht, dem Schmerz, der nur zu oft damit verbunden ist. Das weiß auch Medientycoon Foster Lipowitz, der auf seine letzten Tage noch einmal wirklich Großes produzieren möchte. Er gründet eine Schule für künstlerisch hochbegabte Kinder, mit deren Schaffenskraft er sich ein für alle mal von der seichten Unterhaltung abwenden möchte, die er sein Leben lang kreiert hat, was ihm nun Gewissensbisse verschafft.

Vincent Spinetti ist einer von ihnen. Der zierliche Junge ist vernachlässigt unter prekären Bedingungen aufgewachsen und dennoch ein herausragendes Talent. Der junge Schriftsteller soll nun angemessen gefördert werden, die Künstlerschule besuchen und die Welt mit seinen Werken bereichern.

Wahrhaftige Kunst entsteht aus Leid. Da Lipowitz sich dieser Tatsache bewusst ist, stellt er seinen Schülern einen “dunklen Schutzengel” zur Seite. Menschen wie Harlan sind von nun an damit beschäftigt, den Kindern Manager und “Beschützer” zu sein. Ihre wichtigste Aufgabe jedoch besteht darin, das Leben der Kinder unbemerkt zu sabotieren. Denn ein glücklicher Mensch erschafft keine tiefgreifende Kunst. So zerstört Harlan nicht nur zwischenmenschliche Bindungen, die Vincent besonders viel bedeuten, er manipuliert sämtliche Bereiche des Lebens seines Schützlings, bis dieser – völlig am Boden – seine besten Werke verfasst.

Harlan erträgt seine eigene Rolle zunehmends weniger, je näher sich die beiden Protagonisten kommen. Und auch Vincent bricht langsam unter seiner Last zusammen.
Dieser Roman hat mich zu Tränen gerührt. Er warf in mir die Frage auf, ob Kunst und Glück sich überhaupt miteinander vereinen lassen. Ist Leid der Stoff, aus dem große Werke sind? Und wer profitiert vom Schmerz eines Künstlers? Wenn Kunst zu Kommerz wird, welche Rolle spielt dann der Künstler? Der Roman hinterließ mich mit essentiellen Gedanken, aber auch mit Fassungslosigkeit gegenüber der Gefühlskälte und Raffgier, mit der viele Figuren des Romans dem sensiblen Vincent gegenüber treten. Sie wollen von dem profitieren, was sie nicht besitzen und was ihnen, verkörpert durch den zurückhaltenden Jungen, gegenübersteht: Liebe.

Nicolas Fargues: Die Rolle meines Lebens.

2010-01-07T15:57:00.001+01:00

Die Rolle meines Lebens hat mir Zeit geklaut. Das ist ärgerlich. Und weil ich mir nicht noch mehr wertvolle Minuten klauen lassen will, spare ich mir jetzt dieselben und zitiere den Klappentext, anstatt selbst zusammen zu fassen:

„Antoine ist Schauspieler und auf der Suche nach der Rolle seines Lebens. Seinen ersten Filmerfolg hat er bereits hinter sich, doch der fordert seinen Preis im Privatleben. Seine spanische Freundin Elvira verlässt ihn. An Erfolge gleichermaßen gewöhnt wie an Rückschläge, hadert Antoine mit seiner Herkunft. Die Mutter ist Französin, der Vater stammt aus der Karibik. Antoine bleibt Außenseiter, böse blickt er auf die feine Pariser Gesellschaft. Er provoziert Frauen und Freunde und kämpft gegen die moralischen Vorstellungen seines Vaters, gibt das Enfant terrible - bis er bei einem Vorsprechtermin einer berühmten Schauspielerin begegnet und mit ihr eine Liebesgeschichte beginnt. In einem engagierten Roman über Starkult und den Traum vom großen und kleinen Glück beschreibt Fargues das Lebensgefühl seiner Generation, treffend und schonungslos.“

So steht es da und stimmt nicht. Lebensgefühl meiner Generation? Treffend und schonungslos? Nein, lieber Monsieur Fargues, das kommt nicht hin. Die Hauptfigur Antoine ist ein intelligenter Narzisst schwersten Kalibers, aber das macht ihn noch lange nicht faszinierend. Ich habe den Verdacht, dass die Figur extrem überhöht angelegt sein soll, eine Karikatur auf die Egozentrik des Medienbetriebes – aber die Satire gelingt nicht. Profilneurotiker wie Antoine gibt es im wahren Leben zuhauf, so außergewöhnlich ist der Typ mitnichten; deshalb scheint mir das Buch eher Charakterstudie als bitterböser Kommentar zu sein. ~~Wenn ich mir die Geschäftsführer großer Werbeagenturen so betrachte...bittere Realität.~~

Antoine hält leider Gottes seitenlange Monologe, die in gewisser Hinsicht die Stärke des Buches verkörpern – die endlose Selbstreflektion, das permanente Kreisen um die eigene Person. Das ist gut und richtig beobachtet von Nicolas Fargues, aber nicht unterhaltsam umgesetzt. Da Antoine nun einmal Schauspieler ist, dreht sich ein großer Teil seiner Überlegungen um das Thema Film: kann für Cineasten interessant sein. Alle anderen fangen nach kürzester Zeit an, Seiten zu überblättern, weil sie sich in Antoines Denkprozess langweilen. Ich persönlich kam mir vor, als würde mich mal wieder ein aufgeblasener Kollege an der Kaffeemaschine vollquatschen, während ich immer nur gequält nicken darf.

Nun ist nicht alles kacke, was nicht glänzt, und deshalb darf ein Aspekt nicht unerwähnt bleiben: meiner unmaßgeblichen Meinung nach setzt sich Fargues intensiv und sensibel mit dem Thema Rassismus auseinander (Antoine stammt aus einer Einwandererfamilie und ist in keiner Welt wirklich zuhause). Kompliment hierfür. Und ein weiteres Kompliment an den Rowohlt Verlag, der offensichtlich gerade kapiert, dass die Gestaltung eines Buches für die meisten Käufer schon die halbe Miete ist. Soweit ich weiß, haben die seit einer Weile einen Art Director am Start, der sich erfolgreich um schöne Cover bemüht. Finde ich super, Rowohlt.

Alles in allem ist ein Roman, in dem relativ junge Leute auch mal Sex haben oder Drogen nehmen und gleichzeitig im Medienbetrieb arbeiten, nicht automatisch bahnbrechend und schonungslos. Vom „Lebensgefühl einer Generation“ ganz zu schweigen. Ich verstehe nicht, warum manche Kritiker immer gleich mit solchen abgelutschten Etiketten um sich werfen müssen, wenn sie Stichworte wie Narzissmus, Kokain, Paris, Schauspieler lesen. Aber ich verstehe ja vieles nicht.

Walter Moers: Die Stadt der träumenden Bücher.

2010-01-06T10:51:00.000+01:00

Walter Moers – das ist doch das kleine Arschloch! Verzeihung, ich meinte: VON DEM ist doch das Kleine Arschloch. So ungefähr habe ich reagiert (ohne das „Verzeihung,“ ich geb’s zu), als mir ein eifriger Angestellter der Bahnhofsbuchhandlung Die Stadt der träumenden Bücher ans Hirn legte. Mehr Skepsis ging nicht. Und ja, ich lande regelmäßig in Bahnhofsbuchhandlungen; ist das nicht wunderbar halbseiden?

Jedenfalls hatte ich die üblichen Vorbehalte. Megabestseller, oh mein Gott. Und: Jugendbuch, ach nee. Aber vor allem – Walter Moers, mal ehrlich. Kann der etwa Bücher schreiben? Die Zeitknappheit war es schließlich, die mich zur Kasse eilen ließ, und die Tatsache, dass Die Stadt der träumenden Bücher charmante Illustrationen enthält. Mein Einkauf wurde vom Gatten nach einem Blick auf das Cover mit hochgezogenen Brauen kommentiert.

Aber kommen wir endlich zur Sache: Die Stadt der träumenden Bücher ist ein toller, wahnsinnig unterhaltsamer und lustiger Roman, der sich innerhalb von zwei faulen Tagen bequem einatmen lässt und Langweile wie schlechtes Wetter zuverlässig vertreibt. Die junge Echse (!) Hildegunst von Mythenmetz stammt von der Lindwurmfeste, einem Ort, an dem sich jeder mit Leib und Seele der Literatur verschrieben hat und danach strebt, selbst ein weltberühmter Schriftsteller zu werden. Zu diesem Zweck wird ein Lindwurm schon im Kindesalter von seinen Eltern mit einem „Dichtpaten“ ausgestattet, der dem Schützling dabei helfen soll, seine schriftstellerischen Fähigkeiten zu entwickeln.

Hildegunstens Dichtpate Danzelot von Silbendrechsler segnet leider gleich zu Beginn das Zeitliche, hinterlässt ihm aber ein spektakuläres Manuskript eines jungen Dichters, das beim Leser die tollsten Empfindungen auslöst. Den Namen des Autors kannte Danzelot allerdings nicht, und so macht sich Hildegunst auf nach Buchhaim, der legendären Stadt der Bücher, um den geheimnisvollen Künstler ausfindig zu machen.

Wer sich die Bücherstadt Buchhaim nun vorstellt wie das öde Kellermagazin der Staatsbibliothek, liegt voll daneben. Denn in Buchhaim wimmelt es von zwielichtigen Gestalten, gefährlichen Bücherjägern, tödlichen Büchern und dunklen Verschwörungen. Natürlich schafft es der naiv-trottelige Hildegunst nicht, sich von denen fern zu halten, und so geht es für ihn schon bald um Leben und Tod.

Kompliment, Herr Moers. Ihrem Roman mangelt es nun wirklich nicht an hervorragenden Ideen und schrulligen Charakteren, und erst recht nicht an Spannung. Außerdem zeichnen Sie wirklich ansprechend! Ihre komischen Arschloch-und-Hitler-Sachen kann ich so überhaupt nicht leiden, aber mit Die Stadt der träumenden Bücher haben Sie mein Herz gewonnen. Und das sage ich jetzt allen weiter.

Das ist übrigens der junge Hildegunst.

Margaret Atwood: Die Räuberbraut.

2010-01-05T12:10:00.002+01:00

„Der Mensch ist des Menschen Wolf“ – und das gilt besonders für Frauen. Diesen Schluss zieht Margaret Atwoods großer böser Roman Die Räuberbraut. Als „zentrale Höllengestalt“ wird die Figur Zenia im Klappentext beschrieben, und so wenig ich für Klappentexte übrig habe, so treffend ist diese Charakterisierung.

Zenia ist das gemeinsame Trauma der Freundinnen Roz, Charis und Tony. Jeder einzelnen der drei Frauen wird Zenia zum Verhängnis, und jedes Mal könnte ihre Attacke bösartiger und perfider nicht sein, denn sie greift zielsicher genau dort an, wo es meisten weh tut. Dabei beweist Zenia ein spektakuläres Talent für psychologische Kriegsführung, Lügnerei und das Herumpulen in den tiefsten Wunden ihrer Opfer. Und alles bei maximaler Angstfreiheit und maximaler Risikobereitschaft. DAS ist wirklich mal eine Figur, der man im wahren Leben auf gar keinen Fall begegnen, geschweige denn im Zentrum ihrer zweifelhaften Aufmerksamkeit stehen möchte (ungefähr so wenig wie im Blickfeld von Saurons Auge , um mal wieder Tolkien zu bemühen).

Zenias Opfer zu sein, überbrückt die gesellschaftlichen und sozialen Unterschiede zwischen Roz, Charis und Tony und schweißt sie als Mini-Selbsthilfegruppe umso fester zusammen. Atwood erzählt die Kriegsgeschichte jeder Einzelnen und immer sieht der Leser das Unglück weit vor der Protagonistin kommen. Umso quälender ist es, dass man Romanfiguren nun einmal nicht warnen kann, sondern dabei zusehen muss, wie Zenia ihnen Männer, Geld und Selbstbewusstsein entreißt (wenn die Frau wenigstens ein hässlicher Besen wäre, aber nein, diese Genugtuung gönnt die Autorin uns natürlich nicht, denn Zenia ist eine stilisierte, überhöhte Kunstfigur, die all das verkörpert, was manch eine sich in ihren düstersten Träumen wünscht. Ihr fehlt eine Eigenschaft, die insbesondere Frauen davon abhält, sich zu nehmen was sie möchten: Skrupel.)

Zenia wütet wie eine Seuche durch die Lebensläufe ihrer Opfer, hinterlässt verbrannte Erde und verstreute Eingeweide und denkt gar nicht daran, sich mit Schuldgefühlen zu belasten, die ja gemeinhin eher weiblich assoziiert sind. Das gnadenlos Böse macht Spaß – und nimmt thrillerhafte Züge an, als die drei Freundinnen beschließen, Zenia endlich den Garaus zu machen.

Die Stellung der Frau in der Gesellschaft und das Verhältnis von Frauen untereinander gehören zu Margaret Atwoods favorisierten Themenbereichen. Dabei zeugen ihre Beobachtungen von größter Aufmerksamkeit und Genauigkeit. Ein wunderbares Beispiel ist das leider allzu wahre Dilemma, das diese Leseprobe beschreibt (gefunden via ):

Es ist kompliziert, ein weiblicher Boss zu sein. Frauen sehen einen nicht an und denken Boss. Sie sehen einen an und denken Frau, wie in: Nur eine Frau, genau wie ich, und was bildet sie sich eigentlich ein? Ihre kleinen Sextricks funktionieren nicht bei dir, deine eigenen kleinen Tricks funktionieren nicht bei ihnen; große blaue Augen sind kein Vorteil. Wenn du ihre Geburtstage vergisst, bist du der letzte Dreck, wenn du sie kritisierst, heulen sie, und sie tun es nicht einmal auf der Toilette, wie sie es bei einem Mann machen würden, sondern vor deinen Augen, wo du sie sehen kannst, sie erzählen dir ihre unglückseligen Geschichten und erwarten Verständnis, aber versuch nur ein einziges Mal, eine Tasse Kaffee von ihnen zu bekommen. Leck deine Briefmarken gefälligst selbst, Lady. Sie bringen dir den Kaffee, das schon, aber er ist kalt, und dazu hassen sie dich auf immer und ewig.

Nun ja. Praktischerweise hat die Axt nur männliche Mitarbeiter. {sarkasmus off}

Ich danke Gott und meiner Mutter

2010-01-04T18:13:00.000+01:00

...und wem man sonst noch so dankt, wenn man für irgendwas nominiert wird.

Doch vor allem danke ich dem oder den Mensch/en, die mich via Mädchenmannschaft für den schönen und zumindest virtuell verjüngenden Titel "Bloggermädchen des Jahres" vorgeschlagen haben.

Und das auch noch, obwohl ich im Dezember UND November nur jeweils 5 Beiträge geschafft habe (die Mailadresse meiner Chefin gibt's auf Anfrage, die ist nämlich Schuld daran).

Jedenfalls, wenn Ihr die Axt gut findet und wollt, dass auch andere Leute die gut finden, dann könnt ihr bei der Mädchenmannschaft in der linken Sidebar Euer Kreuzchen machen. Ich rechne mir da absolut keine Chancen aus, vor allem wenn ich die Konkurrenz betrachte, aber mehr als eine Stimme hätte ich aus Eitelkeit sehr gerne...

Visuelle Leseproben

2009-12-11T11:22:00.000+01:00

Zugegeben: ich bin faul. Manche würden sogar behaupten: stinkfaul. Deshalb freue ich mich immer ganz außerordentlich, wenn ich mit keinem Aufwand ein passables Ergebnis erziele. Und obwohl das Lesen als lebenswichtig erachtet werden kann, ödet es mich meistens an, unzählige Leseproben durchzuwühlen, um neuen Stoff ausfindig zu machen.

Aus diesem Grund bin ich sehr angetan von dem kürzlich entdeckten Zehn Seiten Projekt. Hier lesen Autoren zehn Seiten aus dem eigenen Werk, und zwar auf Video. Das ist manchmal sehr lustig anzusehen, manchmal ein wenig rührend, manchmal so fesselnd, dass man sich wünscht, der oder die läse jetzt bitte das komplette Buch vor.

Schöne Idee. Angucken.

Banana Yoshimoto: Tsugumi

2009-12-10T10:22:00.000+01:00

Heute komme ich mal sofort zum Punkt: Dies ist die Geschichte vom letzten gemeinsamen Sommer zweier japanischer Mädchen auf der Halbinsel Izu. Die Ich-Erzählerin Maria ist ein höfliches, empathisches, fleißiges Wesen, ihre Freundin Tsugumi das teuflische Gegenteil. Zusammen aufgewachsen in einem kleinen Gasthof, der nach dem Sommer dem Bau einer Hotelanlage zum Opfer fallen wird, verbringen die beiden einen allerletzten Sommer am Ort ihrer Kindheit.

Das ist keine Handlung, die einen auf den ersten Blick vom Hocker reißt. Tatsächlich klingen die bloßen Fakten langweilig. Ist das Buch aber mitnichten. Yoshimoto versteht es nämlich sehr gut, ihre Figuren mit hochinteressanten Eigenschaften auszustatten. Tsugumi zum Beispiel ist todkrank und hat aus nicht näher geklärten Gründen keine allzu hohe Lebenserwartung. Diesem gebrechlichen Körper steht ein unbändiger, wütender und lebenshungriger Geist gegenüber – eine Diskrepanz, die viel Raum für Überraschungen lässt.

Im Kern ist Tsugumi ein Buch über den Abschied von der Kindheit. Darüber, dass man erwachsen wird, obwohl man sich noch gar nicht bereit dafür fühlt und über die Seelenschmerzen, die diesen Prozess begleiten. Es ist ein Buch vom Erinnern und der Melancholie, vom Loslassen und vom Wiederfinden.

Ich bin mir sicher, dass es unter uns nicht wenige gibt, die noch sehr genau wissen, wie das eigentlich war mit der elenden Pubertät und den ständigen Kämpfen mit sich selbst und der Welt. Ich weiß es jedenfalls noch: nie wusste man, wohin man denn nun gehören soll und sicher war man sich, dass man keinesfalls älter als 30 werden kann. Eher sterben als Spießertum! Eltern wissen gar nichts! Und niemand im Universum hat jemals solchen Weltschmerz empfunden oder wird ihn je empfinden! Hach ja. Für’s Protokoll: ich bin 31. Mein 16-jähriges Ich fände mich hoffentlich nicht völlig scheiße. Ist aber vermutlich bloß ein frommer Wunsch.

Bastelstunde mal anders.

2009-12-04T12:50:00.001+01:00

Heute gibt es keine Rezension, sondern eine kleine Geschichte. Ein Mini-Märchen. Das fand ich so hübsch, dass ich es Euch nicht vorenthalten will. Bitteschön:

Windhundeleben.

Nachts schneite es, zum ersten Mal in diesem Jahr. Ich stand an meinem Küchenfenster, die Beine an die glucksende Heizung gelehnt, und schaute mit lautloser Begeisterung in das Rieseln draußen. Das Fenster gegenüber blinkte rot und grün und sternförmig, denn meine Nachbarn hielten nichts von dezenter Adventsbeleuchtung. Es war die Nacht vor Nikolaus: ein magisches Konzentrat der Vorweihnachtszeit. Die Welt roch nach Keks. Mir wurde prompt heimelig zumute, und sogar durch die Doppelverglasung drückte sich die Stille des Schneefalls in meine warme Küche. Ich dachte, dass ich jetzt gerne eine Patchworkdecke hätte, auch ein Kamin wäre schön gewesen.

Der zerkratzte Dielenboden knarrte. Ein passendes Geräusch. Um den Türstock bog der Hund und näherte sich auf seine übliche unaufdringliche Art. Ich drehte mich nicht um, als er leise heran kam und meine Kniekehle mit der Schnauze anstupste. Der Hund stellte sich an meine Seite und kommentierte gewohnt sarkastisch die nachbarliche Fensterdekoration. Ich schalt ihn scherzhaft einen Zyniker. Er belustigte sich über meine Schwäche für Kitsch. Eine Weile standen wir nur da, aus dem Fenster schauend, die jeweiligen Vorderpfoten auf die Fensterbank gestützt.

Ich schlug vor, morgen ganz früh aufzustehen, damit wir die ersten im Schnee wären, denn die Verwüstung einer unberührten Schneedecke war des Hundes liebstes Hobby. Der Hund zögerte, und zumindest rückblickend erscheint mir schon dieses Zögern unheilvoll. "Dieses Jahr muss ich passen, tut mir echt leid", sagte der Hund schließlich und sah mir mit seinen mitfühlenden Windhundaugen in die Seele. Ich muss verwirrt ausgesehen haben, denn der Hund sprach schnell weiter. "Ich wollt es Dir gar nicht sagen, aber jetzt wo Du so guckst...also, es ist so, dass ich morgen früh nicht mehr lebe. Das ist mein letzter Tag." Ich musste es glauben, weil Hunde nicht lügen können, wie jeder weiß. Trotzdem fragte ich ihn mit meiner in Watte gepackten Zunge, warum er das sage, warum erst jetzt, warum ausgerechnet jetzt, und warum so banal, was das denn bitte solle, ich fände das nicht lustig. Der Hund schwieg. Woher er denn überhaupt wisse, dass er sterbe, fragte ich bockig.

"Wir wissen das eben. Ist so. Nicht weiter schlimm. Hundekram, kann ich nicht erklären" lächelte er und legte mir mit einem knappen Verweis auf sein hundeunübliches Alter tröstend die Schnauze aufs Knie. Ich strich fassungslos und mit einiger Zwanghaftigkeit über das warme Fell und wartete auf irgendeinen Gedanken. Es kam keiner. Ich wünschte mir, der Hund hätte seine vorlaute Klappe gehalten und verfluchte mein blödes Glücklichsein ein paar Minuten zuvor.

Dann sagte ich zum Hund, wir müssten jetzt ja wohl ausnahmslos alle Minuten nutzen, die wir noch zusammen hätten, außerdem gäbe es da noch eine unberührte Schneedecke zu verwüsten. Er schüttelte den grauen Kopf (denn Hunde haben keine Angst vorm Sterben) aber verstand mein junges Herz, das den Tod nicht kannte. Schweigend zogen wir uns also an und knarzten durch das stille Treppenhaus, knirschten Seite an Seite über den flauschigweißen Innenhof auf die leere Straße. Bäume trugen Lichterketten, und selbst der einsame Polizeiwagen, der lautlos vorbei schlich, hatte rot-grüne Blaulichter. Am Ende der Straße betraten wir den mondhellen Park.

Der Hund verwüstete ordnungsgemäß die glitzernde Schneefläche und schnappte nach Flocken, um mich zum Lachen zu bringen; er wies mich auf die scheuen silbernen Geister der Hasen, Füchse und Vögel hin und mahnte mich zum Mundhalten. Traurig war ich nicht, denn die Trauer würde ohnehin zu früh kommen, das wusste ich so sicher, wie dass die Erkenntnis zu spät kommen würde. Der Hund vollzog seine undurchschaubaren Abschiedsrituale, er schnüffelte hier und kratzte da; ich folgte ihm, wie ich ihm immer gefolgt war. "Ich habe alles gesehen, ich möchte nach Hause" sagte er am Ende, ich hörte Schmerz in seiner Stimme und erschrak. Auf dem Weg die Treppen hoch trug ich ihn.

Ich schloss unsere Wohnungstür auf und kümmerte mich nicht um den Schnee, den wir herein trugen, der kleine kalte Pfützen auf dem Holzboden hinterließ. Die Küche lag so still und warm da, wie wir sie verlassen hatten, das Nachbarfenster blinkte noch immer – ein einsamer Außenposten in der Dunkelheit. Ich dachte darüber nach, wie sehr ich das mochte. Der Hund sah es und verdrehte die Augen. Als wir nebeneinander auf dem knautschigen Sofa lagen, Arm in Arm, schöpfte ich Hoffnung: die Dämmerung würde bald kommen, und die Nacht würde den Hund nicht mitgenommen haben. Ich beschloss, einfach wach zu bleiben. Und sackte gleich darauf weg, eingelullt vom Schnaufen des träumenden Hundes.

Noch bevor ich die Augen öffnete, wusste ich, dass ich allein in der Küche war. Die Hülle des Hundes lag warm an meiner Schulter. Ich drückte mein Gesicht in das Fell, es roch noch nach Schnee. Die Trauer winkte von weitem. Etwas verfing sich in meinem Augenwinkel, und ich schaute zum Fenster.

Was vorher eine kalte Fläche war, hing jetzt voller blinkender Sterne, rot und grün. Lichterketten wanden sich um den Fensterrahmen.

Ich konnte nicht anders, ich musste lächeln.

Bastelstunde, Teil 4.

2009-12-01T17:43:00.001+01:00

Ich freue mich immer wie Bolle, wenn sich jemand an der Bastelstunde beteiligt. Weil ich dann nämlich nicht selber schreiben muss und trotzdem veröffentlichen darf. Deshalb heißen Dank an L*****, der seinen Namen dem Internet lieber nicht verrät (ich weiß ihn, sage aber nichts weiter).

Das offenbar recht skurrile Werk stammt von Marc-Uwe Kling und heißt Die Känguru-Chroniken. Ein wenig Hintergrundinfo gibt es hier. Jetzt halte ich aber meinen Mund. Bitteschön:

Hi!

Bei der Axt zu Gast möchte ich euch dieses Buch vorstellen.

Es handelt von dem Teppich, der das Zimmer erst so richtig gemütlich machte, vom Herrschafts-Knechtschafts-Verhältnis, der Jüdisch-Bolschewistische Weltverschwörung e.V., von kritischen Klingeltönen und der Sprache der Dummen – kurz, es geht um Zweisamkeit.

Ja, das mag zunächst etwas abschreckend wirken an einem Novembermontag, liest sich aber köstlich, zumal es keine Liebesgeschichte ist, sondern eine WG-Geschichte zweier ungleicher Mitbewohner.

Den Verfasser und Protagonist kannte ich zuvor nicht, er selber liest übrigens auch auf youtube daraus.

Aber, um des Buches willen, nicht empfehlenswert! Zu lahm, zu lieblos.

Doch hat das Buch auch seine Schwachstellen. Es präsentiert sich in ca. 100 Episoden, man könnte auch Dialogen sagen (nur träfe das nicht ganz den Kern) von denen die letzteren langsam an Sprutz verlieren. Da wird so das ein oder andere alte Thema neu verpackt. Naja. Für kurzweil hat es aber bei mir allemal getaugt, es liest sich recht angenehm, unbeschwert und greift dennoch mehr oder weniger gesellschaftskritische Themen auf: Nationalsozialismus, Knabis, Schnapspralinen, Gott, verdachtsunabhängige Personenkontrollen usf.

Für den Lesesessel eher weniger geeignet, eher mehr so für zwischendurch, für Bus, Bahn, Bachelorarbeit (ihr armen Schweine), dabei zaubert es euch ein Lächeln ins Gesicht.

Nun, ich war begeistert.

Dankeschön!

Jeffrey Eugenides: The Virgin Suicides

2009-11-25T18:51:00.001+01:00

Jeffrey Eugenides und ich – das ist eine späte Liebe. Weil man ja auch als Axt ab und zu mal Schuhe kaufen, Geld verdienen und Knutschen muss, passiert es allzu oft, dass wundervolle Bücher oder gar ganze Autoren an mir vorbeirauschen.

Eugenides’ fabelhafter Roman Middlesex war ein Weihnachtsgeschenk und hat mich für alle Zeiten mit dem Sujet des historisch angehauchten Familienporträts versöhnt. Und deshalb, nur deshalb, bin ich absolut willens und bereit, meine eherne Das-Buch-zum-Film-Regel zu brechen und hier über einen Roman zu faseln, den es im Bewusstsein der meisten Leute nicht gibt. Dies wiederum liegt am gleichnamigen Film von Sofia Coppola, der 1999 die Existenz des Buches medial überstrahlt hat. Und ich gebe in diesem Fall sehr gerne zu, dass der Film der literarischen Vorlage in nichts nachsteht.

Was Coppola jedoch nicht einzufangen vermag – aber das ist nicht ihre Schuld, sondern die der Gattung – ist Jeffrey Eugenides’ ganz spezielle Tonalität. Eugenides ist ein lyrischer, sensibler Erzähler, ohne jemals ins Kitschige abzudriften. Eine Kunst, die meiner bescheidenen Meinung nach nur wenige so gut beherrschen. Der Mann versteht es, große Themen wie Trauer, Schmerz und Schuld gleichermaßen feinfühlig wie pragmatisch anzufassen. Vermutlich liegt darin sein Talent: Emotionale Tornados werden greifbarer, sobald man sie auf die alltägliche Ebene herunterbricht.

The Virgin Suicides behandelt die unerklärlichen Selbstmorde von fünf Schwestern innerhalb eines Jahres in einer namenlosen Kleinstadt. Die „Lisbon-Mädchen“ üben auf die beobachtenden Nachbarsjungen eine mysteriöse Faszination aus, weshalb diese noch viele Jahre später anhand akribisch gesammelter „Beweisstücke“ versuchen, eine sinnvolle Deutung für die Selbstmorde zu rekonstruieren. Erzählt wird retrospektiv aus der Sicht der Nachbarsjungen, wobei der Leser nicht erfahren wird, wer dieser Ich-Erzähler eigentlich ist.

Wer einen schnellen Plot und einen potenten Stimmungsbogen sucht, für den ist The Virgin Suicides nichts. Denn das Ende des Romans wird schon am Anfang erzählt, es bleiben etliche Fragen offen, und eine Moral von der Geschicht’ gibt es auch nicht. Wenn ich mich festlegen müsste, würde ich sagen, dies ist ein Bonbon für die Fans von Donna Tartt . Aber zum Glück darf man ja Donna Tartt und Charlie Huston gleichzeitig mögen.

Ach ja: Eugenides lebt übrigens in Berlin. Quasi um die Ecke. Liest hier jemand mit, der mir einen Interviewtermin besorgen kann? Irgendein Verlagsmensch, oder ein Zauberer? Wenn ja, dann...ja, was dann...also dann würde ich mir was fantastisches als Gegenleistung einfallen lassen.

Außer Haus.

2009-11-13T15:42:00.000+01:00

Besucher der "Axt" heute bitte bei der Astronautenbar klingeln.

Dort sitzt sie mürrisch am Tresen und lamentiert.

Podcast Literatur

2009-11-12T13:58:00.000+01:00

Das wollte ich schon längst mal erwähnt haben, aber da ich zur Zeit bis zum Hals in Arbeit stecke, vergesse ich glatt alles. O Gott, was ein langweiliger Satz.

Jedenfalls: nebenan in der Astronautenbar gibt es ja regelmäßig den 5x2= Podcast von Benno und Kobi zu hören, und der beschäftigt sich jetzt schon zum zweiten Mal mit dem Thema Literatur. Lieblingsbücher und so.

Könnt Ihr Euch hier anhören!

Zum Thema Lieblingsbücher bereite ich derzeit ebenfalls was vor. Voll interaktiv und so. Außerdem schwebt die Option "Video-Axt" sachte im Raum und ich bin zu Gast in der Astronautenbar. Nicht, dass Ihr denkt: Boah, diese Axt macht ja so GAR NICHTS mehr, das faule Stück, schrecklich. Wer das glaubt, ist ein konsumwütiges passiv-aggressives Brot mit zu viel Zeit irrt. Ich mach nämlich, oh ja. *Rechtfertigungsmodus aus*

Jedenfalls, viel Spaß beim Hören.

Lyrik zum Anfassen, Teil 8

2009-11-06T10:23:00.000+01:00

Nicht unbedingt leichte Kost zum Wochenende: Die Todesfuge von Paul Celan.

Bin gestern beim Zeitverplempern Aufräumen in meinem Archiv drüber gestolpert und finde, abseits des Deutschunterrichts lohnt eine Auseinandersetzung mit dem Werk Celans unbedingt. Eine "multimediale Annäherung" versucht das Celan Projekt auf der gleichnamigen Website – ich kann nur empfehlen, bei Interesse mal vorbeizuschauen. Wow, ich bin heute wahnsinnig seriös. Was soll's...die Literaturwissenschaftlerin in mir ist halt nicht totzukriegen.

Die Todesfuge

Schwarze Milch der Frühe wir trinken sie abends
wir trinken sie mittags und morgens wir trinken sie nachts
wir trinken und trinken
wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng
Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt
der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete
er schreibt es und tritt vor das Haus und es blitzen die Sterne er pfeift seine Rüden herbei
er pfeift seine Juden hervor läßt schaufeln ein Grab in der Erde
er befiehlt uns spielt auf nun zum Tanz

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich morgens und mittags wir trinken dich abends
wir trinken und trinken
Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt
der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete
Dein aschenes Haar Sulamith wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng

Er ruft stecht tiefer ins Erdreich ihr einen ihr andern singet und spielt
er greift nach dem Eisen im Gurt er schwingts seine Augen sind blau
stecht tiefer die Spaten ihr einen ihr andern spielt weiter zum Tanz auf

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich mittags und morgens wir trinken dich abends
wir trinken und trinken
ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete
dein aschenes Haar Sulamith er spielt mit den Schlangen
Er ruft spielt süßer den Tod der Tod ist ein Meister aus Deutschland
er ruft streicht dunkler die Geigen dann steigt ihr als Rauch in die Luft
dann habt ihr ein Grab in den Wolken da liegt man nicht eng

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich mittags der Tod ist ein Meister aus Deutschland
wir trinken dich abends und morgens wir trinken und trinken
der Tod ist ein Meister aus Deutschland sein Auge ist blau
er trifft dich mit bleierner Kugel er trifft dich genau
ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete
er hetzt seine Rüden auf uns er schenkt uns ein Grab in der Luft
er spielt mit den Schlangen und träumet der Tod ist ein Meister aus Deutschland

dein goldenes Haar Margarete
dein aschenes Haar Sulamith

Und Lesen ist doch cool.

2009-11-04T15:22:00.002+01:00

Wer sich gerade zu faul fühlt zum Selberlesen, oder sich komisch vorkommt, wenn er während der Arbeitszeit mit einem Buch erwischt wird, und darüber hinaus medienaffin veranlagt ist, dem möchte ich das folgende Projekt ans Herz legen.

Auf Liebestänze lesen allerlei Menschen jeweils eine Seite des gleichnamigen Romans von Rainer Schmidt. Dabei kann man ihnen nicht nur zuhören, sondern auch zugucken. Paul van Dyk bis Benjamin von Stuckrad-Barre : die Liste der Vorleser ist lang und bunt.

Hübsch, das.

Über den Roman als solches kann ich nichts sagen. Es ist natürlich möglich, dass das ganze Projekt eine schöne Seifenblase mit entsprechendem Inhalt ist, aber ich will ja nicht den Teufel an die Wand malen (übrigens meine Lieblingsphrase aller Zeiten).

Schlechten Appetit.

2009-10-28T17:32:00.001+01:00

Ich bin mir sehr wohl darüber bewusst, dass meine Hasszyklen stetig kürzer werden. Aber das machen die Tage derzeit ja auch, und keiner wirft es ihnen vor. Also fühle ich mich ganz im Recht, wenn ich verkünde: ich habe einen neuen Aufreger gefunden!

Es gibt immer einen Grund, sich zu echauffieren – das sollte nicht als Pessimismus verstanden werden! Sondern eher als therapeutisch sinnvolle Kanalisierung diffuser negativer Gefühle. Das hätten wir geklärt, ich fühle mich frei.

Heute bin ich vielleicht sogar interdisziplinär unterwegs, denn meine Hassobjekte gibt es nicht nur in Buch- sondern auch in Fernsehform (die allerdings die Buchform erst ermöglicht, will ich anmerken): Kochsendungen und alle daran teilnehmenden Köche sowie die scheußlich jovialen Kochbücher, die damit einhergehen.

Es ist schlimm genug, dass Kochmarathons die neuen Gerichtssendungen sind. Überall wird pochiert, sautiert, werden Zucchinibetten liebevoll aufgeschüttelt. A-l-l-e-s muss selbst gemacht werden, gell Schatzi, weil doch in den Fertigprodukten Chemie drin is’. Und wie der Lichter das immer so drollisch präsentiert, härrlisch! Wenn’s den Lichter net gäb, das Fännsehn müsste den erfinden! Des is noch ein Original!

So, is gut jetzt.

Jedenfalls war ich kürzlich in einer gut sortierten Buchhandlung unterwegs, um mir ein ordentliches und unaufdringliches Koch-Lehrwerk zu beschaffen. Und fand mich am Ende umzingelt von Fernsehköchen. Jede popelige Küchensendung bringt ein eigenes Kochbuch raus. Jeder popelige Koch legt noch ne Biographie nach. Eine unaufhaltsame Lawine aus Pseudokultur und Bratensoße, garniert mit total lustigen Anekdoten aus dem Leben der Halbgötter Küchenchefs in weiß. Und dass Deutschland so unglaublich viele Sterneköche hat, die ihre wahre Erfüllung nur vor der Kamera finden, war mir auch nicht klar.

Für mich persönlich ist das Schlimmste daran der Schnauzbart von Horst Lichter. Wer will denn so was auf einem Kochbuchcover sehen. Das ist doch eklig. Verdirbt diese exaltierte Schenkelbürste nur mir den Geschmack? Wenn ich mir vorstelle, wie da die Reste von der Schweineschwarte drin verrotten: Horror. Aber er ist halt so witzisch.

Könnt ihr mir ein fernsehfressenfreies Kochbuch empfehlen, liebe Leser? Dann raus damit.

Mahlzeit,
Eure Axt

Shortlist, Teil 3

2009-10-28T12:24:00.000+01:00

Eine Rubrik, die ich eigentlich regelmäßig bestücken wollte. Wenn ich nicht vergessen hätte, dass es sie gibt. Aber jetzt ist sie mir ja wieder eingefallen, und deshalb serviere ich im Anschluss diese beiden Snacks:

Haruki Murakami: Gefährliche Geliebte.

Ich lese derzeit permanent Murakami, weil ich Trost brauche. Gefährliche Geliebte allerdings fällt da ein wenig aus der Reihe. Grob gesagt, geht es darum, dass der Protagonist sich als Kind in seine beste Freundin verliebt, sie dann aus den Augen verliert, aber nicht vergessen kann. 25 Jahre später taucht die Frau urplötzlich wieder in seinem geordneten Leben auf und wirbelt es gehörig durcheinander. Der Held hat inzwischen Frau und Kinder und gerät in ein herzhaftes Gefühlschaos. Murakami entwirft hier ein meines Erachtens recht teeniehaftes Bild von der perfekten Seelenverwandschaft, das in seiner unreflektierten Naivität nie wirklich berührt. Es gibt ein paar gelungene Sexszenen. "Gefährlich" ist aber was anderes.

Jeffrey Eugenides: Middlesex.

Ein Bestseller, der es verdient. Tatsächlich wünscht man diesem Buch, dass es von vielen Menschen gelesen und geliebt wird. Ich persönlich mag solche Mehr-Generationen-Familienporträt Romane gar nicht, aber Middlesex ist ein Juwel. Eugenides erzählt so warmherzig, humorvoll und präzise, dass es eine reine Freude ist. Handlungsfäden werden sorgfältig verwoben und verknüpft, an Bizarrem wird nicht gespart, und auch nicht an sauberer Recherche und großer Liebe zu den Figuren. Ach ja, der Plot: Calliope leidet unter einem seltenen Gendefekt – sie wird als Mädchen geboren und erzogen, aber ihr Hormonhaushalt ist der eines Mannes. Bis außer ihr selbst jemand merkt, dass da etwas nicht stimmt, vergehen Jahre der Ungewissheit und Identitätsdiffusion. Eugenides erzählt Calliopes Schicksal sehr feinfühlig von der Wurzel an, und das auch noch richtig spannend.

Diarrhea autobiographica

2009-10-21T18:01:00.000+02:00

Der Bestsellerautor bei einer Lesung an der Schniedelheimer Bratzenuniversität.

Eigentlich habe ich diesen Eintrag einst sehr viel freundlicher und toleranter begonnen. Doch dann merkte ich, dass ich richtig miese Laune habe. Also:

Wieso glaubt eigentlich jeder narzisstische, profilneurotische, verbalinkontinente „Promi“ (hier bitte verächtlich auf den Boden spucken), dass er unbescholtene Leser mit seiner Autobiographie belästigen darf? Ach, stimmt ja: weil sich damit eine Menge Kohle verdienen lässt.

Also noch mal: Was ist eigentlich los mit diesen stumpfhirnigen Trotteln, die Stefan Effenbergs oder Daniel Küblböcks Bücher kaufen? Oder Bushidos selbst gelesenen (!) Hördurchfall? Es ist schon in der Theorie widerlich, Naddels erste sexuelle Erfahrungen en detail zu konsumieren. Ich will auch nicht wissen, ob Dieter Bohlen als Kind die Unterwäsche seiner Großmutter als Kopfschmuck getragen hat oder dass David Beckham den Tod seines Hamsters nie wirklich überwand.

Und ja, Verlage und Autoren gehen sich grundsätzlich gegenseitig an die Wäsche – beide Parteien machen ein gutes Geschäft, der Verlag vergießt Freudentropfentränen im Angesicht der Verkaufszahlen und der „Promi“ darf sich per schriftstellernder Psychowichserei noch mal bestätigen, dass er es ja doch zu was gebracht hat im Leben.

Bevor er dann im Dschungelcamp sein Gnadenbrot erhält.

Deutscher Buchpreis

2009-10-20T09:59:00.001+02:00

Kathrin Schmidt hat für Ihren Roman "Du stirbst nicht" den Deutschen Buchpreis bekommen.

Hat hier jemand das Buch gelesen und mag ein paar Worte darüber verlieren?

Ich hab es natürlich wieder nicht gelesen – ich komm einfach nicht hinterher. Puh.

Lyrik zum Anfassen, Teil 7

2009-10-15T11:40:00.001+02:00

Ich habe keine Ahnung, ob ich wirklich schon bei Teil 7 angelangt bin. Ist eher so eine grobe Schätzung.

Heute gebe ich Euch ein Gedicht von Ingeborg Bachmann mit in den Tag. Es passt zum Winter, zum Aufwachen in der Morgendämmerung. Ein Katalysator für Melancholie.

Dunkles zu sagen

 Wie Orpheus spiel ich
 auf den Saiten des Lebens den Tod
 und in die Schönheit der Erde
 und deiner Augen, die den Himmel verwalten,
 weiß ich nur Dunkles zu sagen.

 Vergiß nicht, daß auch du, plötzlich,
 an jenem Morgen, als dein Lager
 noch naß war von Tau und die Nelke
 an deinem Herzen schlief,
 den dunklen Fluß sahst,
 der an dir vorbeizog.

 Die Saite des Schweigens
 gespannt auf die Welle von Blut,
 griff ich dein tönendes Herz.
 Verwandelt ward deine Locke
 ins Schattenhaar der Nacht,
 der Finsternis schwarze Flocken
 beschneiten dein Antlitz.

 Und ich gehör dir nicht zu.
 Beide klagen wir nun.

 Aber wie Orpheus weiß ich
 auf der Seite des Todes das Leben
 und mir blaut
 dein für immer geschlossenes Aug.

Druckfrisch, das "junge" Büchermagazin der ARD

2009-10-13T11:16:00.003+02:00

Ich möchte jetzt gar nicht pedantisch sein und monieren, dass "Druckfrisch" mit seinen hysterischen Schnitten* und voll krass originellen Settings seinem Moderator Denis Scheck nicht gerade einen Gefallen tut, sondern ihn sehr oft aussehen lässt wie einen verirrten schwäbischen Banker.

Immerhin bemüht sich die ARD überhaupt um ein unkonventionelles Literaturformat, auch wenn das Ergebnis zuweilen anmutet wie ein geeky Achtklässler, der sich aus Coolness- und Akzeptanzgründen Dreadlocks in die fisseligen Blondhaare hat filzen lassen. Beim Thema Jugendlichkeit muss die Sendeanstalt halt noch mal ein wenig in der Zeit vorspulen.

Aber eines muss man dem Denis Scheck wirklich lassen: Die SPIEGEL-Bestsellerliste nimmt er gründlich und überraschend lustig auseinander; es ist mir immer wieder eine Freude.

* Was nicht nur ich so sehe. Mein Co-Gucker bei "Druckfrisch", seines Zeichens Filmnerd Kameramann, teilte mir nach einigen Minuten Sendezeit mit, dass er davon Kopfschmerzen bekäme.

Neil Gaiman: Anansi Boys

2009-10-13T11:00:00.001+02:00

„Es beginnt, wie es ja meistens der Fall ist, mit einem Lied. Im Anfang waren schließlich die Worte, und dazu gab es auch gleich eine Melodie. So wurde die Welt geschaffen, so wurde das Nichts geteilt, so kamen sie alle in die Welt: die Landschaften und die Sterne und die Träume und die kleinen Götter und die Tiere. Sie wurden gesungen.“

So beginnt Neil Gaimans großartiger Roman Anansi Boys, der mit seinem Weltentwurf die Fortsetzung des Vorgängers American Gods darstellt, mit diesem allerdings keine Serie bildet. Die beiden Romane können problemlos unabhängig voneinander gelesen werden. Im direkten Vergleich ist American Gods rotziger und düsterer, während Anansi Boys nie seine trockene Heiterkeit verliert.

Mit wem haben wir es also zu tun? Fat Charlie, ein Londoner Workaholic, zeichnet sich vor allem durch eines aus: seine grenzenlose und fast paranoid zu nennende Abneigung gegen peinliche Situationen aller Couleur. Dumm nur, dass Fat Charlies Vater die Peinlichkeit eigenhändig erfunden zu haben scheint – entsprechend wundern wir uns auch gar nicht, dass den armen Charlie die Nachricht vom Tod des alten Herren eher beschämt als bestürzt (er fällt tot von einer Karaokebühne, straight in den Ausschnitt einer jungen Touristin).

Charlie reist von London nach Florida zur Beerdigung seines Vaters und muss dort erstmal zwei kuriose Fakten verdauen: Papa war zu Lebzeiten der afrikanische Spinnengott Anansi, und außerdem hat Charlie einen vermeintlichen Bruder namens Spider, der angeblich auch noch die ganzen coolen Göttertalente geerbt hat. Als Spider Charlie in London besucht, benimmt er sich so gar nicht brüderlich – Job und Verlobte sind erstmal weg und Charlie ziemlich im Arsch.

Neil Gaiman verflicht auch in Anansi Boys die Welt der Götter und Mythen mit der uns bekannten Gegenwart und lässt Götter auf Londons Straßen wandeln und mit sympathischen Alltagscharakteren wie dem Loser-Protagonisten in familiärer Zwietracht verkehren. Anansi hat nämlich vor seinem Ableben ein paar andere Götter ziemlich abgezockt, und diesen Fauxpas müssen Spider und Charlie aus der Welt schaffen – kein leichter Job, zumal Charlie den extrovertierten Spider peinlicher als alles andere findet.

Anansi Boys erscheint hier in Deutschland übrigens bei Heyne (Leseprobe hier ). Was mich zu dem Schluss kommen lässt, dass dieser Artikel ganz nach meinem Geschmack ausfällt: Er beinhaltet Neil Gaiman UND eine überflüssige Anekdote.

Es ist nämlich so, dass einst im Deutsch-Leistungskurs meine nichts ahnende Banknachbarin einen Roman des Heyne Verlags auf ihrem Tisch liegen hatte. Als der prüfende Blick unseres Lehrers auf das arme Buch fiel, verlieh er seinem Missfallen über den Heyne Verlag und dessen "niveaulose" Veröffentlichungen umgehend vor der ganzen Klasse Ausdruck. Der sonst sehr umgängliche Herr B**** hatte also auf einen Streich den Intellekt seiner Schülerin, den Verlag und den unschuldigen Roman beleidigt sowie einen unangemessenen Snobismus an den Tag gelegt.

Ein Vorfall, den ich damals höchst ärgerlich fand. Und jetzt, fast 13 Jahre später, kommt mir endlich die passende Antwort in den Sinn: „Das stimmt so aber nicht, was Sie da sagen, Herr B****, denn der Heyne Verlag veröffentlich schließlich auch durchaus relevante Gegenwartsautoren wie zum Beispiel Neil Gaiman, der ja, wie Sie wissen, zu den britischen Aufsteigern der Neunziger gehört, es wie kaum ein anderer versteht, anspruchsvolle Literatur mit Leichtigkeit zu vereinen und der deshalb vollkommen zu Recht eine große internationale Fangemeinde sein Eigen nennt! Also muss es im Heyne Verlag mindestens eine Handvoll Menschen geben, die wissen, was sie tun, weswegen arrogante Verallgemeinerungen wie die Ihre nicht nur unangebracht, sondern auch ideologisch und pädagogisch kein gutes Beispiel für Ihre Schüler sind.“

Wäre mir das mal früher eingefallen.

Neil Gaiman über Anansi Boys:

Pflichtvergessenheit

2009-10-12T18:15:00.001+02:00

Wenn ich seriös langweilig nicht so dolle zeitlich ausgelastet wäre, wie ich es derzeit bin, dann müsste ich wohl in den ICE Sprinter steigen und nach Frankfurt brausen, denn es ist Buchmesse !

Obwohl, wenn ich mir dies hier so anhöre, dann bin ich schon ganz froh, dass ich keine Zeit habe. Sonst müsste ich mich wieder so furchtbar ärgern, dass ausgerechnet Bushido mit Bücherschreiben Geld verdienen darf. Und wenn ich mich so ärgern müsste, dann würde meine Seele schmerzen , und dann müsste ich viel Wodka trinken – ein Teufelskreis.

Sergej Lukianenko: Wächter der Nacht

2009-10-12T15:30:00.000+02:00

Wenn ich ehrlich sein will (was ich natürlich will), dann ist die russische Kultur bisher ziemlich spurlos an mir vorbei gegangen, was nicht an den Russen, sondern an meiner selektiven Wahrnehmung liegt.

Auf den Rat des Buchhändlers meines Vertrauens habe ich mir deshalb kürzlich Sergej Lukianenkos Kultroman Wächter der Nacht zu Gemüte geführt. Dieser ist der erste Teil einer Tetralogie (doch, so heißt das) und wurde 2005 mit durchschlagendem Erfolg verfilmt. Was ebenfalls an mir vorbei gegangen ist.

Deshalb wende ich mich erst einmal dem Plot der literarischen Vorlage zu: Wir befinden uns in Moskau. Seit undenklichen Zeiten leben unter den Menschen die „Anderen,“ übernatürlich begabte Männer und Frauen, welche seit dem historischen Großen Waffenstillstand die freie Wahl zwischen dem Licht und dem Dunkel haben. Natürlich überwachen sich die verfeindeten Allianzen gegenseitig, denn das Gleichgewicht zwischen Licht und Dunkel muss gewahrt werden: jede gute Tat, die ein Angehöriger des Lichts ausführt, wird von einer bösen Tat vergolten und umgekehrt.

Unser Ich-Erzähler Anton ist Soldat der Nachtwache und soll auf seiner Streife zwei „unlizensiert“ jagende Vampire aufspüren, als ihm in der Bahn eine junge Frau auffällt, die einen schwarzen Wirbel (sowas wie eine Regenwolke über dem Kopf) von erstaunlicher Kraft und Größe mit sich herumträgt. Der Mahlstrom hat genug Potential, um bei seiner Entladung eine weltweite Katastrophe heraufzubeschwören. Zerstören kann Anton das Ding nicht, also meldet er den Vorfall seinem undurchsichtigen Boss Boris Ignatjewitsch, Chef der Nachtwache.

Daraufhin beginnt der viel zitierte Wettlauf mit der Zeit: Der bösartige Wirbel schwillt unablässig an, und die Nachtwache muss den Urheber des Fluchs ausfindig machen, um ihn vernichten zu können. Jedoch scheint die junge Frau keinen einzigen Feind zu haben und ist außerdem ein Ausbund an Tugend und Mitgefühl. Wer also könnte ein Interesse daran haben, ihr eine Katastrophe dieses Ausmaßes auf den Hals zu hetzen?

Großes Katz-und-Maus-Spiel, viel Action. Würde man erwarten bei so einer Story. Aber, und das fand ich ziemlich überraschend, es wird auch ausgiebig philosophiert. Die berühmte russische Schwermut drückt auch Anton auf die Bretter, weshalb er regelmäßig über den Zustand der Welt im Allgemeinen und Russlands im Besonderen sinniert. Außerdem erhält der Leser erhellende Einsichten und allerlei gute Ratschläge in punkto Alkoholkonsum und Katerbewältigung – auch das offenbar ein Stück russisches Kulturgut.

So weiß ich jetzt zum Beispiel, dass man sich nicht mit Kognak betrinken sollte, und mit Wein auch nicht:

„Betrinken kann man sich, Anton. Wenn’s sein muss. Aber dann mit Wodka. Kognak, Wein – das ist was fürs Herz“, sagte Semjon.

– „Und wofür ist Wodka?“

„Für die Seele. Wenn sie richtig schmerzt.“

Das lass ich mal so stehen.

Ehre!

2009-10-06T10:29:00.001+02:00

Die äußerst liebenswürdige Astronautenbar hat der Axt einen Award verliehen. Glaubt man das! Jetzt, wo ich offiziell kreativ bin, gebührt mir die Ehre, den Award an 7 würdige Nachfolger weiterzureichen. Natürlich ist dies mit einigen kettenbriefmäßigen Formalitäten verbunden:

1.) Bedanke dich bei der Person, die ihn dir verliehen hat.

2.) Kopiere das Logo und platziere es in deinem Blog.

3.) Verlinke die Person, von der du ihn bekommen hast.

4.) Nenne 7 Dinge über dich, die anderen noch nicht bekannt sind.

5.) Nominiere 7 ‘Kreativ Bloggers.’

6.) Verlinke diese Blogger bei dir.

7.) Benachrichtige die 7 durch einen Kommentar.

Uuuuund los:

inFemme: weil ich immer lachen muss, wenn ich sie lese, auch wenn ich scheiße gelaunt bin. Mein persönlicher Paasilinna.

Dotti's Dots: weil Dotti's Blog eine herzallerliebste Torte mit ganz viel Zuckerguss ist.

LeseLustFrust : weil es schön ist, zu wissen, dass es da draußen Mitstreiter gibt.

Panda Fuck: weil Vanessa eine wunderbare und immer wieder überraschende Mischung aus Mode, Film und Gedankenzeug offeriert.

collected lives : weil diese kleinen Fetzen aus dem Leben anderer Leute mir immer das schönste Kopfkino bescheren.

sexy people: weil Schadenfreude und Fremdschämen niedere, aber sehr spaßige Gefühle sind.

Stil in Berlin: weil Klassiker!

Und zuletzt: 7 Dinge über mich, die keiner weiß und keiner wissen will.

Am Frankfurter Flughafen habe ich 1992 Iron Maiden beim Check-In getroffen.

Ich war mal in Joey von New Kids On The Block verknallt.

Ich mag es nicht, mich auf Plätze in öffentlichen Verkehrsmitteln zu setzen, die noch fremde Arschwärme ausstrahlen.

Sabrina Setlur hat mir mal auf einem Konzert mit Edding den Arm signiert, und es ging ewig nicht mehr ab (siehste, Benno, da geht es noch anderen so).

Mit 14 habe ich mir einen Nasenstecker machen lassen und ernsthaft versucht, es durch Weggucken vor meinen Eltern zu verheimlichen.

Häßliche Schuhe machen mich traurig.

Ich bin gegen Bier allergisch.

Literatur im Netz

2009-09-29T13:08:00.000+02:00

Kurze Zwischenmeldung:

Auf Spiegel Online findet sich heute ein Artikel über Literaturwebsites: Klick !

Wobei da eher so die bekannten Gesichter genannt werden, und nicht unbedingt kleine Projekte wie dieses hier oder auch LeseLustFrust . Den angesprochenen Websites ist gemein, dass sie über eine große Datenbank und entsprechend viele Rezensionen verfügen, wer also nach weiterführenden Tipps sucht, ist dort sicher gut bedient.

Haruki Murakami: Wilde Schafsjagd

2009-09-26T22:13:00.000+02:00

Auf meiner persönlichen Mitleidliste gibt es seit kurzem einen neuen Posten: Diejenigen armen Tropfe, oder Tröpfe, die Klappentexte für Romane verfassen. Vermutlich erkennt man diese gebeutelten Individuen auf der Straße an ihrem unheilbar zerrauftem Haar sowie einem flackernden, verwirrt hin und her eilenden Blick, abgerundet von alten Kaffeeflecken am Revers. Denn wie ich seit einiger Zeit am eigenen Kopf erfahren darf, ist es eine nicht geringe Herausforderung, die mehr oder weniger komplexe Handlung, die Atmosphäre und den Charakter eines geliebten Buches auf wenige verführerische Zeilen zu verdichten. Eine Übung, die mir in schöner Regelmäßigkeit misslingt.

Entsprechend zähneknirschend sehe ich der Aufgabe entgegen, Haruki Murakamis Roman Wilde Schafsjagd gebührend zu würdigen. Murakami und ich, das ist wohl das, was man eine späte Liebe nennt – womöglich stehe ich zeitgeistmäßig ab und zu auf dem Schlauch, aber hey, auch die Axt liest nicht mehrgleisig. So, jetzt aber husch husch, zum Thema:

Unser Protagonist, der 29-jährige gelangweilte Inhaber einer Tokioter Werbeagentur, erhält einen merkwürdigen Brief von einem lang verschollenen Freund mit der Bitte, das beigelegte Foto (das lediglich eine belanglose Landschaft mit Schafsherde zeigt) irgendwie zu veröffentlichen. Als das Bild schließlich in einer Zeitschrift erscheint, tritt ein unheimlicher Mann auf die Bildfläche, der die Fotografie wiederum auf gar keinen Fall veröffentlicht sehen möchte. Mehr noch, er verlangt von unserem Ich-Erzähler, ein geheimnisvolles Schaf ausfindig zu machen, weil von dem Tier die Zukunft der Menschheit abzuhängen scheint. Dieser dubiose Besucher ist die rechte Hand eines japanischen Machthabers und verfügt natürlich über sämtliche Mittel, dem perplexen Werber Feuer unterm Arsch zu machen. Zusammen mit seiner Freundin, einem Teilzeit-Callgirl mit wahrhaft besonderen Ohren, macht der Held sich auf die aussichtslose Suche nach dem mysteriösen Schaf.

Haruki Murakami versteht es wie kaum ein anderer, wunderbar verwunschene Geschichten und eigenwillige Charaktere zu entwickeln. Dabei ist das Universum des Autors in meinen Augen ein solches, das man weniger hinterfragen als sich vielmehr einfach darauf einlassen sollte. Dann fördert man beim Lesen immer wieder einen gedanklichen Diamanten zutage: einen Satz, der nachhallt; einen Gedankengang, der für eine kleine Weile mit der Welt versöhnt.

Ein geschätzter ZEIT-Rezensent drückt es so aus: „Murakami zu lesen wirkt selbst tröstlich auf Leute, die noch gar nicht traurig sind, vielleicht ist das Murakamis Geheimnis.“

Besser hätte ich es auch nicht sagen können ;-)

Ein Schelm, wer Böses dabei denkt.

2009-09-23T18:10:00.003+02:00

Viele Medienschaffende, das ist kein Geheimnis, wollen im Grunde selbst Künstler sein. Was dem Art Director sein Fotografentraum, ist des Journalisten Autorenwunsch. Und auch der Lokomotivführer ist im Herzen ein Bildhauer. Soweit.

Deshalb wundert sich keiner, dass alle Welt im Zweitberuf fotografiert und schriftstellert und mit Muddi Privatpornos dreht. Irgendwo muss die Kreativität ja schließlich hin, die der Berufsalltag so oft ausbremst.

Nun haben aber einige deutlich bessere Ausgangspositionen als andere: Wie sonst darf ich Dich, SPIEGEL ONLINE, verstehen, der Du mir in Deiner Literatur-Ecke ganz ungeniert Romane anpreist, die Deine eigenen Redakteure verfasst haben?

Fühle nur ich mich davon verarscht? Ist das nicht blödes Holzhammer-Marketing? Wird jemals ein von Deinen Redakteuren verfasstes Buch eine negative Kritik, die wiederum von Deinen Redakteuren verfasst wird, erhalten? (Das Bild vom sich selbst auffressenden Fuchs in "Antichrist" drängt sich mir auf)

Ach Mensch. Kann ja sein, dass ich zickig bin, weil ich mir unabhängige Literaturtipps wünsche. Aber was Du da treibst, Spiegel Online, ist doch auch bloß Vetternwirtschaft. Und jetzt erzähl mir bitte nicht, die genannten Bücher seien offizielle hauseigene Spiegel Online Produkte und dürften damit moralisch rechtens dort beworben werden. Das ist nämlich Quatsch.

Lebt im idealistisch-naiven Marshmellow-Land:
Deine Axt

Am nächsten Morgen in gelassenerer Stimmung: Ich stelle fest, dass ich in diesem Eintrag Spiegel Online Redakteure als Möchtegern-Kreative verunglimpft habe, die ohne das Trottelmarketing des Konzerns und dessen Beziehungen zu einschlägigen Verlagen keine Kohle mit ihrer Schriftstellerei einstreichen würden. Mit mir selbst hart ins Gericht gehend, eruiere ich, dass ich keinerlei Bedürfnis habe, diese Aussagen zu revidieren.

Arto Paasilinna: Der Sommer der lachenden Kühe.

2009-09-23T14:05:00.000+02:00

Bevor er denn nun endgültig den Löffel abgibt, der dahinsiechende Sommer, möchte ich ihm noch dringend ein besonders sonniges Buch ans Herz legen – vielleicht ist er ja dann nächstes Jahr besser gelaunt. (Ich glaube, es ist altersbedingt, den jeweils aktuellen Sommer scheiße zu finden. Und in heiß-trockenen Kindheitserinnerungen zu schwelgen, mit Auf-der-Straße-spielen und staubigen Füßen und Wassereis.)

Und augenscheinlich gelingt es ausgerechnet den sonnenarmen Finnen, besonders leichtfüßig durchs Leben zu springen und selbst Themen wie Suizid und Demenz mit guter Laune zu verbrämen. Ich spreche natürlich vom wunderbaren Arto Paasilinna, der mit Der Sommer der lachenden Kühe einen ganz respektablen Erfolg gelandet hat, völlig zu Recht. Denn Paasilinnas tollen skurrilen Charakteren kann man sich nicht entziehen, und will es auch gar nicht, zumal Romanfiguren oft manchmal interessanter sind als richtige Menschen.

Seppo Sorjonen, Taxifahrer in Helsinki, überfährt um ein Haar einen verwirrten alten Typen, der außer seinem Namen nichts mehr weiß: Taavetti Rytkønen. Weil der gutherzige Seppo den armen Greis nicht einfach seinem Schicksal überlassen kann, rekrutiert er ihn eben als Fahrgast. Dumm nur, dass Taavetti gar kein Ziel hat: "Immer gradeaus!" ist die Ansage.

Also brausen der Taxifahrer und sein Kunde quer durch Südfinnland, den blitzartig auftauchenden Eingebungen Rytkønens folgend, der sich mosaikhaft an kuriose Details seines Leben erinnert. Unterwegs wird ein Bauernhof systematisch dem Erdboden gleichgemacht und eine feministische vegetarische Wandergruppe vor dem Verhungern gerettet. Die Alzheimerkrankheit des selbstvergessenen Fahrgastes gibt nun mal die Richtung vor, und Seppo muss sich fügen.

Jemand beschwerte sich online darüber, dass das Buch irgendwie naiv geschrieben sei und ihm an Tiefe mangele und außerdem Leser mit hoher textlicher Erwartung enttäusche. Antwort: Da ist offenbar jemand ein phantasieloses Emotions-Kastenbrot ohne Ahnung nicht ganz so überzeugt von Paasilinnas federleichtem Schreibstil. Unverständlich auch, dass eine hohe Komplexität in der Syntax von manchen Leuten mit hohem Niveau verwechselt wird: wenn ich diesen Satz jetzt einfach nicht enden lasse, obwohl ich mein Pulver schon verschossen habe und eigentlich in die Küche gehen müsste, um mir einen Kaffee zu kochen – fairer Handel ist übrigens eine feine Sache – weil mich gerade mein übliches 14-Uhr-Tief ereilt und ich dringend gegensteuern sollte, also wenn dieser Satz länger als fünf Zeilen ist, sollte ich dann nicht auf der Stelle den Literaturnobelpreis kriegen?

Jetzt habe ich mich wieder in langatmiger Kratzbürstigkeit verloren. Und noch gar nicht gesagt, was ich längst sagen wollte: Der Sommer der lachenden Kühe ist ein wunderbares Buch. Sollte man die ersten Anflüge einer Herbstdepression herannahen spüren, dann kauft man sich am besten dieses sehr erschwingliche Sommermethadon (oder gewinnt es, indem man dieses Gedicht öffentlich interpretiert).

Trautes Heim

2009-09-22T17:13:00.003+02:00

Sind alle gut angekommen? Hoffentlich ging uns keiner verloren zwischen Feeds und Bookmarks.

Bastelstunde bei der Axt, Teil 3

2009-09-22T10:21:00.000+02:00

Wenn das mal kein unschlagbarer Service seitens meiner prima Leser ist: Die liebe Susan war so gut, mir aus meiner T.C. Boyle-Pleite herauszuhelfen. Endlich kann ich das Buch reinen Gewissens aus der "Warteliste" in der Sidebar entfernen. Bitteschön:

Dreier Handlungsstränge bedient sich T.C. Boyle, um den Leser auf eine haarsträubende Tour de force mitzunehmen, die einen bis zur letzten Seite in Atem hält. Zeitlich angesiedelt gegen Ende des 18. Jahrhunderts, begleiten wir drei Protagonisten auf ihrer Suche nach dem Glück:

Mungo Park, den jungen schottischen Entdecker, der eine Afrika-Expedition anführt mit dem Ziel, den Niger zu finden. Boyle malt Afrika als Kontinent, dessen Gefährlichkeit in seiner Fremdheit begründet liegt – eine Gefahr, der sich Mungo Park nie wirklich bewusst ist und die er nur durch die beherzte Hilfe des Ex-Sklaven Johnson überlebt (was er jedoch niemals begreifen wird). So stolpert Mungo mit tragischer Ungeschicklichkeit durch den unverständlichen Kontinent, immer nah an der Grenze zum tödlichen Zwischenfall.

Dann ist da Ned Rise, ein Londoner Kleinkrimineller, der sich mit Witz und Bauerschläue durch die Gossen der Großstadt laviert. Die Straßen Londons stehen in Wassermusik der Gefährlichkeit Afrikas in nichts nach, und so muss der arme Ned durch allerlei Unbill, bevor sich schließlich sein Schicksal mit dem des Entdeckungsreisenden verflicht. Eine besondere Würdigung verdient hier die Sprache Boyles, der den Gossenslang großartig und mit Liebe zum Detail eingefangen hat.

Ailie, die Verlobte des Entdeckungsreisenden, wartet unterdessen in den schottischen Highlands auf dessen Rückkehr, hartnäckig bedrängt vom Liebeswerben eines weiteren seltsamen Verehrers. Eindringlich schildert der Autor die Seelenqualen der jungen Frau.

Nach unzähligen tollkühnen Wendungen des Schicksals vereinen sich die drei Handlungsstränge zu einem furiosen Finale, und natürlich ist Afrika der Schauplatz, an dem diverse Protagonisten schließlich aufeinander treffen – an dieser Stelle darf mehr nicht verraten werden.

Nur soviel sei noch gesagt: Wassermusik ist ein schillerndes, buntes, lebendiges und unglaublich mitreißendes Buch, das Witz und Tragik auf unnachahmliche Weise vereint. Und eine böse Satire auf die westliche Überheblichkeit gegenüber den "Primitiven" ist es obendrein.

Also, fast krieg ich Lust, es noch einmal mit Wassermusik zu versuchen.

Lyrik zum Anfassen, Teil 6

2009-09-21T15:48:00.000+02:00

Wer mir das hier schlüssig interpretiert, ohne zu googeln, der kriegt ein Buch zur Belohnung. Ein gutes Buch, natürlich. Aus dem hauseigenen Zwinger.

Zwischenbilanz für bedauernswerte Bäume

Akazien sind ohne Zeitbezug.

Akazien sind soziologisch unerheblich.

Akazien sind keine Akazien.

(Günter Eich)

Die Axt zu Gast...

2009-09-21T11:05:00.000+02:00

...hatte kürzlich das famose HATE-Magazin.

Was dem geneigten Besucher dieses Blogs bereits einigermaßen vertraut sein dürfte – nämlich meine Vorliebe für hochwertige Vampirliteratur und gleichzeitige Abneigung gegen gräßliche Buchcover – habe ich für HATE in komprimierter Form zusammengetragen.

Wer möchte, kann sich den Artikel hier direkt im pdf-Heft anschauen (Seite 34), das Magazin an einem der Auslageorte mitnehmen oder jetzt einfach weiterlesen.

Dracula goes Neuzeit: Ein unvollständiger und höchst subjektiver Anriss.

Es hilft alles nichts: Der Vampir ist in der Popkultur angekommen, endgültig. Derzeit erlebt das untote Weißbrot seine größte Renaissance seit dem 17. Jahrhundert und hat auch gleich ein respektables Facelift mitgenommen. Brokatbestückte Rüschenfummel und spitze Schnallenschuhe sind so last season – der Vampir des neuen Jahrtausends setzt in Wort und Bild auf Understatement oder wenigstens einen ordentlichen Dreitagebart (man erinnere sich dagegen an Gary Oldmans Dracula-Auftritt mit fantastisch albernem Altfrauendutt!).

Heute müssen Vampirfilme und -bücher eher cool als unheimlich sein. Lässigkeit ist unverzichtbar. Rob Pattinson als sexy Teenage Vampire treibt (in der Verfilmung der ultra-gehypten „Twilight“-Romane) mit seiner Out-of-bed-Frisur und seinem spöttischen Blick Teenies auf der ganzen Welt zu hormonellen Ausrastern. Jedes Mädchen will jetzt violette Augenringe, Blässe ist schick, der Vampir ist die Stilikone du jour. Überhaupt lebt mittlerweile auch der Vampirroman längst in der Moderne und entwickelt mehr oder weniger zielgruppenorientierte Auswüchse abseits des klassischen Dracula-Stoffes. Wobei zuweilen – das wird keinen überraschen – die Qualität eher heterogen ist, diplomatisch gesprochen.

Die Amerikanerin J.R. Ward versorgt valiumsüchtige, unbefriedigte Vollzeit-Hausfrauen mit einer Garnison ledergewandeter, unnahbarer, kerniger, zwei Meter großer Vampirkrieger (wer ein Gesicht dazu braucht: Wesley Snipes in Blade). Diese sind selbstverständlich enorm gut ausgestattet und begatten eine rettenswerte und einsame Menschenfrau so gekonnt, bis der schier die Synapsen durchbrennen. Danach verliebt sich der stahlharte Krieger widerwillig in seine zerbrechliche Geliebte. Zwischendurch werden diverse Feinde um die Ecke gebracht. Und das passiert mehr oder weniger in jedem einzelnen der rund zehn Bände der Romanreihe, gnadenlos wie Bill Murrays Radiowecker in Täglich grüßt das Murmeltier. Schlüssiger Plot? Gutes Storytelling? Sauberer Schreibstil? Scheinen die Fans nicht zu vermissen, und Fans hat J.R. Ward erstaunlich viele. Eine pikante Fußnote des blutigen Kopulierens: Die ebenfalls amerikanische Autorin Lara Adrian, die das Material hemmungslos abschreibt und damit fast ebenso erfolgreich ist. Methadon bis zum nächsten Original-Ward quasi. Dabei muss man doch gar keinen Schrott kaufen! Denn kreative Umsetzungen des ausufernden Stoffes finden sich zu viele, um ihnen mit einer Handvoll Zeichen gerecht zu werden.

Zu Recht in den Beststellerlisten tummelt sich zum Beispiel Charlie Hustons bisher dreiteilige Reihe um den untoten Privatdetektiv Joe Pitt. In schöner Sin-City-Manier wütet der abgebrühte, kettenrauchende Pitt durch ein wunderbar überzeichnetes New York, datet blutjunge Kellnerinnen, wird von schurkigen Schurken verkloppt und führt lakonische Dialoge. Das Ganze ist hart und schnell erzählt, großstädtisch eben und mit selbstironischem Augenzwinkern. Der Vampirkram fügt sich natürlich und unaufdringlich in die Geschichte ein, die damit einhergehende Brutalität gehört schlichtweg in diesen Entwurf der verfeindeten Clans und dreckigen Hinterhöfe. Ein Jungsbuch, könnte man meinen, aber das scheint mir zu kurz gesprungen. Charlie Huston ist einfach ein großartiger Unterhalter. Hey, Mr David Fincher, mach doch mal nen Film draus – wie man den rotzigen Look hinkriegt, weißt Du ja.

Wenn ich hier schon über Jungs- und Mädchenbücher lamentiere, dann ist Charlaine Harris vermutlich eher eine Mädchenautorin. Ihre Hauptfigur Sookie Stackhouse, Gedanken lesende blonde Kellnerin aus Lousiana lebt in einer Welt, in der Vampire an die Öffentlichkeit gegangen sind und mitten unter braven Bürgern ihr Unleben fristen. Möglich ist das, weil die Japaner (klar, wer auch sonst) synthetisches Blut entwickelt haben – gebissen wird offiziell nur noch zum beiderseitigen Vergnügen. Und als die reizende und patente Sookie mit dem Vampir Bill eine Affäre beginnt, wird sie so geschwind wie unfreiwillig in das übernatürliche Business hineingezogen, was ihr nicht unbedingt zum Vorteil gereicht: Dort gibt’s nämlich ordentlich aufs Maul. Dass dieser Stoff mit all seinen charmanten Südstaaten-Protagonisten ein gewaltiges innovatives Potential hat, ist auch dem Fernsehsender HBO nicht verborgen geblieben: Die erste Staffel von „True Blood“ läuft in den USA außerordentlich erfolgreich. Bedanken darf man sich dafür übrigens beim kongenialen Serienbastler Alan Ball („Six feet under“).

Gar keine Frage, die Liste fähiger Autoren ist beachtlich – doch die einschlägigen Verlage tun ihr Bestes, um den Vampirinteressierten vom Buchkauf abzuhalten. Das Stichwort heißt Covergestaltung: Mit dem Großteil der zeitgenössischen Vampirliteratur möchte man nicht tot über dem Gartenzaun hängen, so geschmacklos und klischeehaft präsentieren sich die Werke. Ein Rätsel, denn inhaltlich ist man doch zum Teil ganz weit vorne. Aber da kann eine Charlaine Harris so gut erzählen wie sie will: Wenn ihre Buchcover mit komischem Glitzerlack und infantilen Illustrationen ausgestattet sind, dann vergrault das alle potentiellen Leser, die über einen Hauch ästhetisches Gefühl verfügen. Und das ist nur eins von vielen scheußlichen Beispielen, denn auch auf den armen Charlie Huston wurden offenbar blutrünstige, blinde, wahnsinnige Verlagsgrafiker angesetzt. Schade.

In dieser Hinsicht muss sich der Literaturbetrieb eine daumendicke Scheibe von der Filmindustrie abschneiden. Die vermarktet das Thema Vampir nämlich zumeist augenfreundlich. Letzten Endes bleibt einem ja nichts anders übrig (es sei denn, man entwirft sich selbst einen optisch anspruchsvollen Buchumschlag), als abfällige Blicke in der Bahn aufrecht zu ertragen. Aber was wissen die denn schon, diese Sterblichen? Eben.